ох этот ужасный выходной. Когда же ты закончишься. От него устала больше чем от учебной недели. Когда бездельничаешь, накидывается такая тоска, сонливость, лень...
Листала сборник стихов М. Цветаевой. Наткнулась на один ее маленький шедевр:

Мне нравится, что Вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не Вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.

Мне нравится, что можно быть смешной,
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Спасибо Вам и сердцем и рукой,
За то, что Вы меня, не зная сами,
Так любите: За мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,

За наше не-гулянье под луной,
За солнце не у нас над головами,
За то, что Вы - больны, увы не мной.
За то, что я - увы! - больна не Вами...
когда читала - плакала. Здесь каждая строчка, каждое слово состоит из чувств, столь близких каждому, и вместе с тем забытых, приглушенных со временем. И все это проходит через сердце, вызывая фантом прошлого.