Сонная осенняя муха медленно умирает на подоконнике. Трет лапками друг о дружку и умывается. Я смотрю на неё она на меня. Сейчас умирает она... а вот если бы умер я - то стал бы её пищей. Но умирает она. Я протягиваю руку к ней, а муха из последних сил взмывает к позрачному стеклу и бьется в него. Она смотрит на ту сторону и ожидает там своего спасения. Как будто вылетев на ту сторону она найдет бессмертие. Прозрачные преграды вокруг нас. Мы бьемся в них, ожидая что преодоление подарит избавление от смерти. А смерть уже в нас. Независимо от наших наград, наших кошельков, наших способностей. Смерть уже внутри, но я никак не хочу признать что каждую секунду умираю. Не без чего-то, а просто так, следуя заведенному Миром порядку.