Ветер гонит пыльцовые тучи,
Прокопчёные на кострах.
Этот едкий коктейль покруче,
Позабористей, чем табак -

Пара вдохов и мозг выносит,
Не прокашляться, а соплей -
Будто льётся река из носа,
И вообще - изо всех щелей.

Чертыхаешься, как сапожник,
А потом поднимаешь взгляд -
...красота-то какая, Боже...
Вишни - белым огнём горят!!!