ты мне говоришь, что тебе постоянно снится
неведомый мир, где реальное слито с чудом....
и ломкие пальцы пролистывают страницы
такого былого, что даже поверить трудно.
где каждый день из минут ожиданья соткан
и даже стать на колени уже не волен...
я должен молча смотреть на твой кружевной локон --
к чему кричать о своей любви и боли?
стихи по ночам о тайном и сокровенном...
какие слова! какое упрямство страсти!
поэзия прошлого, как аромат вербены,
покажется сном, словно привкусом Высшей Власти.
но время придёт, -- вспоминая слова молитвы
и горько и сладко, как в детстве, просить прощенья.
берёзовый Бог, с опрокинутым небом слитый,
позволит, как в осень, вступить в костёр очищенья...
тогда я коснусь щеки твоей лёгким ветром,
а может быть, каплей дождя охлаждая кожу
фаянсовых ног, обожженных татарским летом,
и ты улыбнёшься... и ты мне поверишь тоже.
растай же вплоть до воздушного поцелуя!
весь мир измени водопадом случайной ласки!
а я зимой тебе на стекле нарисую
прекрасного принца, скачущего из сказки...