Настроение сейчас - Угораю от смеха:-))))))))))))

Встречает после войны серб американца и спрашивает:
- Сколько стоит одна ваша крылатая ракета?
- Не знаю точно, но около миллиона.
- Какие же вы всё-таки идиоты! Надо было сбросить наличными, мы бы сами друг друга поубивали!
***
В английском клубе.
- Джентльмены, вчера со мной приключилась прелюбопытная история.
Представьте себе: холодный дождливый вечер, я сижу у камина.
Неожиданно
- стук в дверь. Открываю и вижу прелестную леди, насквозь промокшую от дождя...
- И что дальше?
- Конечно, я ее впустил. Она дрожала от холода и попросила виски, но и оно ее не согрело, и она попросила разрешения сесть мне на колени.
- Ну, и?!
- Клянусь, джентльмены, не пройдет и полгода, как она будет моей!
***
В городских автобусах над головой водителя всегда висит объявление:
В Германии: "Разговаривать с водителем строго воспрещается"
В Англии: "С шофером лучше не разговаривать"
В России: "Отвечать шоферу запрещено"
***
В Корее запретили продавать плюшевых собак - дети давятся плюшем.
***
Разговаривают русский и латыш. Русский:
- Латыш, скажи мне, какая самая тупая нация в мире?
Латыш после долгого раздумья:
- Зато мы умеем петь и танцевать!
***
Русский, американец и немец попали к людоедам. Им сказали:
- У нас есть в ущелье эхо. Вы будете кричать по очереди. Чьи слова эхо будет долго повторять, того оставим, остальных съедим.
Американец закричал: "Рейган!"
Эхо повторило и замолкло.
Немец закричал: "Гитлер!"
Эхо повторило и замолкло.
Русский как закричит:
- Мужики, в магазин водку завезли! Эхо:
- Где, где, где... где, где, где?
И так целый час не могло успокоиться.
***
Поехала арабская женщина на заработки в Израиль и возвращается домой беременная. Муж ей говорит:
- Ты что, шлюха, наделала?! Позор!
А она ему отвечает:
- Какой позор? Я привезла с собой еврейского заложника!
***
Продает грузин на рынке сало, подошел мужик, отрезал и попробовал:
- М-м-м, какое вкусное, чем свинью кормил?
- Хлэбом кормил - с гордостью говорит грузин.
Мужик достает корочку ОБХСС: - Хлебом кормить нельзя, штраф.
Отдал грузин штраф, стоит злой на всех. Подходит другой мужик.
Отрезает сало. Пробует:
- М-м-м, какое вкусное сало. Чем свинью кормил?
Грузин со злостью:
- Дэрмом кормил!!!
Мужик достает корочку работника санэпидемстанции:
- Дерьмом кормить свиней нельзя, платите штраф.
Отдал грузин деньги, еще злее стал. Подходит третий мужик, пробует сало:
- М-м-м, какое вкусное сало. Чем свинью кормил?
- Чем кармил, чем кармил!!! Ничем не кармил!!! Дэньги давал, а он сам кушать хадыл!
***
Идут два чукчи, гуляют. Один говорит
- Я вчера десять долларов нашел
- Везет тебе!
- Да нет, я их выкинул, фальшивые оказались.
- А как ты узнал?
- А где ты десять долларов с двумя нулями видел?
***
Сцена у аптечного киоска:
Парень:
- Какой срок годности тех презервативов?
Продавец-кавказец:
- Адын раз.
***
Спрашивают у Гоги:
- Гоги,какой для тебя самый большой облом в жизни?
- Кагда идешь поздна вэчэром на остановку,впэрэди тебя идет красивая дэвушка,тут подходит автобус,дэвушка садится и уезжает.
Спрашивают у Вахтанга:
- Вахтанг,какой для тебя самый большой облом в жизни?
- Кагда идешь поздна вэчэром на остановку,впэрэди тебя идет красивый мальчык,тут подходит автобус,мальчык садится и уезжает.
Спрашивают у Гиви:
- Гиви,а для тебя самый большой облом в жизни?
- Кагда идешь поздна вэчэром на остановку,позади тебя идет Вахтанг,а автобуса все нэт и нэт...
***
На необитаемом острове оказались американец, француз и русский. Однажды они нашли бутылку с джинном. Джинн, как обычно, пообещал выполнить три желания, то есть по одному желанию на каждого.
Американец:
- Хочу миллион долларов, виллу в Майами и убраться с этого острова.
Исполнено.
Француз:
- Хочу, чтобы меня любили самые прекрасные женщины мира и убраться с этого острова.
Исполнено.
Русский:
- Слушай, притарань-ка пару ящиков водки и десять ящиков пива... Да, чуть не забыл... Тех двоих верни для компании...

