
Я не решил ещё будет это грустно или весело...
Я столько много знаю и мне это некому рассказать. В прошлой жизни похоже я был Андерсен. Стучу молотком по медной квадратной пластинке. Медь ковкий металл, легко поддаётся воздействию, но нет цели что-то получить, просто завораживает возможность этого самого воздействия. На всякий товар найдётся свой покупатель, только вот из сущих никто не захочет узнать себе реальную цену. Продавец накручивает-завышает, покупатель торгуется-опускает, говорят то, на чём они сойдутся, это и будет справедливостью. Не знаю. Вот и я из меди отчеканил безделицу, которая не будет иметь ни цены, ни даже повода эту цену узнать...
Одна женщина много лет тому назад говорила мне, давай любить друг друга, будет потом что вспомнить перед смертью. Ценность этих воспоминаний для неё была возможно самым главным в жизни, ибо всё постороннее, что могло бы их в будущем опорочить тотально уничтожалось на месте... мне до сих пор чуточку жаль Эсмеральду, она так фанатично следовала в своём подражании книжно-киношным героям, что однажды мне не хватило сил её удержать. Сбежала. А что она без меня? Хотя, да, воспоминание не может быть бесконечным... а я жить с чувством вины тоже не могу вечно. То же мне преступление - слишком поздно родился...
Бью молотком по медной пластинке, если делать это тщательно, то можно оформить руну, а уж руна своей-то магией тебе подскажет и судьбу, и прикуп... Вспоминать женщин? Или себя, каким был в их отражении? Смеюсь, плачу, снова смеюсь... всё-таки медь не песок и, основательно психанув, одним движением не сотрёшь. Придётся всё тщательно перековывать, перечеканивать. Кто-то пробовал начинать отношения с середины? Интерес, проникающие с расстояния взгляды, непонятные волнения, симпатии, конфетно-букетный период пропускаем и сразу муж и жена, и не то чтобы поживём-увидим, а сразу что Бог послал так и будет на всю жизнь... потом когда-нибудь в суе через много лет расписаться ночью, в захолустном посёлке, без свадьбы, свидетелей и застолья... Но мне попалась хорошая жена, а философом я был и до неё... наверное даже ещё до своего рождения. Чем Андерсен не философ?
Хорошо, что есть дневник, который почти никто не читает. Воображение работает. Как говорил Задорнов, взял палочку в руку - это моя сабелька, сел на другую палочку - это моя лошадка, и поскакал с боевым кличем на врага. Ведь если есть воображение, то всё недостающее можно вообразить. Пусть этот монолог и будет мой праздник. А что?
Дошёл до развилки, направо хандра начнётся, налево жестокая никому не нужная правда, прямо идти - придётся всё повторить с начала, обратно - станет жалко самого себя. Прыгну сразу вверх. В космос! Там больше направлений...
Я столько много знаю. Сам не знаю почему, но всё это, что я знаю, я всегда пытался рассказывать женщинам. Теперь вот мысленно стучу по медной пластинке и мне это нравится делать больше всего. Я вижу, как застывает узор, как образуются ямки и бугорки, эта мнимая чеканка самая большая моя реальность... Андерсен, блин.