В колонках играет - Юрий Антонов
Настроение сейчас - Рабочее

Город изнывал от зноя…
Над раскаленным асфальтом дрожал воздух, листья на деревьях посерели от пыли, в офисах от натуги перегревались вентиляторы, ничуть не спасая от жары. Но город жил своей торопливой жизнью даже в таком пекле…
Она не успевала. Сумка билась о бок острым углом, повернуться не было никакой возможности, куча папок в руках так и норовила рассыпаться от малейшего резкого движения, впереди была еще куча мест, куда заехать являлось «делом крайней важности», из прижатого плечом к уху сотового визгливо раздавались инструкции её леди-босса... «Да, там нам отказали, но я попробую обратиться в другую фирму… Плакаты наготове… Нет, я успею… К планерке буду обязательно…» Звонок сменялся звонком. Дела-дела-дела… Наконец она захлопывает телефон, перехватывая папки одной рукой, раздраженно-обреченно шипя сквозь зубы: «Достали!!!», взгляд на светофор, взгляд по сторонам, шаг на мостовую… И застывает – под ногами – песок…
Она поднимает голову – вокруг море до горизонта, она стоит на невысоком холме на берегу… Море хмурится, бросая волны на берег, легкий теплый ветер путает волосы… В крайнем недоумении она оглядывается назад, на городскую улицу, откуда она только что пришла. Но улицы нет – там далеко-далеко расстилается высокая трава, переливаясь на ветру она так похожа на продолжение моря… И никого вокруг… Но как??? Она опускает разноцветные папки на песок, отпускает телефон и делает шаг к воде… Недоверчиво дотрагивается до нее, подносит руку к лицу – соленые брызги… Море настоящее… Самое настоящее… И ей совсем не хочется думать, откуда оно взялось… Она заворачивает брючки и ступает в воду босиком, волна, играя, тут же окатывает её по колено, но она этого и не замечает. Трудно заметить что-то, когда своим глазам-то не веришь… Брюки и блузка вымокли.. Тогда она решительно сбрасывает их на песок – все равно ведь никто не увидит… И дельфинчиком ныряет в волны…
Босиком она идет вдоль берега, только набросив блузку от ветра, волосы почти высохли, развеваясь на ветру, на песке позади нее остаются следы босых ног, которые смывают набегающие волны… Она оглядывается, понимает, что она все так же одна на берегу моря, и, улыбнувшись своим мыслям, обводит пальцем ноги на песке сердечко, как в детстве. Волна подмывает и его… Тогда она садится, обняв колени, и смотрит на горизонт, отбрасывая пряди волос за спину… И понимает, что счастлива от ощущения свободы, которого она давно, а может и никогда в жизни не испытывала.
Блузка валяется рядом с папками с кипой «важнейших» документов и надоевшим модным телефоном. Она легла на песок в полосе прибоя, раскинув руки, её ласково трогают волны, она не стирает брызги с лица, и кажется, как будто из ветра над ней сплетается мужская тень, которая нежно прикасается к её щеке и исчезает так же легко, как и появилась... Она смотрит в бесконечно глубокое небо, в облака, отгоняя как пошлый штамп мысль о «небе Аустерлица», и просто смотрит… Затем поднимает к глазам руку, смотрит на пальцы – они становятся тонкими, а потом и медленно становятся все более прозрачными… Она уже не удивляется. Опускает руку в волны, и улыбаясь вновь смотрит в небо… Превращаясь в дымку, в тень, которая также исчезает…

В пыльном жарком городе у светофора толпились измученные жарой любопытные люди… «Зеленый ведь был…» , «Она и не заметила…», «А он из-за угла, а скорость под 150..», «Расстреливать бы таких лихачей»… А молоденький доктор с грустью закрывал темным полиэтиленом странную мягкую улыбку на её лице…
Где-то далеко, за суетой, на берег набегали морские волны...

В колонках играет - Монгол Шуудан
Настроение сейчас - Уставшее (после похода)

Недавно перечитывал стихи Есенина и натолкнулся вот на этот стих. Незнаю почему я его раньше не замечал, но сейчас очень он как то зацепил...

Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.

Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.

Пуст твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.

Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь,—
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.

Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.

И когда с другим по переулку
Ты пойдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.

Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер...»
Я отвечу: «Добрый вечер, miss».

И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь,—
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.

Сергей Есенин.
4 декабря 1925 года.

В колонках играет - Miles Davis
Настроение сейчас - Уставшее

Мы храним в своей памяти образы людей, с которыми нам было тепло… Запоминаем минуты, когда летали от счастья, оставаясь наедине с любимой.. нет, нет.. не образы, не минуты.
Скорее всего, мы храним те ощущения, которые возникали в нас в те моменты…

Мы вспоминаем миг, образ только для того, чтобы вновь вернуть капельку счастья, в котором находились тогда. От этого грусть наполняется некой приятной истомой, но остается грустью...
Остается грустью, т.к. мы не можем вернуть того человека, то мгновение, чтобы вновь испытать солнечные переживания.
Мы вспоминаем, и кажется, что к нам возвращается кусочек того состояния, в которое хотелось бы вернуться...
Со временем лица стираются, детали уходят, но пережитое ощущение остается.
Странно...
А может быть, не оно возвращается, а мы каждый раз создаем его в себе.
Может быть, любое мое состояние, которое возникает - только моя заслуга?
И, неважно какое оно, это переживание, приятное или нет...
Теплое или холодное.
Радостное или горькое.
И неважно чем оно или кем оно вызвано.. оно родилось во мне, оно рождено мной.
Не знаю плохо это или хорошо, но видимо так и есть...
А если все так, то остается только это принять.
Такова природа вещей, такова природа человека.
Хотя, черт возьми, мне нравится, что все, что переживаю я, создаю тоже только я.

В колонках играет - Арамис
Настроение сейчас - Хорошее

Мы живем постоянно в ожидании чуда. Из последних сил верим… надеемся…ждем… а оно все не приходит и не приходит. Тогда мы устаем, закрываем форточку и ложимся спать. И там… среди пустоты и черноты ночи нас с новой силой накрывает желание ждать, надеяться и верить. И нет сил с этим бороться. Сопротивляться. Уже не на что не хватает сил. А чуда… этого ожидаемого, но всегда неожиданного… так хочется, что мы зажмуриваем глаза и шепчем… шепчем про себя…
Случись
Случись
Случись
И оно случается. Только мы почему-то уже разочаровываемся и прячем слезы в уголках глаз. Ведь мы так долго ждали. А оно случилось. И мы снова из последних сил… живем в ожидании чуда. Уже другого. Нового и ожидаемого, только вот всегда неожиданного…

В колонках играет - Гуф

Даже владея миллионами можно оставаться дешевкой.

