Пустота.

Мы как-то заигрались в темноте,
Что даже не заметили рассвета.
Разгадывали ребусы не те,
Но не нашли на главное ответов.

Такую правду видно за версту-
Иллюзию не назовешь слепой любовью.
Мы просто заполняли пустоту,
Ты- мной, а я - тобой, тобой, тобою...

Ссора.

Ссора похожа на взрыв в горах.
Когда лавина сметает вековые деревья,
Как рука крошки со стола...
Остается только надеяться,
Что кому-то хватит ума не бросать бомбы в горную реку, над которой висит подвесной мост.
Чтобы потом со снежного берега не кричать в никуда:
"Прости!".


Прикосновение
Я к тебе прикоснусь тихо
Я к тебе прикоснусь чутко
Верой, ветром, земным лихом отвоюю тебя на минутку.
У тебя позабудусь на время пока наша минутка тает,
Ты- моё неземной бремя,
Я-твоя нереальность простая.
Впечатления пропахли бренностью,
Все смешалось в дыму едином -
Как же часто мы мучились ревностью,
А не верностью лебединою.
Не кори ты меня за то, что я
Прикоснулась к тебя случайно
Ты - мое невозвратное прошлое,
Я -твоя невозможная тайна.


Драма.
А у него драма.
Хотя есть мама, сын и собака.
И любимая ТВ. программа, и авто, и рыбалка (а вчера была смачная драка...).
А у тебя случайные связи, через день превращающиеся в мобильные.
И письма срочные с оказией, и слова пустые, дебильные.
Только вряд ли он мечтает о том же самом - о свиданиях на кинокомедиях -
Это ж ты его нешекспировская драма,
через день превратившаяся в шекспировскую
трагедию.


В городе Н. дождь.
Льет уже несколько дней!
Дождь заливает ночь, тонет в морях теней.
Дождь как святой потоп
Где же искать ковчег,
Чтобы спастись а потом -
Выпасть на белый снег...
Выпасть и снова пропасть в белой, промозглой мгле.
В дикой простуженной пасти и в серебристой золе.
Стынуть и сгинуть за час только другими- возвышенными.
Лучше бы дождь нас спас. Просим дождя униженно.

Каждые 30 секунд в мире от СПИДа умирает один человек.
Представьте, что эти секунды равны одному щелчку пальцев...

Что объединяет Джеймса Бонда, Мату Хари, Максима Исаева и Чарльза Уайтона?
Конечно - шпионские штучки. Это они, разные там камеры слежения, губная помада-нож и отравленный зонтик меняли правила в политических баталиях и решали судьбы мира.
У суперагентов работа серьезная и опасная, поэтому им и молоко за вредность и все самое лучшее и секретное. Причем настолько секретное, что порой рассекречивать кое-что по долгу службы приходится им самим...
А с чего все начиналось?...
Вот, например, бомба-фляжка времен Второй мировой войны. Не пей, козленочком станешь!

Или пистолет из арсенала КГБ в патроне губной помады. Мадам, Вы так огнеопасны...

А вот запонки с тайником. Правда, мило ?

"Ой, шеф! А я Вас вижу!". Это не просто очки. В их дужку вмонтирована ампула с ядом - для самоликвидации, конечно.

Лети, птичка! А вот это, наверняка, лучшее приспособление для шпионов - мини-фотокамера, которая специально прикреплялась к голубю. Это ж какие фотографии можно было сделать с высоты птичьего полета!

Внимание! Оригинальнейшее шпионское изобретение XX века - система для прослушивания радаров и ПВО, замаскированная под пень. Главное, чтобы старушек и собачек не оказалось поблизости.

Крест, с вмонтированным пистолетом. Вампиры, не бойтесь - это не для вас! Хотя...

Шпионские гаджеты XX века были, безусловно, хороши. Но и современные штучки совсем не хуже. Оцените!
Футболка с фотокамерой. Ваш размерчик?

Кепка для слежения на пульте управления.

Классика жанра - галстук со встроенной камерой.

И, наконец, венец творения промышленного шпионажа - камера-смайлик. Незаметно ставится на стол для переговоров и прикрепляется на лацкан делового пиджака.

Да, с такими приспособлениями никакие враги не страшны, скорее наоборот. Вот, что называется - шпионские штучки.

