За окнами кружится белый пушистый снежок. Как давно я не писала о нем.
Но даже он меня совсем не радует.
Что это? Равнодушие, цинизм или так взрослеют люди? Когда ничего не радует и ничего не удивляет?

Состояние неприветливое. И вроде блажь проходит, но я не перестаю думать о тебе. Хотя уже с пониманием того, что, собственно, происходит. И что могу жить и вроде живу без тебя.

Но кажется, состояние мое называется "слишком скучаю".