Цитата сообщения Не грусти, подружка. Дарю тебе еще одно стихотворение этой чудной поэтессы...
Блажь
Полонина Ирина
Ипполит: "Ты безалаберная, молчи, ты непутёвая!"
(из фильма "Ирония судьбы")


С чего всё началось? В тот майский день
она с восторгом бросилась в объятья:
- Послушаешь стихи? – но словно тень
в глазах его мелькнула: - Вот занятье! -
и стал её занудливо учить,
что мир - материален и не сладок,
что борщ остыл, потеряны ключи...
Она же, отвернувшись от нападок,
ушла в себя…
Рождённая строфа
р а с с ы п а л а с ь на крохотные строки.
Заплакала…
Казавшийся глухим,
он слышал всё и чувствовал - по крохам
уходит от него её душа,
летит куда-то, полнясь новым светом:
- Сама вернётся, что её держать!
Весною всякий мнит себя поэтом.
Всё - дурь и блажь!

Однако тёплый май
принёс им ощущенье дискомфорта,
мир покачнулся, трещину дал рай,
и зазвучали новые аккорды.
Упрямо становясь самой собой,
она свободно и без сожаленья
накопленную выплеснула боль!
Как будто чьим-то свыше мановеньем
из нескольких невысказанных слов
сложилась рифма, а затем другая,
и строки задышали без оков,
легко на чистый лист с пера стекая.

Ему ума хватило не мешать.
- Да, нет! Она не может быть поэтом! -
гнал мысли, чтоб себе их не внушать,
и раздражался всякий раз при этом.
Ведь, невозможно было разложить
по полочкам холодного рассудка
такую б е з а л а б е р н у ю жизнь.
Она могла исчезнуть и на сутки! -
не телом, а душой… и невпопад
мысль собирая, словно по кусочкам,
о чём-то говорила… светлый взгляд
направлен был в невидимую точку,
и он смотрел по-новому, не так,
на женщину свою,
в её улыбке
/без повода и странной/ видел знак…
- Какой? О чём? - и это было пыткой.
Казалась ли она ему чужой?
Да нет, всё той же, только отстранённой,
знакомой незнакомкой, госпожой -
не по-земному одухотворённой.

Ну, а когда, читая нараспев,
она в его мирке рождала х а о с
и рушила порядок,
он робел,
душа-ракушка вдруг приоткрывалась.
Не понимая что с ним, замолкал...
и слушал… слушал… ч у в с т в у я, как льётся
из строк п о э т а лунная печаль,
а свет любви, огромной словно солнце,
в с е п р о н и к а е т жаждой перемен
и зарождает в нём самом свеченье...

Так, покидая собственный же плен,
стоим мы на пороге превращенья.