Всё становится слишком странным. И до странности прежним. Снова бессонница. Пустота в душе, горечь в мыслях и колкие воспоминания на кончиках пальцев. Холодные, пропахшие одиночеством ночи. И кажется странным само слово одиночество. И корень здесь то ли "один", то ли "ноч" - ночь... И возможно, правильнее было бы писать "одинночество" - один-ноч-ест. Один ли, одна. Один. Ночь. Ест. Ты ешь себя, ночь ест тебя. В общем, что-то я не о том.
Я люблю книги Вишневского. Они насквозь пропитаны чувствами, эмоциями, такими противоречивыми и в то же время созвучными. Они задевают струны души, каждое острое слово вонзается в сердце холодной сталью. В непомерно коротких отрывках проносятся целые жизни. Чужие жизни. Напряженные. Натянутые. Острые. Глубокие. Чувственные. Слишком откровенные, слишком эмоциональные, во всех историях слишком много крайностей. И мне это нравится.
В поведении героев и героинь этих книг я замечаю то, чего не замечала в жизни. В своей жизни. И хочется растащить на цитаты самые яркие строки, самые цепляющие образы. Всё, что в обычной жизни кажется привычным и обыденным, но в этих образах обретает совершенно иной смысл. И понимаешь, что раньше о многом даже и не задумывался. Как например вот это: ''Ты думаешь, что воспоминание, разбитое на тысячу осколков, перестает быть воспоминанием? А может, тогда вместо одного появляется тысяча воспоминаний и каждое из них начинает болеть по отдельности...''
А еще, в этих рассказах всегда есть место боли. Глубокой, убивающей боли, которая проникает до самого дна души, оставляя на всем пути своего следования свежевыжатые равные раны. Этой боли так много, и она такая разная - ноющая, убивающая, разъяренная, пьянящая, смертельная, тихая, забытая, разбуженная, выстраданная, но всегда острая и цепляющая. Настоящая. Боль... Рифмуется со словом Бой. Боль - это бой. Бой с самим собой... В один.ноч.ест.(ве).
''Он не измерял время годами своей жизни. Он мерил его минутами своих переживаний"... И накал страстей, который до дна ощущается почти в каждом рассказе, заставляет по новому чувствовать, по новому смотреть на мир. И словно приходит понимание, что даже вся боль - не зря. И пусть всё счастье осталось лишь в воспоминаниях, в тысячах воспоминаний, каждое из которых всё больнее въедается в душу... Всё было не зря. И без этих эмоций жизнь просто не существует. И всё же, часто настолько больно, что терпеть практически невозможно, и непонятно - а стоит ли? Стоит. "Кроме того, стоит жить минутой, хотя часто хочется положить собственное сердце в холодильник".
И нужно быть сильной, когда хочется быть слабой. Нужно делать вид, что тебе - как и всем - тепло и радостно. Светлое Рождество. Но почему-то именно эта ночь держала в своих объятиях практически до рассвета - а ведь летом в это время уже начинает светать - и именно эта ночь возвращает к тем временам, которые нужно просто пе-ре-жить... И найти в себе силы идти дальше, бороться, жить, выжить. И хотя хочется сделать шаг навстречу, не стоит. В конце концов, кто из нас мужик? Я или он? Сомневаюсь что я...