В колонках играет - БИ-2

От земли и до небес
Нам с тобою не достучаться.
Как слова на песке,
Всем известная формула счастья.
Спето-выпито, люди разные
Закрывают глаза,
Вот осколки от горьких слёз,
Вот обломки весёлых праздников.

Расстояния и пространства
Измеряя, пытаясь понять,
Ещё год, ещё одна станция,
Там уже нет меня.
От потери и до любви -
Три звонка и одна телеграмма.
Между песней, этой и той -
Пол комедии и целая драма.
Ночь, Верона, слова и взгляды,
В темноте голоса.
Светлая полоса незаметная,
Может, так нам и надо...

Расстояния и пространства
Измеряя, пытаясь понять,
Ещё год, ещё одна станция,
Там уже нет меня.
От привычки до высоты -
Половинка Останкинской башни.
Переправы, паромы, мосты,
Берег завтрашний, берег вчерашний.
От России и до Австралии -
Лишь куплет и припев.
Ничего взамен не просили,
Нарушая законы, правила.
Расстояния и пространства
Измеряя, пытаясь понять,
Ещё год, ещё одна станция,
Там уже нет меня.

"Да здравствует Достоевский - "прокурор человечества";
Достоевский - основатель триллера;
Достоевский - великий мыслитель;
Достоевский - гениальный писатель;
Достоевский - основатель и редактор различных журналов;
Достоевский - узник и изгнанник.



Но говоря про Достоевского, многие представляют его как автора "Преступления и наказания" и "Идиота", а мне бы хотелось сказать о нём как об интересном человеке. Человеке, со своим непростым характером и с такими же непростыми мыслями, у которого судьба была как увлекательный и напряжённой как рассказ.

В колонках играет - ENIGMA
Настроение сейчас - Печаль и грусть........Господь поможет пусть!!

Смысль жизни
Но сейчас, независимо от закона, Бог открывает людям ту праведность, о которой свидетельствуют закон и пророки. Праведность от Бога дается через веру в Иисуса Христа всем, кто верит, потому что нет различия, так как все согрешили, и все лишены славы Божьей, и все получают оправдание даром, по благодати через искупление, которое в Иисусе Христе. Его поставил Бог кровавой искупительной жертвой для всех, кто верит. Так Бог пожелал проявить свою справедливость и простить людям грехи, совершенные прежде. Он долго терпел, чтобы сейчас показать свою праведность. Он сам праведен и оправдывает того, кто верит в Иисуса.
К Римлянам 3:21-26
Когда мы еще были слабыми, Христос в предопределенное время умер за нечестивых. Ведь вряд ли кто отдаст свою жизнь даже за праведника, хотя, может быть, кто-то и решится умереть за доброго человека. Но Бог проявил свою любовь к нам в том, что Христос умер за нас, когда мы были еще грешниками. И сейчас, когда мы оправданы Его кровью, мы тем более надежно спасены Им от Божьего гнева! Если мы, в прошлом враги Богу, примирились с Ним через смерть Его Сына, то тем более, примиренные, мы будем спасены Его жизнью! Более того, мы хвалимся в Боге через нашего Господа Иисуса Христа, через которого мы теперь и получили это примирение!

