Мы будем вас беречь. Мы будем вас холить и лелеять. Мы будем стирать вам носки, и делать праздничные минеты с проглотом.
Будем
жрать ради вас мюсли, похожие на козье говно, и салаты из капусты.
Будем до потери сердцебиения убиваться на беговой дорожке в спортзале.
Будем выщипывать брови, и выдирать воском нежелательные волосы на своём
теле.
Мы будем рожать вам детей.
Любить ваших мамочек.
Гулять с вашими стаффордами.
Опускать за вами сиденье унитаза.
Слушать
ваши мудовые рыдания: «Тебе не кажется, что ОН у меня такой маленький?
Оооо… И стоИт как-то не так… А ты меня не бросишь, когда я стану
импотентом? Обещай мне! Поклянись на бабушкиной Библии!»
И мы будем вас любить.
Потому что вы – МУЖЧИНЫ. А мы – мы любим чувствовать себя страдалицами.
Мы. Женщины.
Созданные для вашего комфорта и для вашей же головной боли.
Плюс к минусу, минус к плюсу…

Когда мне было четырнадцать, я свято верила в принца. Пусть даже и без коня. Хрен с ним. С конём.
Мой принц должен был быть красив, высок, кудряв, голубоглаз, и очень хорошо воспитан.
В семнадцать лет я поняла, что мой принц – это хохол из Винницы. Естественно же без коня, без кудрей, и без голубых глаз.
Я
воспевала Домострой, вдохновенно пекла пирожки с капустой, варила борщ
на сале, как научила меня твоя мама, молча собирала по дому твои носки,
и замачивала их в зелёном тазу. Тоже, кстати, подаренном твоей мамой
нам на свадьбу.
Я отпускала тебя с друзьями в баню с
проститутками, пока сидела дома беременной, а потом отстирывала с
твоих, вывернутых наизнанку трусов, губную помаду, и страдала.
Потому что ощущала себя частью женской общины. Которая ДОЛЖНА была страдать.
Я с гордостью могла внести свою лепту в разговор на тему: «А вот мой мудвин вчера нажрался, и…»
Ты не оценил моих героический усилий, и съебался.
Положив тем самым начало моему долгому и длинному поиску Другого Принца.

В двадцать лет я поняла, что Принцев можно классифицировать. На:

1) Чужих Принцев
2) Потенциальных Принцев
и
3) Них*я ни разу не Принцев

Чужие
Принцы тем и ценны, что они – не твои. И большой вопрос – останутся они
в Твоём королевстве, или ускачут к своей Принцессе. Которая сидит дома,
воспевает Домострой, и топит вонючие носки в зелёном тазу.
Чужой
Принц, как правило, обладает и конём, и кудрями, и членом в двадцать
сантиметров – в общем всем, чем положено обладать Твоему собственному
принцу, которого у тебя почему-то нет.
Чужой Принц приезжает к
тебе по пятницам, в десять вечера, дарит тебе цветы и плюшевого мишку,
потом смущённо выходит на балкон, звонит своей Принцессе, скорбно
сообщает ей, что у него сегодня корпоративка, и он вернётся утром,
клянётся ей в любви, а потом ложится в Твою постель, и до утра
упражняется в искусстве орально-генитального секса, оглашая помещение
криками страсти.
К утру глаза Чужого Принца затягиваются грустной поволокой, как два озера туманом, и непременно следует неотъемлемый монолог:
«Девочка
моя, родная моя, почему? Ну почему я не встретил тебя раньше? Где я
был? Где ты была? О.. Какая боль… Я не хочу от тебя уходить… Я хочу
вечно лежать в твоих объятиях… Но, чёрт подери, время уже восемь, и мне
пора домой. Не скучай, моя любимая, в следующую пятницу я вернусь!»
Да. Иногда они даже возвращаются. На месяц или полтора.
В
любом случае, коллекция плюшевых медведей пополнена, и ты не ломаешь
голову над тем, что подарить малознакомой подруге на день рождения.

