Это когда ты пишешь стихотворение ночью. Про ребра, электронную музыку и неведомое, что-то совсем неведомое, типа пятого времени года. Оно кажеться тебе высшей мерой гениальности. А через 2,5 часа, ты понимаешь, что во-первых это полнейший бред, а во-вторых напоминает по смыслу какие-то песни безымянных героев радио простора.