и снова какой-то бред... машины... небо... метро... кусочки людей, улыбок... "не хмурься"... мои ботинки... считаю столбы... врезаюсь в стены... ларьки... магазины... бомжи... мысли-мысли-мысли... фальшивый смех... и сразу искренний... "как так?"... "а, черт с ним"... музыка... асфальт... еще машины... листовки... выставки... дорога не туда... театр... знакомые глаза... рад видеть... напоминание... вчерашний день... стул и стол... пишу... полка для бумаг... пыль... разговоры... музыка... вечер... метро... усталость... милостыня... трава... деревья... дом... зеркало... кровать... и что-то вроде счастья. 

Я уже заебался объяснять людям, что я ХОРОШИЙ! Я и матом их крыл, и бил, и убить грозился! Все равно - не понимают, суки, блять!

как же все прекрасно, когда Пьеро любят и хвалят. тогда он светит солнышком, отчего окружению тепло и радостно ;)

Режиссер отсутствует, я за главного, мы пьем чай, мило беседуем по делу, смеемся и вообще счастливы. какой же я милый и хороший ;)

все мы одинаковые, а только притворяемся разными. ;)

я отыскал-таки свою биологическую родню. это пиздец.

как-нибудь потом, быть может...

____________________________

от осинки не родятся апельсинки, или какие каки нам достались в наследство? признавайтесь. дурацкие привычки, болячки... что? расскажите)

пялиться на его спину,

не разрешать себе большего,

говоря самому себе: "пока рано".

играть с самим собой.

приятно.

ты состоишь из множества людей, собран из огромного количества чужих мыслей, улыбок, жестов. ты пропустил их через себя, отсеил и оставил те, что сели, как влитые.  

"- Почему ты не хочешь жениться?

- Я слишком люблю ездить в поезде. Стоит только жениться и ты уже никогда в жизни не сможешь сидеть у окна".

"Есть же славные вещи на свете - понимаешь, славные вещи. Какие же мы идиоты, что так легко даем сбить себя е толку. Вечно, вечно, вечно, что бы с нами ни случилось, черт побери, мы все сводим обязательно к своему плюгавенькому маленькому "я"".

"Он сказал, что мужчина должен быть способен на все: и если он лежит у подножия холма с перерезанной глоткой, медленно истекая кровью, и мимо пройдет красивая девушка или старуха с прекрасным кувшином, который покоится в совершенном равновесии у нее на голове, он должен найти в себе силы приподняться на локте и следить за кувшином, покуда тот не скроется, целый и невредимый, за вершиной холма".

«Фрэнни и Зуи». Джером Сэлинджер

зачем он пришел сюда, стоит рядом - чувствую кожей - и молчит?

зачем он испытывает мое туго натянутое терпение и делает вид, что это я пожаловал к нему в гости? как будто весь мир принадлежит ему, и дом его повсюду, а остальные здесь гости.

я покрываюсь потом и мечтаю снять футболку. но не могу. тогда в голову полезут ненужные мысли. мне захочется его прикосновений. *проведи кончиками пальцев по моей коже* я хочу.

он наклоняется над моим ухом и шепчет. но совсем не то, что мне бы хотелось услышать.