пусть даже и на говносервере)
игровое, болезненное, я очень люблю world of warcraft, да
самый жЫр, когда ордынские нубы расступаются от одного имени, о, да, мое самолюбие ужовлетврено!))
_____
увидел врага - убей, и о теье заговорят, увидел 10 врагов - убей их, о тебе начнут складывать легенды, убей их всех и ты станешь их богом

/

Читать далее...

Я устала жить, я устала спать, я устала видеть...
Я хочу пустоты и спокойствия...
Я ненавижу людей которые меня окружают...
Я ненавижу всех тех кто меня когда то обманывал, предавал, бросал, любил, обежествлял, опускал, трахал, кормил, носил на руках, целовал...
Какое все вокруг мерзкое, я так устала снова просыпаться утром, под ногами только грязь, в небе только дождь...
Никакого покоя, никакого света...
В голове одна бессоница, и куча выкуренных сигарет за раз....
Платком можно перетянуть руку от запястья и дотронуться острым лезвием до вен...
По самому краю...
Много крови...
Как это прекрасно...
Как это прекрасно...
От этого блаженства закрываются глаза и хочется опять спать
Если выживу, то утром пойду опять к нему за очередной дозой
Может быть весело посмеюсь, вспомнив фрагменты из моего детства...

BiopsihoZ

Был ли он счастлив? Наверное, да.
Хотя всю жизнь он провел на работе, я могу сказать, что он прожил счастливую жизнь. Ведь другой жизни у него не было.
Работать он начал с 15-ти лет. Сначала курьером в местном отделении банка. Выполнял мелкие поручения: принеси, подай, то, се.
Потом армия.
Отслужив, продолжил работать в этом же банке охранником. В свободное от работы время штудировал талмуды по экономике и финансам. Учился заочно в универе, еще подрабатывал продавцом в мясной лавке. Вечная нехватка времени, хронические мешки под глазами, постоянное желание спать.
Окончив универ, он получил мелкую должность в своем банке. Постоянная занятость и ни минуты свободного времени. Друзей не было. Подруг - тоже. Зато было много работы.
Карьера шла потихоньку. Он не был ни чьим родственником. Не пил на корпоративных вечеринках. У него не было никакой личной жизни. Однажды в офисе он познакомился со мной, мы виделись раза два. Обменялись телефонами. Встретится нам так и не удалось, тем не менее мы поженились через своих адвокатов. Ну а встретится и поговорить не было времени.
Карьера шла в гору не по детски. У него начались командировки, важные контракты, пост зам-генерального. Мы перезванивались. Я делала свою карьеру и не хотела зависеть от мужчины, поэтому работала не меньше его, а может быть и больше.
Пару раз, приходя домой, он заставал еще теплый чайник, а меня так и не встречал. Опять созванивались.
А потом его конкретно подставили. Сделали генеральным директором нашего отделения и за его спиной увели кучу бабок. Естественно стрелки перевели на него. Он оказался лучшей кандидатурой на роль погибшего при загадочных обстоятельствах.
А сегодня они позвонили мне. И вот я сижу с дулом пистолета во рту и думаю. А была ли счастлива я? Наверное, да.
...
...
...
- 305-ый(!) вызывает база.
- 305-ый на связи...
- Обстановку доложите, прием.
- обстановка на 0:45, 7-ой квадрат, Давыдовская 3, /Высотка "Эдельвейс"/ в квартире объекта труп женщины, 24 года, самоубийство. Докладывала с места, старший летенант Борзых.
- добро, снимайте наружку.

©Трэш-шапито КАЧ.

Ты — Былая рана Боярского! Ты многое повидал на своем веку. И стреляли в тебя, и ножи совали не меньше чем в остальных. И если оперативной выучки у тебя нет, то, что такое честь офицера ты хорошо знаешь — на фронте этому быстро учили! «Выходит я, по-твоему, честь офицера замарал? Чем? Говори при ребятах, у меня от них секретов нет!» — сказал бы тебе Глеб Жеглов. А ты бы ему ответил: «Ты не должен был подкладывать в карман Кирпичу кошелек». И это — правильно. Только не забывай менять на себе бинты и ходить на перевязки, рана — дело серьезное.

