В который раз «болею» Цветаевой. Не той Мариной, которая была счастливым подростком в предреволюционной России, ездила на уикенды в Париж, а на карманные деньги издавала сборники своих стихов. Нет, хотя именно эти ее стихи так усиленно переделывают в песни многие эстрадные звезды, от Пугачевой и далее..
С 1917 года – в жизни у МЦ сплошная нищета, до самого конца.
«…нас тех нет. Все сгорело до тла, затонуло до дна. Что есть – есть внутри.
…мир идет вперед, он должен идти вперед. Я же НЕ ХОЧУ, я вправе не быть своим собственным современником. … ибо если Гумилев «я вежлив с жизнью современной», - то я с ней НЕВЕЖЛИВА, не пускаю ее дальше порога, просто с лестницы спускаю….».