Сны
твоего
города –
черных
дворов
дыры,
кротких
ворон
призраки.
Мера
моей
веры-
крик
голосов
сорванных,
ворох
страниц
вырванных,
горечь
стихов,
признанных
критиками. Нервные
клетки мои –
в крапинках
точек твоих,
чертовых
«что-то-в-нас-есть-общее»,
«кто-кому-что-должен».
Сдохли
мои
радуги
в тихом
твоем
омуте.
Мне в нем темно.
Кончено.
Время
менять
кожу...