В летней Греции полдень горяч,
Пахнут медом высокие травы.
Только в доме у скульптора плач,
Только в доме у скульптора траур.
Причитанья и слезы вокруг -
Хоть богов выносите из дома!
- Что с тобою случилось, мой друг?
- Галатея уходит к другому!

Позабыв про еду и питье,
Он ваял ее нежно и грубо.
Стали теплыми бедра ее,
Стали алыми белые губы.
Над собою, не чуя беды,
Жизнь он отдал созданью родному...
Пропадают напрасно труды -
Галатея уходит к другому!

Не сиди же, печаль на челе,
Принимайся, художник, за дело.
Много мрамора есть на земле,
Много жаркого женского тела.
Но пустынно в его мастерской,
Ничего не втолкуешь дурному...
Он на все отвечает с тоской:
Галатея уходит к другому!

А у храма растет виноград,
Красотой покоряет природа.
И опять на Олимпе доклад,
Что искусство - оно для народа.
Ходят греки веселой толпой,
Над Афинами песни и гомон...
А у скульптора мертвый запой:
Галатея уходит к другому!



Эх....хороший у меня был образ...такие стихи присылали....