Итак, лидерство.
Много ли вы встречали людей, под взлядом которых хотелось стать лучше, честнее, добрее? Наверняка мало. В основном это были взгляды, от которых хотелось сбежать или провалиться под землю. Так вот, обладающие такими взглядами - не лидеры. Настоящие лидеры - первые, делающие нас - подчиненных - совершеннее. Начальство, оно, конечно, разным бывает, как, собственно, и подчиненная среда. Среди начальников, скажу, вам мало настоящих лидеров. Ибо лидер - это образ жизни. Он следит даже за тем, что не касается работы. Замечает всякие волнения, пресекает интриги и карает виновных.
Мне посчастливилось встретить такого человека. Он из меня индивидуалистки, которая, если сильно достать, может и послать, сделал примерного работника, ориентированого на свой успех и успех компании.
Как сказал великий О`Гилви: "Талант лидера способен оказать электролизующий эффект на состояние любой корпорации". Это верно!
Спасибо, что меня, филолога, переориентировали на рекламу, научили тому, что такое коммерческий стиль.
Теперь я профессиональный копирайтер, который может все и не боится ничего.

Спасибо, Павел Николаевич!:grisha:

В колонках играет - Одесса-мама
У вас так бывает - вот сидите вы дома один или одна, смотрите телевизор или в монитор компьютера, или ноутбука и вот вам кажется , что кто-то рядом? При чем - нет никого - ты одна или один, и дверь закрыта даже на нижний замок, но ощущение , что кто-то вот сейчас тронет вас за плечо есть и оно пугающе приятное почему-то...
Или наоборот - есть кто-то, живет с вами, спит в одной постели даже, но ощущение, что этот кто-то подойдет и тронет вас за плечо или мучительно нужное и ожидаемое, или мучительно неприятное. А когда никого нет- пугающе приятное. Вот что это?
Или, например, вы сидите в кинотеатре или в театре, на спектакле одна или один. Ну, просто достали билет, а все достали, поэтому один. Гаснет свет, начинается сеанс. Вы напряжены, потом постепенно расслабляетесь, начинаете жить жизнью и мыслями героев, и в какой-то момент вам что-то нравится, прямо так до глубины души это что-то пробирает, и вы инстинктивно поворачиваете голову, чтобы увидеть чей-то одобрительный взгляд или улыбку. Главное-вы пришли один, но вот именно сейчас вам нужен соучастник, единомышленник. Ведь понимаете, что не в компании, и скорее всего вам повезет увидеть только чей-то профиль, но чувство плеча или глаз единомышленника все же есть. Видимо, синдром коллективной привычки такой сильный, что однажды он превращается в инстинкт и становится частью подсознательного, и от него уже не отделаешься. И даже если повезет, и ты окажешься на необитаемом острове - все равно будешь искать взгляд единомышленника, когда, например, достанешь кокос или поймаешь экзотическую ящерицу. Сам Робинзон Крузо до Пятницы так делал, чем ты лучше?

В колонках играет - Sinatra F.
Что-то намечается - меня проверяют как на белорусской таможне. Уже прошла 3 этапа. Эх, тяжела жизнь простого копирайтера в России и "нет пророка в своем Отечестве" как говорил поэт.
Ну, ладно - 3 этапа я уже прошла, осталось всего ничего. Я же копирайтер и это звание должна нести гордо, но не высовываться. Как сказал один интернетный умник- хороший копирайтер должен быть каким? Нет-правильный ответ- НЕ-ВИ-ДИ-МЫМ. Вот так вот!
Поэтому, сюда - http://www.invisiblecopywriter.com/ и CTRL-A

В колонках играет - Юрий Визбор "Мне большего не надо".
Знала бы я, куда меня занесет в моих скитаниях по кинематографическим путям...если бы сказали -не поверила бы. Но, вот - новый поворот. Не так давно мне посчастливилось познакомиться с потрясающим человеком, звукорежиссером Мосфильма - Александром Рахленко. Огромное спасибо, Александр Юрьевич за все!
Верю, мы еще увидимся, и я окажусь на Вашем спектале (в прошлый раз работой завалили- не смогли, простите, а был шанс...блин). Думаю, еще увидимся. Мне передали привет от Вас! Спасибо, и Вам всего самого лучшего! Творческих успехов и личного счастья! Все было красиво.



...И, клянусь, мне большего не на-а-адо.

