Весенний Ветер холодными потоками обнимает за голые плечи, шепчет в зажатые уши, целует холодные губы, колышет выцветшие волосы. Такой холодный, безразличный ко всему Ветер; Ему не важно кто ты, как тебя зовут, сколько тебе лет; Ему не важно тое мнение. Он просто берет свое; Он гонит свою карусель прочь от тебя, от людей, гонит и тебя прочь от жизни, приказывает не быть, не существовать.
Когда умираешь, Ветер берет тебя за руку и в сумасшедшем вихре танцует с тобой вальс. Твоя душа не может противиться Ему... и пускается в вальс.
И целую вечность Ветер кружит то с одной, то с другой, каждый миг, меняя своих призрачных партнеров и партнерш.
И лишь в осеннем лесу в предсмертном бреду в вихре листопада можно увидеть Его фигуру. Тогда приходит понимание - это Ветер. И Он пришел за тобой. Он останется рядом, Он будет с тобой до тех пор, пока ты не протянешь руку и не присоединишься к Нему, к Его мрачной игре.
Я видела Ветер, Его стройный призрачный силуэт в кружащемся вихре золотых листьев, Его сильные руки, державшие сотни миллиардов бестелесных душ, круживших с Ним под звуки весенней грозы.
И лишь порой я нахожу Его записки, нарисованные золотыми лучами Солнца на листьях клена. Но я не его невеста.
Но где бы я ни находилась, всегда могу услышать Его мягкие шаги по прелой листве.