Лето птицей скользит к закату, обнимаясь с дождливой пылью,
растворяется в кудрях ваты облаков, и молчит бессильно,
прикоснувшись к открытой двери – на пороге рыжеет осень.
Лето жмется к ладоням, медлит, греет рваного неба проседь,
заливается грозным воем, но сбивается ритм, смолкает.
Обездвиженной тишиною покорится сентябрьской стае.
Но права не сдает, не дремлет. Бьется август – защитник жаркий.
Дух приподнят, хватает веры зарываться в аллеи парков
и горячей ладонью гладить изумруды продрогших листьев,
колосить наливные пряди виноградных ветвей, искриться
в полуобразах томных сосен, литься дымкой костров бесстыжих.
С залихватской улыбкой гнется каждой ночью на градус ниже.
Душат грустью, горчат минуты. Боль струится воздушным змеем,
но по-прежнему не отпустит – лето станет на год мудрее.