-Смотреть на работе с коллегами.
-Показать начальству- для большего эффекта самому главному
-Скинуть на мыло лучшему другу. В теме письма поставить : интересное на 3 минуте! Смотри, а то обижусь!


http://www.thecleverest.com/countdown.swf

Неделю назад меня как копирайтера пригласили в ток-шоу про кино. Сказали, мол, поделитесь своими впечатлениями о киноновинках. А ведь и правда было что сказать...Но звезды встали не так, и Сатурн оказался в третьем доме- короче, на шоу я так и не попала. Видимо, слава моя еще впереди, и звезда на небосклоне зажжется позднее.
А пока читаю "звездный блоги"- из всей мишуры, опилок и даже кое-чего похуже только один нравится (чей, не скажу -не хочу пиарить распиаренного). Пусть у него все будет хорошо, ибо, человек он вроде неплохой

Боже мой, какая ночь! Вернее только её начало. В воздухе носятся запахи жасмина и сирени. Вокруг ни души, и только проезжающие машины напоминают о цивилизации.
Сейчас бы гулять влюбленной и одуревшей в доску до утра и ни о чем не думать. Может в моей жизни таких ночей будет сотни- остается надеяться )

Однажды мои знакомые и по совместительству коллеги спросили меня - о чем я мечтаю?
Я на голубом глазу (хотя у меня зеленые) ответила: "Хочу остаться в аналах истории",на что мой коллега каламбурист - переросток едко прокомментировал:"Вот и останешься...в аналах."
Да, пусть даже в таких аналах, которые он имел ввиду. Главное- не глубоко.
Ща поставлю в завершении исчерпывающий смайлик...Так, где он?
А- вот

и ссылочка: http://absurdopedia.wikia.com/wiki/Аналы_истории

В колонках играет - Розембаум "Крыша съехала"
Козерог.
На первый взгляд - унылое говно (с). Девиз у Козерога такой: как бы хуево мне ни было сегодня, завтра наверняка будет еще хуже. Маскируется, сука, под бодрячка, чтоб не огребать за мрачное выражение ебала, но все равно огребает. Счастье Козерог постигает только одним способом - въябывает как проклятый. Бездельничающий Козерог - это мертвый Козерог. Если лишен возможности работать, все равно будет придумывать себе кучу странных занятий, потому что без дела дзена Козерогу не достигнуть, а Козерог, не достигший дзена - это Рак. Оно вам надо? Сначала кажется кротким и даже ручным, но при первой удобной возможности впендюрит вам поджопник своими корявыми рогами, с особым удовольствием проделает это, если вы Близнецы или Лев - эти знаки терпеть не может за неподобающую статусу игривость. Хитрожопый. Скупой - но не всегда. Лучше всего себя чувствует в обнимку с денежным мешком. Любит подъябывать, не может остановиться даже тода, когда ситуация накаляется, но делает это так умело, что сам охуевает, когда выходит сухим из воды. В общем-то не пакостник, хотя и выглядит таковым. В выборе партнеров руководствуется в основном здравым смыслом и расчетом, поэтому в семейной жизни, собака, счастлив как никто.

Не совсем похоже, покуда я -купсид ( это адская смесь козла и стрельца- так что, читайте и про того и другого, миксуйте и делайте выводы).

А вот и Стрелец.
Стрелец - это еще один зодиакальный пездец. Личное мнение Стрельца обязано стать истиной в последней инстанции для всех, ненароком оказавшихся неподалеку. Высказывает его охотно, часто и даже тогда, когда ему настоятельно советуют этого не делать и вообще грозят разбить за это литсо. Искренне недоумевает, если на него за это обижаются. Вообще, сука, очень везучий по жизни знак, что несолько компенсирует постоянное отсутствие у него бабла. У Стрельца, несмотря на склонность к обличительным словесным поносам, обычно много друзей, которые его, убогого, подкармливают и обогревают. А все потому что он ловко умеет прикинуться пуськой, особенно когда рот занят жратвой. Основной недостаток - никак не может заткнуться, рассказывая всем правду обо всех, поэтому способен спездануть лишнее, за что опять-таки частенько бывает бит. Склонен ко всем формам наркозависимости, сучара, а также к религиозному фанатизму, что по сути одно и то же. Добрый, но хуй это сразу поймешь.