Потенциальный Принц – это заготовка человека с ху*м. Не отшлифованная никем до конца.
Потенциальный Принц не имеет, как правило, ни-че-го, кроме какого-то одного НО.
Это
может быть какой-то ниибический талант, который Принц не смог
реализовать самостоятельно, или неземная красота, или хорошо
подвешенный язык – неважно.
Главное, что глаз сразу цепляется за какую-то деталь, и ты начинаешь долго и кропотливо ваять из него Своего Принца.
Ты обзваниваешь всех своих знакомых, чтобы пропихнуть талант Своего Принца повыше. Ты ищешь ему работу, и кормишь деликатесами.
Ты объясняешь ему, что не надо тереть клитор пальцем, как трёт ластиком единицу в дневнике второклассник.
Ты учишь его заниматься любовью, а не дрочить бабой.
Ты любовно вытачиваешь каждую деталь.
На это, порой, уходят, годы…
А
в оконцовке ты имеешь вполне сносного Своего Принца, который хорошо
зарабатывает, царь и бог в постели, который никогда не нассыт мимо
унитаза, и всегда моет за собой посуду.
Радуйся, женщина.
И поспеши. Потому что радоваться ты будешь недолго.
Очень,
очень скоро Твой Принц сложит свои вещи в купленный тобою клетчатый
чемодан, грустно погладит тебя по голове, и скажет в сторону: «Малыш,
спасибо тебе за всё. Я очень благодарен тебе за твою заботу, но я
полюбил Машу. Ты – умная женщина. Ты поймёшь меня. Любовь – это
прекрасно. Не правда ли? Ну, прощай, малышка. Я тебе когда-нибудь
позвоню»
И ты стоишь у окна, приплюснув нос к холодному стеклу, и смотришь, как твой Принц уезжает к Маше.
Которой он не будет натирать клитор до волдырей.
У которой не будет занимать деньги.
И с которой будет заниматься Любовью. Именно так, как ты его учила все эти годы.
Умничка.

После
всего этого, как-то незаметно начинает пропадать вера в существование
Принцев, и в твоей жизни появляется Них*я Ни Разу Не Принц.
Как правило, его зовут Петя. Или Вася. Или Коля.
И появляется он в твоей жизни стихийно и случайно.
Это может быть водитель, который подвёз твою пьяную тушку в пять утра из «Самолёта» домой.
Или сантехник, который пришёл чистить твой унитаз, после того, как твой отпрыск спустил в него полукилограммовый апельсин.
Или врач, которого ты вызвала на дом, потому что непонятно с чего, блюёшь уже пятый день.
И ты с ним разговариваешь, и понимаешь, что он тебе, в общем-то нахуй не нужен.
И ты ему тоже не нужна.
Но вот почему-то он пригласил тебя в кино, и ты согласилась.
А
потом кино закончилось поздно, и он пошёл тебя провожать. И по дороге
он рассказывает тебе о своей работе, а ты слушаешь вполуха, и тебе
хочется спать.
А у него тоже глаза слипаются, а живёт он в Бутово.
И ты укладываешь его у себя в соседней комнате, а утром вы пьёте кофе на кухне, и обсуждаете, куда пойдёте вечером.
И всё это как-то поверхностно… Случайно… Глупо и неинтересно.
Тебе нужен хоть кто-то, кому можно перемыть кости в компании подруг.
Ведь
лучше вскользь обронить: «Да, есть у меня щас один мужик… так себе,
ничего особенного… для здоровья. Пусть будет. Как что интересное
подвернётся – нах*й пошлю. Ага», чем молча слушать других, иногда
вставляя: «А вот когда, пять лет назад, я жила ещё с Володей…» В первом
случае ты сойдёшь за нормальную, а во втором – за пиз*острадалицу.
Что лучше?
И вот однажды твой Петя (Вася, Коля) проснётся в твоей постели.
А ты посмотришь на него, и поймёшь, что дело уже зашло далеко. И что пора сделать вид, что вы с ним незнакомы.
И в последний раз ты наливаешь ему кофе на кухне, улыбаешься, и закрываешь за ним дверь.
И сразу же выключаешь все телефоны.
А
через три дня понимаешь, что тебе не хватает этих походов в кино. И
утреннего кофепития. И небритых щёк. И в туалете сидушка унитазная
опущена. Это как-то неправильно. И Мужиком в твоём доме больше не
пахнет.
И ты злишься на себя, а сама смотришь в окно, и ждёшь неизвестно чего.
А
потом ты включаешь телефон, и тебе приходит СМС-ка: «Я без тебя не
могу! Мне тебя не хватает. Не хватает голоса твоего, смеха, улыбки.
Тоненьких рук. Я люблю тебя, слышишь?»
И ты краснеешь и улыбаешься. И перезваниваешь ему. И совершенно неожиданно для себя, говоришь: «А я тебя тоже люблю..»
И – пугаешься на секунду.
Потому что он – не Принц! Совсем-совсем не принц!
… Тогда почему, стоя рядом с ним в ЗАГСе, и произнося сакраментальное «ДА!» - ты наконец чувствуешь себя Принцессой?

Эпилог.

Мы вас любим.
Мы вас бережём.
И мы вас будем беречь. Всегда.
Вы – наши мужья, любовники, отцы наших детей и просто Друзья.
Мы часто ошибаемся, обжигаемся, становимся упрямыми – не обижайтесь.
Мы – женщины. Нам – простительно.
А вы не ошибётесь никогда.
Потому что умеете то, чего не умеем мы.
Вы умеете делать из нас Принцесс .