Весна. В воздухе витает такое манящее и отчётливое желание творить. Создавать что-то невозможно красивое, воздушное. Творить что-то лёгкое и нежное, может, грустное, но только обязательно красивое. Изящное. Воздух так и звенит от проносящихся в нём невесомых муз, которые без спроса, совершенно бесцеремонно так и норовят нашептать на ухо, по секрету, сокровенные строки. И звать их не надо – сами тут как тут.
От того ли весь воздух пропитан поэзией, и потому ли так легко дышится, и, кажется, ещё немного, и станет возможным запросто воспарить. Взлетая, подхваченным дуновением ветерка, и ловя невидимым сачком начертанные в пространстве строки, подниматься всё выше и выше в небо к недосягаемым ранее облакам. Кружиться в этом опьяняющем танце без устали, блаженствуя.
Где хоть какой клочок бумаги и пусть хотя бы обломок карандаша? Ничего под рукой. И целый день приходится быть в круговерти ненужной суеты кем-то придуманных правил. И некогда слушать муз, некогда воспарять.
Вечером, усталый ляжешь спать. А они всё кружат и кружат, и никакие замки не могут быть им преградой, нет ни дверей, ни решёток, которые смогли бы остановить этих беспокойных муз и не дать им продолжить свой вдохновляющий на свершения труд. Только после изматывающего дня нет сил вновь принять вертикальное положение и протянуть руку к письменному столу…
Так и засыпаешь, с едва уловимой улыбкой на губах, убаюканный нежным шёпотом этих маленьких крылатых чаровниц.

25.03.2007г.