В колонках играет - Шум дождя
Настроение сейчас - Бодрое

Весна. На улицах ещё местами лежит снег, а с неба падает дождь… мелкий моросящий дождь. В городе вечер… почти ночь, темно… улица пуста. На крытой автобусной остановке, освещенной маленьким уличным фонарём, в полном одиночестве стоит человек. Сегодня он очень устал… Его пустые задумчивые глаза смотрели куда-то вперёд в никуда… в душу неожиданно проникла грусть и в голове вновь закрутились непокидающие его последние два года мысли об одиночестве. Он снова один… На его лице была улыбка… но всего лишь нарисованная им же самим… огромная красивая улыбка клоуна… круги на щеках, тушь на ресницах, крашеный в жёлтый яркий цвет парик и огромные, не по размеру ботинки. Сегодня был юбилейный концерт в частной школе… Он настолько устал, что был не в силах смыть с себя всё это и переодеться… он лишь накинул плащ, взял со стола зонт и бесшумно вышел… ему так хотелось упасть на свой старенький диван и оставить всё до утра…
И вот он стоит, слившись в единое целое с этой тусклой остановкой… грустный клоун…, а дождь стучит по крыше, навевая печаль… словно жалея его в этот вечер. Незаметно к остановке подошла девушка… Тихие неуверенные шаги, опущенные вниз глаза… Она остановилась рядом с остановкой, но не стала заходить под крышу… Казалось, ей не было дела до дождя, мыслями она была где-то не тут. А он капал ей на куртку и скатывался со спускающихся почти до плеч гладких ровных волос. По лицу не то от дождя, не то от слёз бежали капли. Она временами стирала их маленькой бледной ладошкой, при этом забавно пошвыркивая носом, словно мышонок. Иногда поднимая голову, она пыталась сквозь дождь разглядеть звёзды, словно в отчаяньи спрашивала их о чём-то, но не ждала ответа. Она бросила короткий взгляд на силуэт мужчины и, толком не разглядев его в тени крыши, вновь уставилась куда-то в пустоту перед собой, оставшись наедине со своими мыслями и дождём, что скользил по её щекам… Но за этот миг, что она бросила взор на него, мужчина успел заметить в её глазах невыносимую печаль… покрасневшие от слёз ямки глаз. Огромные и выразительные они были наполнены грустью. Она так приковала взгляд клоуна своей печалью, что он не мог оторваться. Его никогда не оставляли равнодушным слезы детей и женщин. В ней гармонично сочеталось и то и другое. Душа его оказалась настолько открыта, что незаметно… влюбилась. Не выдержав, он вышел к ней под дождь, раскрыл свой зонт и подставил над ней.
– Спасибо, – произнесла она заплаканным голосом, не поднимая на него глаз, – Но ваш зонт уже ничему не поможет…
– Разве? – усомнился он.
В следующий момент она обратила свой взгляд на него, чуть удивилась и тут же заулыбалась от неожиданно появившегося перед ней клоуна!
– У вас очень добрая улыбка)) – рассмеялась она, – Я тоже хАчу такую!)
– Я подарю её тебе! – подмигнул он, безумно счастливый, что в этот миг смог разбудить улыбку на её унылом лице, – Только сперва, тебе надо привести себя в порядок.
– Так точно, сэр Клоун! – воскликнула она и вновь одарила его своим заразительным по-детски наивным смехом.
А город наблюдал за неописуемой картиной, как добрый клоун, стоя рядом с девушкой под дождём, держал над ней зонт, а та со слезами на глазах смеялась ему в ответ. Они стояли под дождём в метре от крыши, но им уже ничего не мешало. И казалось, что даже угрюмый дождь, наблюдая за ними, стал улыбаться им в ответ!

В колонках играет - Moon Ray
Настроение сейчас - Рабочее

Идеальный человек решает проблемы в себе, глупый лезет в жизнь другим.
Конфуций

В колонках играет - Шум улицы
Настроение сейчас - Отличное

Меня осенила в процессе живописи ремарковская мысль - а может действительно нужно расставаться, когда отношения входят в привычку? Когда любовь превращается в простую зависимость? я говорю не про себя, озарение пришло на основе прочтения одного из дневников и общения с его автором. А как же чувства? Ведь смысл благополучия отношений не в материальном достатке и общем согласии, а в чистоте чувств. Если вдруг люди перестают быть нужны друг другу, и их совместная жизнь основывается лишь на привычке быть вместе? И рано или поздно один поймет это. И уйдет. А для второго это окажется травмой, потому что он ПРИВЫК...
Интересный аспект отношений. Стоит на этом остановиться. ,

В колонках играет - Dj Bobo
Настроение сейчас - Отличное

-Помниш, я говорил тебе, что любовь - это бокал, в котором мы смешиваем разные чувства?
-Да
-Так вот, я думаю наш бокал разбит.
-Но почему?
-Просто ты слишком сильно сжала его в руке, забыв насколько он хрупок.
-Но ведь его можно склеить.
-Нет, нельзя.
-Тогда дай мне хотя бы его осколок.
-Не могу.
-Почему?
-Не хочу, чтобы ты им поранилась

Fenil

В колонках играет - Комиссар

Я так устал. А этот дождь опять в окно…
Зачем он мне, хоть и за ним не видно слёз?
Я так устал смотреть на мокрое кино,
Но ночь сильнее мною выпитых колёс.
Да что ей пачка выпитых колёс?
Я так устал. И жаль, что мир не изменить.
Он - как жонглёр, а наши души - как мячи.
Дождь перестал по тёмным окнам струи лить.
Пусть он немного до рассвета помолчит.
Пусть он немного помолчит…
Ах, жаль нельзя открыть окно и совершить последний грех:
Ведь это легче в сотни раз, но я не вправе…
И продолжается кино. Мы все актёры, мы в игре.
Кто виноват, что я бездарно так играю?