пройти «Какая ты часть Михаила Боярского»

мой приятель жил раньше со своей бабушкой. бабушка обладает характером непростым, склонная к истерике, паранойе, гипертрофированно любит внука и любит включать дурочку иногда.
а внук.... ну внук как внук, не с бабкой же ему в шарады играть, вот и слонялись у них по дому всякие маринальные личности, доводя бабку до белого каления пьянством, брутальностью фасада и врожденным раздолбайством.
так например, один колоритный армянин, большой как гора, совершенно лысый и с бородой-лопатой, руки которого покрыты татуировками ровно от запястья до локтя, причем на одной из конечностей это очень красноречивый орнамент - сплошная полоса вокруг руки, обпившись веселящих душу напитков, откололся от стайки не менее маргинальных товарищей и пошел спать. и правильно вобщем-то сделал. за исключением маленького "но" - улегся он в бабкину кровать. дом пронзил, как нож масло, дущераздирающий крик "ааааааааа, в моей кровати бородатый мужик в трусах!" ну представьте себе, ничего не подозревающая пожилая женщина впотьмах ложиться спать, а тут... и начинаеться "кто ел из моей миски". к чести бородатого Сурена, он просто перевернулся на другой бок, мол, так и надо.
еще бабульку постоянно изводили телефонными звонками
-але, драсти, Собакка у вас?
и бедная женщина бежит во двор, проверить, где же их собака. невдамек ей, что Собакка это погоняло двухметрового Павла Тетерского...
или звонок, который ввел бабку в недельный ступор
-але, драсти, это кольщик Спайкер, бла-бла-бла
бабка вежливо так
-ихто-хто?
а там снова-здорова.
кое-как дефференцировав звуки, но не осознав их смысловой нагрузки, бабка бежала передать их внучегу, а внучег вращал и пучил глаза и силился понять, совсем обезумела его прародительница или ему, наоборот, пора остановиться со всякими излишествами...
кончилось тем, что бабка не выдержала и уехала на пмж в славный Краснодар, и теперь уже сама дводит до исступления телефонными звонками странного содержания

еще любимцев)

Том Йорк в видосе чуть ниже великолепен! оторваться не могу... такой похмельно-трогательный, беззащитно-взъерошеный птенец с рецедивом кисонной болезни, оторваный за корневища с благодатной почвы Морфея, вырваный и брошеный в пустошь с шестью натянутыми нервами и бесконечностью семи "до, ре, ми..."
за его заунывным хочеться плыть, утыкаясь в то там, то сям разбросанные откровения прошлогодних чаяний, наступая на осколки несбывшихся мечтаний, отталкиваться ступнями без боли, потому что не т ее, боли этой самой, есть безбрежность и утлое тельце в бесконечном трипе из вон аттуда вон вот сюда...
Том безупречен и крайне трогателен. как золотая рыбка на ладони, вытащенная любопытным ребенком и издыхающая, жабрами хвать-хвать воздух, разрывая артерию. он наг и беспечен, потому что там, где он открывает аорту, выблевывая звуки наружу, там только так, нараспашку и по-честному. тем и ценен.

в период употребления Радиоголовые стояли в одном ряду с группой "инструмент" и "невроз". потому что безупречность не требует оправдания. потому что.

ну такие, знаете, где курица-гриль, что без слез не взглянешь, и ассортимент пирожков "в последний путь". размышляя в слух, глядя на омертвело-жареную конечность разносчиков опасного вируса азиатского происхождения
-а ведь у вас тут описка...
-какая описка? зачэм абижаешь? мы русский харашо знаэм!
-ведь это не голень, это говень в тесте