Открываешь утром глаза - понимаешь, что полгода жизни куда-то делись. Вообще-то ни черта не изменилось, вид из окна остался таким же, каким был тогда, давным-давно. Так же капает с крыши и те же люди идут домой.
Выкинуть мебель и поставить фортепиано - мне будет нравиться моя комната.
Мой стол похож на город Нью-Йорк 40х, одна большая не то развалина - не то стройка. От него до кровати - очень далеко, наверное, поэтому я так мало читаю. Очень далеко.
Уан тикет, плиз. В один конец.
Хочется спать в поездах, никогда не спал в поездах.
О .этот безумный-безумный мир.
Хороший парень, Господи...

Том Уэйтс играет в колонках, это как-то неприятно, хочется граммофон и старые скрипящие и шуршащие пластинки, которые кто-то все время выкидывает у лифта. Как блины, как блины.
Пока я не допишу стихи, март не закончится. Ведь это очевидно, Алиса.
И поезд исчезает.