Если вам кажется, что пора что-то менять, то вам не кажется.

 

Что-то произошло с тем парнем, которым я был. Тяжесть и пустота, которую я я безуспешно пытаюсь заполнять. Вакуум, который беспощадно затягивает в себя всех, кто оказывается рядом.

 

Я писал музыку. Перестал. Больше не могу, не идёт. Закончилась.

Очень долго не рисовал. Так долго, что почти разучился и только сейчас снова берусь за карандаш, но мне очень не нравится то, что выходит. То же с дизайном, получаются какие-то говномакеты.

 

Листаю старые записи. На меня с фотографии смотрит чел, у которого в глазах что-то такое есть, искорка. А вчера я глянул на себя в зеркало — а там Дарт Вейдер. 

Внешнее что-то осталось такое, подвижное, а внутри будто труха. Изо всех сил держу хвост пистолетом и даже улыбаюсь, но всё равно ощущение того, что мне пиздец, не проходит. Оболочка с основными моторно-социальными функциями. «Здравствуйте, садитесь пожалуйста. Как вас зовут? Вы знаете, меня долгие зимы совсем не прут. Сижу себе и сижу». 

 

«Я разобрался с собой и дневники мне больше не нужны», говорил я несколько раз словами одного персонажа из одного фильма. А потом понимал, что опять ошибся.

 

«Я больше не буду себя жалеть, я больше не буду себя жалеть, я больше не буду себя жалеть»  — пишет на классной доске внутренний Барт Симпсон. И не жалеет. И не любит он себя, потому что за что можно его любить, этого придурка, который просрал столько полимеров, что этим количеством можно в восемьсот пятьдесят три слоя заполнить Колизей? 

 

И он каждое утро просыпается и начинает всеми известными ему способами бороться с собой. С той частью себя, которая ноет, скулит, жалеет и прячется. Которая хочет уехать, сбежать, забухать, всё бросить к чёртовой матери и послать всех в жопу. Каждое утро. Каждое. Утро. 

 

И всё равно верит, что всё будет хорошо. Лишь бы сил хватило.