Трудно себе представить, что 250 лет назад человечество обходилось без его музыки. Кажется, что она был всегда. И уж конечно, всегда будет.
О Моцарте написано столько книг, статей и пьес, что, говоря о нем, трудно сказать что-то новое. С чего бы начать? Может, коснуться пресловутой вражды Моцарта и Сальери? У меня иногда складывается впечатление, что, не будь этой легенды про отравление, жизнь Моцарта не вызывала бы такого интереса у обывателей. Никого ведь не интересует жизнь Баха, который жил долго и счастливо, воспитал много детей и умер в старости, насыщенный днями.
А жизнь Моцарта промелькнула, как яркая искра. Он рано открыл свой гений и умер в самом расцвете. Он жил в Вене, музыкальной столице Европы. Вел светский образ жизни. Его окружали сплетни, скандалы и легенды. И венцом этой эффектной биографии стала загадочная смерть. Людям очень хочется верить, что великий гений может умереть в молодости лишь от рук злодея-завистника, а не от обычной, к примеру, простуды. Так что, когда я узнал, что причиной смерти Моцарта стали плохо прожаренные свиные котлеты, я был сражен. Лучше бы мне остаться в неведении. Нет, об этом я писать не буду.
Можно затронуть проблему непонимания гения при жизни. Ведь тот же Сальери сделал довольно успешную карьеру при дворе австрийского императора. Был богат, его оперы очень хорошо принимала публика, он имел множество учеников, в числе которых был даже Бетховен. Хотя прошло время, и мало кто помнит его произведения. Он стал одним из тысяч композиторов, имена которых известны лишь узкому кругу специалистов. Недавно я купил мультимедиа-энциклопедию классической музыки. Сальери была посвящена лишь небольшая статья. Послушать какой-нибудь отрывок из его сочинений не удалось: автор энциклопедии не счел нужным включить хотя бы один музыкальный фрагмент. Моцарт при жизни получил намного меньше признания, чем Сальери, зато сейчас людей, не знакомых с его музыкой, можно найти разве что где-нибудь в джунглях.
Гении редко бывают практичными людьми. Живи он в наше время, возможно, нашелся бы продюсер, который помог бы Моцарту получить от своей гениальности что-нибудь более ощутимое, чем вечная благодарность потомков. Но в то время великий композитор, подаривший человечеству около 700 произведений, был обречен на бедность и долги. Учеников он не брал, потому что они мешали его творчеству. Его оперы не всегда подходили для широкой публики, а многие просто с треском проваливались. Император говорил, что сочинения Моцарта «не по вкусу венцам».
Когда Моцарт умер, у семьи не было денег даже на самые скромные похороны. Один из его поклонников оплатил лишь отпевание в церкви. Моцарт был похоронен в общей могиле, его жена была больна и не присутствовала на похоронах, и поэтому она даже не знала, где покоится его тело. Кстати, именно из-за этого версию отравления так и не смогли ни доказать, ни опровергнуть: невозможно было найти тело, чтобы сделать вскрытие. Но какой смысл писать об этом? Так всегда было и будет до скончания века. Современники никогда не будут справедливы к гениям.
Можно было бы рассказать о Реквиеме и последних днях Моцарта. Незадолго до смерти композитора к нему пришел некто, пожелавший заказать Реквием – заупокойную мессу для одного человека. Легенды гласят, что заказчик так и остался неизвестен. В известной пьесе Питера Шеффера «Амадей» автор представил и вовсе оригинальную версию, согласно которой сам Сальери был заказчиком Реквиема. Якобы после окончания работы он собирался убить Моцарта, объявить себя автором Реквиема и посвятить его Моцарту. Но история, которая обычно скучнее и прозаичнее легенд, гласит, что человек этот был известен. Это был управляющий графа Вальзегг-Штуппаха, который и заказал реквием в память умершей жены, намереваясь исполнить его под своим именем.
Однако мнительный Моцарт чувствовал, что этот Реквием он пишет для себя. В то время его преследовали неудача за неудачей. В 1787 году умер его отец, который был для Моцарта всем. Талантливый музыкант, это он открыл для человечества гений своего сына. Его смерть подкосила Вольфганга. Он остался без последней опоры в жизни.
Его произведения стали более пессимистичными. Даже несмотря на то, что в 1788 году Моцарт получил пост придворного композитора, он уже не был так любим публикой. В довершение всего в 1790 году умер Иосиф II, покровитель музыки, и Моцарт очень боялся, что при новом императоре он уже не сможет сохранить свой пост. Долги и бедное существование подорвали здоровье Моцарта. В ноябре 1791 года он заболел. Он очень спешил закончить работу над Реквиемом. Но силы оставляли его. 20 ноября Моцарт слег и через несколько дней почувствовал такую слабость, что вызвал священника, чтобы принять причастие. В ночь с 4 на 5 декабря в полубессознательном состоянии он воображал себя играющим на литаврах отрывок из своего Реквиема.

День гнева, тот день,
повергнет мир во прах,…
О, как всё затрепещет,
когда придет Судия,
и будет всех судить…
Ниспровергнув злословящих,
Приговоренных гореть в огне,
призови меня с благословенными.
Молю, коленопреклоненный,
с сердцем, сокрушенным в прах,
дай мне спасение после моей кончины.
Слезный тот день,
в который восстанет из праха
осужденный грешный человек.
Пощади его, Боже,
милосердный Господи Иисусе:
даруй ему покой. Аминь.

Был почти час ночи, когда он отвернулся к стене и перестал дышать.

