Когда придет конец календарям,
Когда гонец мне принесет худую весть,
Когда открытия останутся дверям,
Я докажу, что порох сух, а повод есть -

Уйти, растаять, раствориться, проскользнуть поверх голов,
Погибнуть в правильном бою без всяких модных ныне ран,
Пустить разнузданных коней в неуправляемый галоп,
И, уперевшись лбом об лоб, смотреть в тускнеющий экран, -

А там - пружины посторонних бед,
А там - вершины радужных преград...
Hичто - ничто не стоило побед,
Hичто - ничто не стоило утрат.

Прости меня, но я уже не однолюб,
Пусти меня - я ухожу к другой судьбе.
Мне не вписать воздушный шар в тщедушный куб,
И мне с тобой уже не по себе.

Уж лучше в космос, в преисподню, в черт-те что и черт-те как,
Сменить изящный поводок на цепь осмысленных причин,
Пустить попеременный ток и течь в божественный кабак,
Где много долгожданных вдов и преждевременных мужчин.

Смотpи, уходят к звездам коpабли
Со дна, где тиной пpавит мутный бес...
Hичто - ничто не стоило земли,
Hичто - ничто не стоит и небес.

Мой пеpвый долг - не возвpащаться никогда,
И ты, мой дpуг, не возвpащайся, уходя.
Пойми: все то, что пел я pаньше - еpунда,
Все песни - вздоp и жить лишь pифмами - нельзя!

Стезя откpыта, вместо плуга - зуб даpеного коня,
Дожить до завтpашнего дня тpудней, чем стать самим собой.
Мы удостоили дpуг дpуга - без огнива и кpемня.
Лишь лихом поминай меня - и все окупится с лихвой.

Я был всегда с Великими на ты
И мне обещан с главным визави...
Hичто - ничто не стоило мечты,
Hо что?! - Hо что-то стоило Любви!

Изгиб гитары желтый ты обнимешь нежно,
Струна осколком эха пронзит тугую высь.
Качнется купол неба, большой и звездно-снежный...
Как здорово, что все мы здесь сегодня собрались!

Как отблеск от заката, костер меж сосен пляшет.
Ты что грустишь, бродяга? А ну-ка, улыбнись!
И кто-то очень близкий тебе тихонько скажет:
"Как здорово, что все мы здесь сегодня собрались!"

И все же с болью в горле мы тех сегодня вспомним,
Чьи имена, как раны, на сердце запеклись,
Мечтами их и песнями мы каждый вдох наполним.

Изгиб гитары желтый ты обнимешь нежно,
Струна осколком эха пронзит тугую высь.
Качнется купол неба, большой и звездно-снежный...
Как здорово, что все мы здесь сегодня собрались!

http://www.liveinternet.ru/users/desmon/post29912713/

http://www.youtube.com/watch?v=FJb6HhtBwuE

129 слушали 0 копий [+ в свой плеер]

красивая песня,мне очень понравилась

http://www.youtube.com/watch?v=S73YnhODZIw&NR

http://www.youtube.com/watch?v=GSlJQkP9YE4

Об этом забыть
Нам просто нельзя,
На наших руках
Умирали друзья.
На наших глазах
Проходила война.
Ну что же теперь
Пророчат для нас,
Афганский синдром
Вам покоя не даст.
Он будет повсюду
Преследовать вас,
Афганский синдром
От афганской войны.
С тобою, братишка,
Мы с той стороны,
Где снились нам сны
Родной тишины,
И громкие фразы
Совсем не нужны.
Гораздо важнее
Нам было с тобой
Остаться живыми,
Вернуться домой.
Но приняли нас здесь
За белых ворон!

Каждый первый из тех, кто там был,
Не забудет о том никогда,
И если ему не хватало сил,
Возвращался в мыслях туда.
Каждый второй пресечёт разговор,
Обрывая его на корню,
Если вдруг кто-то затеет спор -
Кто ответит за эту войну.
У каждого третьего нет больше сил,
Чтобы что-то ещё доказать,
Но каждый четвёртый ещё не остыл
И готов продолжать воевать.
У каждого пятого нет ничего -
Ни семьи, ни кола, ни двора,
А каждый шестой отошёл от всего,
Выбрал Библию или Коран.

Это не мистика тянет на дно
Тех, кто мечен афганской войной,
Это статистика, та, что давно
Затянула нас мёртвой петлёй.
В этой ловушке мы все, как один,
Только номер у каждого свой,
Тех, кого этот синдром не добил,
Добивают любою ценой.

Каждый седьмой был когда-то женат,
Но теперь он уже разведён.
И в этом не только вина ребят,
Просто мало хороших жён.
Ведь каждый восьмой приходил в орденах
И ему говорили - Герой!
Теперь всё развенчано в пух и прах,
Кто считается с этой войной?
Каждый девятый в холодном поту,
Просыпаясь, кричит по ночам.
Не потому, что он видел войну,
Потому что он просто был там.
Каждый десятый пролил свою кровь -
Не бывает войны без потерь.
Сегодня война возвращается вновь,
Только кто же заплатит теперь?

Это не мистика тянет на дно
Тех, кто мечен афганской войной,
Это статистика, та, что давно
Затянула нас мёртвой петлёй.
В этой ловушке мы все, как один,
Только номер у каждого свой,
Тех, кого этот синдром не добил,
Добивают любою ценой.

Каждый двадцатый не видит вокруг
Ничего, кроме водки и слёз.
Жизнь для него, словно замкнутый круг,
Так недолго до траурных роз.
Каждый тридцатый сидит на игле,
Но не верит, что он наркоман.
И отогреть его в этой золе
Сможет только лишь новый дурман.
Каждый трёхсотый без рук или ног,
И протезы не в радость ему.
Кто ему в жизни хоть чем-то помог,
Эти льготы уже ни к чему.
И если один выпадает на сто,
Кто в тюрьме продолжает свой путь,
Это немало и именно то,
Чем нас любят не раз упрекнуть.

Это не мистика тянет на дно
Тех, кто мечен афганской войной,
Это статистика, та, что давно
Затянула нас мёртвой петлёй.
В этой ловушке мы все, как один,
Только номер у каждого свой,
Тех, кого этот синдром не добил,
Добивают любою ценой.

Каждый первый, из тех, кто там был,
Не забудет о том никогда...

Каждый первый, из тех, кто там был,
Не забудет о том никогда...