Я ненавижу эти вечера,
Что стали так, порой, невыносимы,
Постель, что согреваю я сама
Себе самой, мечтая о любимом.

Ненужных снов пустая мишура,
И мутный взгляд давно немытых окон.
Ведь я ещё не очень-то стара,
Чтоб о себе забыть подумать толком.

Да только мысли как-то все вразброд,
И одиночество сжимает грудь тоскливо…
А на столе – забытый бутерброд,
Несладкий чай и горстка чернослива.

Пустой пейзаж в задумчивой глуши,
И пятьдесят уже пропели грозы…
Ах, как когда-то были хороши,
И как свежи когда-то были розы…

Они увяли, исчерпав свой срок,
А я, ещё увядшая не слишком,
Как прежде жду, что ступит на порог
И улыбнётся ласковый мальчишка.




Святослав Моисеенко