Не знаю как вы, а я сделала вывод, шо я -козлотавр- ну, козел + кентавр (так изображают Стрельца. Только вот не знаю, куда девать рыбий хвост - так изображают козерога. Что-то напутали эти гороскописты. Монстры правят миром -ууу)...Или я вообще -козлолец, а ...хрен редьки не слаще)

Уж лучше быть никем, но для кого-то,
Чем кем-то быть совсем ни для кого.
Уж лучше быть примерным идитом.
Чем идиотствовать, не зная для чего.
Так хочется с собою быть построже,
Ну а с другими быть настороже.
И иногда с размаху дать по роже,
Какой-нибудь полумедийной полуроже...
Ну или полухаре ( как вам по душе).

А было это со мной?!

Было, три раза.
Магическое число 3, которое меняло, пугало и улучшало человечество.
Цифра 1 не похожа на 2, 3 не похожа на 1, на 2 и 3. Даже графически, даже каллиграфически, причем, - на всех языках, и по смыслу.
Вот так и у меня 1 "БЫЛО" не похоже на два последующих.
Первое было - синеглазым чудом, с черными как смоль волосами. Его прозвали "газета" потому что он делал стенгазету в нашей школе, я потом стала писать туда стихи. Ему было 13 лет, мне немного меньше - 11.
Мы дружили. Потом все- я влюбилась - Он стал моей первой любовью...

Второе "было" было уже когда мне стукнуло 20, и романтические юноши будоражили мое воображение. Девичьи грезы воплотились в нем. Кареглазый, высокий, немного сутуловатый от таинственного бремени "рыцарь печального образа", слишком сказочный для реальности и слишком реалистичный для сказки. Он растаял в дыму своих сигарет. О нем я вспоминала в дождь и туманы...

Третье"было" совсем недавно. Прошло меньше года , и еще болит рана ,безжалостно нанесенная мне внезапной влюбленностью. Он налетел как вихрь. Потом превратился в охотника, измучивая, выматывая своим методом преследования и ожидания. Я не оправдала надежд - не попалась в силки, в сети. Сбежала- мне помогло время. А теперь оно как верный пес зализывает мои раны, заработанные мной под страстным артобстрелом серых глаз...

Было, было, было...как хорошо, что не стало. Не остановилось, и я еще мечтаю о новом "было" )

Мне позвольте забыться в закате,
До рождения белой луны
(я надену простое платье из обрезков лесной тишины).
Прикоснуться к зеленому глянцу
Всех березовых рощ усыпальниц,
Раствориться в закатном румянце
И вдохнуть аромат купальниц.

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Астроведическая шутка.

Марс к Венере катится-из орбиты лезет.
У нее сумятица- что ему , повесе.
И такая скромница, дальше отплывает.
Все же не смоковница, кто там его знает.
Рядом возмущаются безликие планеты: "Как же называется, граждане, все это?"

Только астроведы в свете тех событий
До самого рассвета делали открытия

(Прим автора- смоковница- бесплодное дерево, бездетная женщина- устар.)


,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,


Год как день.
И до сих пор не отцвела та прозрачная нега и тень,
Что когда-то тобою была.
Веришь, не веришь-пусть,
В сердце еще не остыло то половодье грусти-
Все, что тобою было!

2001 год

В колонках играет - радио
Кошке что-то снится.
Это понятно потому, как она дергает лапами во сне и стонет. Больная, температурная сестра угрюмо сказала, что киске снится кошмар. И кошмар этот-я. "Нашей Ваське снится, как Ольга отбирает у нее сосиску"- сказала эта бактериносная, инфлюэносная, но все же родная кровь...А я их даже не ем (сосиски)... Зато я точно не виновата, что Васька всю ночь чихала и кашляла. Я знаю- это ей мешали спать сестринские зловредные бактерии, которые уже давно щекочут мой нос, заставляя и меня чихнуть.
Но у них не выйдет- я выдержу эту атаку. Моя крепость будет стоять до последнего, как Азов. И ни одна вредоносная турецкая гнусь не поколеблет мою носоглотку.
Кошка больше не стонет- значит, все-таки, отвоевала у меня сосиску. Приятного ей.
Пойду выпью "Арбидол" для профилактики, а то сестра его ест пачками, боюсь, мне не достанется )

