У меня в голове Пилот. Странные жесткие строчки давних альбомов.

И я снова нахожу в них себя. Может я не меняюсь?

И читаю дневы молоденьких девочек с претензиями и рассуждениями «я самая офигенная/депрессивная/невероятно-умная/ …/просто песдатая» и смешно мне.

А у меня сейчас что?

Не хожу а танцую, и солнце.

И сигареты и странные слезы.

И разговоры по ночам и судорожные объятия.

И невольно возношусь и готова разбиться. Но. Но. Но. Только ради тебя.