Жизнь.

Порой мне кажется, что смысла в жизни нет,
И одиноко, тяжело на сердце,
И хочется скорее улететь
В тот мир, куда закрыта дверца.
Пускай смеются, веселятся пусть всю жизнь,
Им не понять чужой души мученья.
Не стоят ничего и не нужны вовек
Им чьи-то жизни поученья.
Так в чём же смысл - вот так идти одной
Искать любви, тепла и пониманья?
Но неужели смысла нет, и одинок путь мой,
И стоит ли он вашего вниманья?

Смерть.
Наступит час. Я этот мир покину.
Но все равно сквозь землю я пробьюсь
И превращусь в березу иль в осину
Или могучим дубом объявлюсь.
Потом меня лет через двести срубят,
Потом на доски мой распилят ствол
И, обработав, из меня, из дуба,
Быть может, письменный сколотят стол.
И сядет за меня поэт серьезный,
И станет сочинять на мне взапой
Стихи о том, что рано или поздно
Он тоже встанет дубом над землей,
И что его потом когда-то срубят,
На доски ровные распилят ствол,
И, обработав, из него, из дуба,
Такой же письменный сколотят стол.