ОДИНОЧЕСТВО
Забота, проблема, просьба. Одна, вторая, третья… Тысячи забот людей, гримас, требующих к себе внимания, как к чему-то единственному и неповторимому. Внимания уникального, сродни тому, что уделяет своему первенцу мать.
И вовсе не наигранного, ибо каждый жаждущий мгновенно оценивает твою искренную заинтересованность в своих проблемах. И фальшь твоих чувств отдается, в первую очередь, болью в тебе.
А кто любит боль? Боль мы холим, лелеем, чтоб она спала, и чем дальше и глубже, тем нам спокойнее. Усыпляем боль вниманием. Отзывчивостью, заботой к тому, что без твоего участия также страдает.
Один, другой, третий.. ты рвешься. Рвешься на куски. Мечешься между ними – теми, кто тебе близок и не очень. Между теми, кого знаешь уже 30 лет и несколько последних минут. Отрывая от своего сердца по куску и отдавая. Ничего, отрастет, зарубцуется, как Прометеева печень. Попробуй только сыграть, и вместо части сердца отдать ложь. Опять боль и гадкое ощущение вины за ложь.
И тогда снова кому что!!! Кому денег, кому слово. Кому нежности, кому плечо. Кому фантазию, кому силу.
И дальше, дальше, дальше – время, заботу, совет, у кого-то взял часть боли на себя, и снова поддержал, поучаствовал, ответил. Принял, повеселил, успокоил.
И так день за днем. Час за часом. Отдал руку, сердце, печень, душу…. А чё там -всё раздам, у меня есть еще и еще.
Отрастет, зарубцуется, заживет и снова дам. Сколько попросят, дам больше, чем имею. Если сегодня не хватит, приходи завтра. Я дам. Раз надо, значит надо.
Бери сколько хочешь. Бери сколько нужно. Бери на время и бери навсегда.
Одиночество!
Я один. А где все? Ушел ли ты сам, или ты сегодня не столь необходим – какая разница. Главное – это непривычный покой. Состояние бегуна-марафонца, который узнал, что финиш оказался гораздо ближе.
И блаженство! От тебя никому и ничего не нужно.
Глаза закрыты, и ты глубоко-глубоко в себе. Так глубоко, где ты никогда не был. И даже не знал, что ни где-то, а именно в тебе есть эта глубина и покой. Состояние детской безмятежности. Одиночество. Мечты переплетаются со сном. Восторг обручается с фантазией. И парят или недвижимы – да непонятно. Просто тишина. Просто покой.
Хоть кричи. Хоть истекай. И никого вокруг. А если и есть, то взгляд сквозь тебя. Как сквозь воздух, даже не сквозь стекло. На стекле хоть что-то видать. А сквозь тебя как сквозь ничего. И это ничего вокруг. Лишь пустота. Хотя чем отличается пустота от ничего? Как пропасть. И ты летишь вниз. Дыхания нет. А сердце сделало один удар - длинный, как жизнь. Он не кончается. Он начался, стукнул, качнул кровушки, пригнал адреналинчику и застрял, остановился. Ты цепляешься. Колят в позвоночнике тысячи иголок. А кто заметил? Кто был и есть рядом, чтоб услышать этот удар. Может быть, последний. Может нет. Ведь никого. Стон, плач, смех. Чей? Твой? Некому даже понять, смеешься ты или плачешь. Безразличие – одна из лучших характеристик одиночества. Ты ищешь внимания, ищешь участия такого же, как ты одиночества, чтоб им не быть более никогда. Готов дарить, простить, восхитить, впечатлить, поддержать, чтоб более не остаться один на один с самими собой. Самый большой страх находиться именно там, в тебе самом. Ты гонишь его, занимаешь голову всякой ерундой. А как убежать от самого себя? Богат ли ты, как Крёз, или беден, как церковная мышь, – все едино. Одиночество прировняет.
Богатый ли, бедный ли, больной или здоровый- пред лицом Его Величества Одиночества все равны… Ты забыл звук своего голоса. А есть ли он вообще?
Ты орешь. Хрипишь. Рвешь связки. А в ответ не слышишь даже эхо. Если есть эхо, то ты уже не одинок.
А ты пуст, как пустота вокруг тебя.
Одиночество.
Просто Одиночество..
