Кому-то хочется любить, до дна, до дрожи быть любимым,
метаться птицей торопливой от берегов до берегов,
но ни друзей там, ни врагов, ночь растворится в спелом воске,
свечей седеющая плоскость рисует искрами костров
невозмутимые вулканы застывших чувств, погибших нитей,
я жизнь писала по наитью своих пророческих стихов.
Нас предавали даже камни и океаны вились прытко
по безуспешным реквизитам покрытых пылью адресов.
Пишу, да не хватает слов. Любовь то жжет, то режет руки,
а я сижу на перепутье своих разрозненных миров,
чеканит слух чужих шагов нескромный ритм, ломает планы
густая сетка свежих шрамов, клубком свернувшись у двери,
меняет правила игры. Что впереди – совсем немного,
к любви широкая дорога да новый шанс пойти на риск.