Реквием так и не был закончен. Его ученик Зюссмайер доработал и исполнил его уже после смерти Моцарта.
Что бы ни сказали мы об этом человеке, наши слова все равно выразят меньше, чем его музыка. Говорили, что он писал музыку без черновиков, сразу набело, словно Бог напевал ему небесные мелодии. Мы мало знаем о его жизни. Одни писали, что он был хорошим отцом и мужем, заботливым сыном, другие, напротив, изображали его бесшабашным гулякой, который своим праздным образом жизни погубил себя и свой гений. Говорят, что жена Моцарта после смерти тщательно отсортировала архив, чтобы в истории остался идеальный образ ее мужа. Боюсь, мы так никогда и не узнаем правды об этом человеке.

Но осталась его музыка. Бессмертная, вдохновенная, слушая которую, хочется поднять глаза к небу и возблагодарить Творца за то, что Он создал звуки и подарил человечеству гениев, подобных Моцарту, которые способны творить чудеса из семи нот.

Выткался на озере алый свет зари.
На бору со звонами плачут глухари.

Плачет где-то иволга, схоронясь в дупло.
Только мне не плачется - на душе светло.

Знаю, выйдешь к вечеру за кольцо дорог,
Сядем в копны свежие под соседний стог.

Зацелую допьяна, изомну, как цвет,
Хмельному от радости пересуду нет.

Ты сама под ласками сбросишь шелк фаты,
Унесу я пьяную до утра в кусты.

И пускай со звонами плачут глухари,
Есть тоска веселая в алостях зари.
1910

* * *

Устал я жить в родном краю
В тоске по гречневым просторам,
Покину хижину мою,
Уйду бродягою и вором.

Пойду по белым кудрям дня
Искать убогое жилище.
И друг любимый на меня
Наточит нож за голенище.

Весной и солнцем на лугу
Обвита желтая дорога,
И та, чье имя берегу,
Меня прогонит от порога.

И вновь вернуся в отчий дом,
Чужою радостью утешусь,
В зеленый вечер под окном
На рукаве своем повешусь.

Седые вербы у плетня
Нежнее головы наклонят.
И необмытого меня
Под лай собачий похоронят.

А месяц будет плыть и плыть,
Роняя весла по озерам...
И Русь все так же будет жить,
Плясать и плакать у забора.
<1916>

* * *

Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.

Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна березового ситца
Не заманит шляться босиком.

Дух бродяжий! ты все реже, реже
Расшевеливаешь пламень уст
О, моя утраченная свежесть,
Буйство глаз и половодье чувств!

Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя, иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.

Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь...
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.
1921

ЧЕРНЫЙ ЧЕЛОВЕК

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.

Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный...

"Слушай, слушай,-
Бормочет он мне,-
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.

Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою".

"Счастье,- говорил он,-
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".

"Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай".

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой.
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.

. . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . .

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Ночь морозная...
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.

Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.

"Слушай, слушай!-
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится.-
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.

Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет "она",
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.

Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...

И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою".

"Черный человек!
Ты прескверный гость!
Это слава давно
Про тебя разносится".
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...

. . . . . . . . . .

...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И - разбитое зеркало...
<1923-> 14 ноября 1925
Сергей Есенин. Сочинения.
Москва: Книжная палата, 2000.


* * *

Все живое особой метой
Отмечается с ранних пор.
Если не был бы я поэтом,
То, наверно, был мошенник и вор.

Худощавый и низкорослый,
Средь мальчишек всегда герой,
Часто, часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.

И навстречу испуганной маме
Я цедил сквозь кровавый рот:
"Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет".

И теперь вот, когда простыла
Этих дней кипятковая вязь,
Беспокойная, дерзкая сила
На поэмы мои пролилась.

Золотая, словесная груда,
И над каждой строкой без конца
Отражается прежняя удаль
Забияки и сорванца.

Как тогда, я отважный и гордый,
Только новью мой брызжет шаг...
Если раньше мне били в морду,
То теперь вся в крови душа.

И уже говорю я не маме,
А в чужой и хохочущий сброд:
"Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет!"
1922

* * *

Закружилась листва золотая
В розоватой воде на пруду,
Словно бабочек легкая стая
С замираньем летит на звезду.

Я сегодня влюблен в этот вечер,
Близок сердцу желтеющий дол.
Отрок-ветер по самые плечи
Заголил на березке подол.

