Тебе не нужен сон, тебе не нужен пёс,
Тебе не нужен я... Ты мечешься без толку
В разорванном кругу, где каверзный вопрос
Навязчивый ответ хоронит втихомолку.
Люблю. Люблю тебя... Стараюсь не кричать,
Ты водишь коготком по сердцу, множа раны.
И на моём челе, как Каина печать,
Прорезан ряд морщин. С упорством пилорамы
Судьба терзает плоть, я не виню тебя.
Я сам тебя вознёс в такие эмпиреи,
Что дня не проживу, не мучась, не любя,
Да что тебе с того, Когда уже не греет
Холодная ладонь, и хочется бежать,
И не смотреть в глаза, и не дышать на руки,
И принимать отказ легко, как благодать,
И в ссылку уходить, как в каторгу разлуки.
Но ты не веришь мне. Ты знаешь, что сказать.
Ты отдала мне всё, что посчитала нужным.
Ты подвела итог. Кто мог предполагать,
Что долгим будет век, а путь настолько вьюжным?
Вот бесится в виске предчувствие конца?
И надо бы успеть, как шар вбивая в лузу,
Поэзии вернуть две порции свинца,
А ветер отпоёт, а ночь отплачет Музу.
Накинем чёрный плат и бросим пепел вверх,
Раз звёздной пыли лоск не украшает обувь.
И млечной полосы дежурный свет померк,-
Нам нечего делить, когда виновны оба...
За серые слова, за пролитую кровь,
За слёзы и вино в слепящий миг кончины,
С нас спросят в небесах - за смятую любовь,
Не приведи Господь, нам не назвать причины...


А. Белянин