Странно, я пишу и на душе у меня легко, я бы даже сказал, что я рад. Чему? Да ни чему. Просто рад. Рад тому, что у меня есть крыша над головой, что у меня есть любимая девушка, что по-утрам кашак будет меня, грызя за ухо, намекая, что пора бы и встать и покормить его, рад, что я живу в 21 веке,а не в каком-нить 14-17, где помои и фекалии на улицах были такими же привычными вещами как ныне мобильные телефоны.
Но все же, что-то гложет меня изнутри и не дает мне покоя. Наверное то, что я до сих пор не могу найти своего призвания. Меня абсолютно ничто не интересует, я не знаю чего я хочу, а вроде бы как надо. Уже все друзья и знакомые, хоть в чем то, но нашли свое призвание, я же деградирую и превращаюсь в овощ. Пиздец. От одной только этой мысли меня выворачивает наизнанку, культивируя во мне отвращение к самому себе. Порой, я с себя ахуеваю: как, сцуко, можно постоянно сидеть за компом и больше ничего не делать, исключая физиологические потребности, вроде посцать и пожрать? Я же ЧЕЛОВЕК, а не ебаное растение, которое загнется, если его не поливать и не ухаживать за ним.
Я чего-то хочу, а не знаю чего. У меня блять, даже хобби никакого нет. А надо бы начать что-нибудь делать... Вот только что? Заебали абстрактные вопросы. На них никогда нет ответа. Впизду. Заебался писать. Да и не поможет эта писанина...
Походу это депрессия...