всем заученным, запостулированным и задроченным в мозги байкам, в мою воронку каждый год падают бомбы. каждое лето, одна за одной. это так, лирическое отступление.
я почти ненавижу этот дневник. это как пустой дом - все на своих местах, мебель, утварь, наволочки так же белоснежны а салфетки свежи, но в доме пусто, нет никого, даже запах, запах остался, жилой такой запах, пережареного мяса и кошачьей мочи, детской присыпки и безудержных, трепетно-страстно скомканых простыней в удали былого, старых ботинок, в которых и на люди то стыдно показаться, так, что с собакой пройтись. и еще миллион запахов, намешеных в твисте, чехарде времен, но нет самого главного - запаха хозяев. окна зашторены и мимо проходят соседи. иногда поглядывая в эти самые окна.
он теперь совсем пустой и совсем как бы и чужой, эдакий подкидыш. да и зачем он мне?
а бомбы валяться одна за одной все в ту же воронку. если бы это были детские петарды! если бы это были капитошки, симбиоз детского "откуда дети" и "классно будет!" если бы...
все постыло и серо, мутно, как банка бабушкиных огурцов с позапрошлагоднего урожая, которая тихо лопнула и воняет. вдребезги и неумолимо, как восход солнца. все слишком и чересчур.
вобщем-то, мне и до этого нету дела никакого...
придуманый диалог:
-дай мне монетку
-это еще зачем?
-ну просто дай...
-ладно, и все же?
-ну знаешь, туристы загадывают, что кидая монетку они обязательно вернуться.
дай мне монетку