И в душе и в долине прохлада,
Синий сумрак как стадо овец,
За калиткою смолкшего сада
Прозвенит и замрет бубенец.

Я еще никогда бережливо
Так не слушал разумную плоть,
Хорошо бы, как ветками ива,
Опрокинуться в розовость вод.

Хорошо бы, на стог улыбаясь,
Мордой месяца сено жевать...
Где ты, где, моя тихая радость,
Все любя, ничего не желать?
1918

* * *

Какая ночь! Я не могу.
Не спится мне. Такая лунность.
Еще как будто берегу
В душе утраченную юность.

Подруга охладевших лет,
Не называй игру любовью,
Пусть лучше этот лунный свет
Ко мне струится к изголовью.

Пусть искаженные черты
Он обрисовывает смело,-
Ведь разлюбить не сможешь ты,
Как полюбить ты не сумела.

Любить лишь можно только раз,
Вот оттого ты мне чужая,
Что липы тщетно манят нас,
В сугробы ноги погружая.

Ведь знаю я и знаешь ты,
Что в этот отсвет лунный, синий
На этих липах не цветы -
На этих липах снег да иней.

Что отлюбили мы давно,
Ты не меня, а я - другую,
И нам обоим все равно
Играть в любовь недорогую.

Но все ж ласкай и обнимай
В лукавой страсти поцелуя,
Пусть сердцу вечно снится май
И та, что навсегда люблю я.
30 ноября 1925


* * *

Шаганэ ты моя, Шаганэ!
Потому, что я с севера, что ли,
Я готов рассказать тебе поле,
Про волнистую рожь при луне.
Шаганэ ты моя, Шаганэ.

Потому, что я с севера, что ли,
Что луна там огромней в сто раз,
Как бы ни был красив Шираз,
Он не лучше рязанских раздолий.
Потому, что я с севера, что ли.

Я готов рассказать тебе поле,
Эти волосы взял я у ржи,
Если хочешь, на палец вяжи -
Я нисколько не чувствую боли.
Я готов рассказать тебе поле.

Про волнистую рожь при луне
По кудрям ты моим догадайся.
Дорогая, шути, улыбайся,
Не буди только память во мне
Про волнистую рожь при луне.

Шаганэ ты моя, Шаганэ!
Там, на севере, девушка тоже,
На тебя она страшно похожа,
Может, думает обо мне...
Шаганэ ты моя, Шаганэ.
1924

* * *

Цветы мне говорят - прощай,
Головками склоняясь ниже,
Что я навеки не увижу
Ее лицо и отчий край.

Любимая, ну, что ж! Ну, что ж!
Я видел их и видел землю,
И эту гробовую дрожь
Как ласку новую приемлю.

И потому, что я постиг
Всю жизнь, пройдя с улыбкой мимо,-
Я говорю на каждый миг,
Что все на свете повторимо.

Не все ль равно - придет другой,
Печаль ушедшего не сгложет,
Оставленной и дорогой
Пришедший лучше песню сложит.

И, песне внемля в тишине,
Любимая с другим любимым,
Быть может, вспомнит обо мне
Как о цветке неповторимом.
27 октября 1925

"По моему мнению человек бывает сильным,
когда становится одинок. В толпе же индивидуум
обречен жить мнением толпы...
А лучшие мысли все-таки рождаются в одиночестве."
Валентин Пикуль.

***

Один император, два короля и три маршала с трудом отыскали себе для ночлега избу потеплее.
Наполеон молча скинул шубу па лавку. Бертье смахнул мусор с крестьянского стола и раскатал перед властелином Европы упругий свиток походной карты.
Взгляд императора едва скользнул по ней.
- Можайск... Вязьма, - сказал он сипло от простуды. - Даст ли отдых нам Дорогобуж? Осторожность у нас выдается теперь за отвагу, а отвага происходит от осторожности...
Он медленно опустился на лавку, скрипнувшую под ним. Растопырив пальцы маленьких, изящных и давно не мытых рук, император надолго погрузил в них свою тяжелую голову.
"Великая армия” тянулась во мгле загадочных дорог, она пропадала и гибла в косых заснеженных перелесках. Сражение под Малоярославцем принесло Наполеону лишь отчаяние. Даже “старые ворчуны”, как любил называть он свою гвардию, сегодня встретили его молчаливо... Наполеон глянул на соратников из-под пальцев - зорко, почти с опаскою. Вот они, делившие его славу: Мюрат, принц Евгений, Даву, Бессьер и неутомимый Бертье - его зеркало, гулкое эхо его приказов.