22 декабря.
Через неделю моя Днюха.
Это 31 год. Год назад, я боялась, что мне будет 30. Замирала, когда видела эту цифру и падала в обморок, когда ее слышала.
Когда мои молодые знакомые, которые (с@///ки) моложе меня, кто на год, кто на 2 , а кто вообще на 7 лет нередко язвительно и громко спрашивали меня про мой возраст,я делала вид, что не слышу и ковыряла в земле носком ботинка...
Теперь не отвертеться, они же знают, что год назад мне было 30. Рассчитывать на то, что они не умеют считать уже не приходится. Как на зло все мои подруги с вышкой, а некоторые даже с двумя. Это повальное увлечение высшим образованием началось давно и теперь портит всем нервы. Я , кстати, тоже несколько лет назад им заразилась и научилась правильно писать, поскольку- это проще, чем считать. Этого я вообще никогда не умела. Помню в школе на контрольных выводила такие теории- зависть Эйнштейна.
И было чему завидовать- моим решенным на двух листах примерам ( мне всегда не хватало бумаги для творчества, особенно ,для математического) всегда ставили рецензию в виде красного креста. То есть, выводили две перекрещенные полоски на всей контрольной красной ручкой, подтверждая этим большевистским цветом мой неоцененный математический "гений".
Короче, благодаря среднему образованию теперь все у нас умеют считать. В том числе и мои друзья.
Нет, может они не знают сколько будет 4567889 помножить на 557588, зато точно знают сколько будет 30+1 и непременно мне об этом скажут.
Но больше всего меня волнует не эта цифра, а то, что мне уже никогда не будет 8 лет.
Этих чистых 8 лет, когда я в первый раз узнала, что такое морг- день, когда закончилось , собсно, мое детство. А не как у многих, когда они узнали , что Дед Мороз-это папа или мама ( кому, как повезло).
Ну, об этом в следующем посте! Может быть...

Пошла пить цикорий и заливать им свое недоношенное шестью днями горе (

(да....боюсь, пора рожать. А то новорожденные мне кажутся сантехниками из Иваново...)


,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Ой, где это я? Какой яркий свет!
Куда это вы меня...вы что? Какого...блин. АААА

Блин, ну вообще! Не задался денек. Мало яркий свет в глаза бил, так еще какой-то мужик в чем-то белом перевернул меня вверх ногами и как шлепнет...до сих пор болит.

Лежу вот, весь спеленутый, стянутый какими-то тряпками. Жрать хочу! Хочуууууу есть!...

Слава Богу, накормили. Еда так себе- что-то теплое липкое, пахучее. Но есть можно. Главное- тепло и женщина такая ласковая попалась. На руки взяла бережно ( еще бы не бережно, я орал как резаный, что буду жаловаться- наверное испугалась) даже поцеловала.

Вчера снова был у этой ласковой женщины, после того, как другие неласковые с сухими руками прочистили мне нос и уши.

...Снова хочется теплого молока. Скоро понесут меня к Ней.

Поесть толком не дали. К Моей приперся какой-то хмырь. Битый час этот гад таскал меня на руках , а потом обслюнявил мне лицо. Я орал и намочил ему рубашку ,на фиг, чтобы знал, что руками брать можно , а что нет.

...Блин, мало того, что пожрать не дали, так еще сосед орет. Что тебе не спится, болезный, может болит что? Нянечкааааа , тут моему соседу плохооо...

...Нянечка ругалась- говорила Моей, что я беспокойный, что кричал и плакал всю ночь и завел остальных...Как будто я виноват, что им тоже не все равно, что их собрату по палате плохо.

Ураа! Меня выписывают. Моя со Слюнявым вчера обсуждали, где я буду жить у них...Назвали странно- Коля.
Ну, хоть, не Рита, как моего соседа и то слава Богу.

Вроде ничего комнатка- спать можно, тепло, кормят четыре раза в день. Скучно только, рядом какие-то чудики мягкие и больше никого...

Вчера Моя со Слюнявым долго на меня пялились. Лица у них какие-то глупые -рот до ушей растянут. Моя даже капнула на меня чем-то мокрым. Вечером приходили другие люди- тоже пялились. Я сначала орал, потом наплевал и заснул.

...Безобразие- вчера Слюнявый взял меня на руки, вылупился и стал говорить странные слова- "па-па". "Ну, сынок, скажи- "па-па". Я, специально, делал вид , что не понимаю , наорал на него и обмочил ему новые штаны.

Сегодня сказал первое слово- "капуша". Моя была недовольна- хотела услышать какое-то -"мАмА". Я, нарочно, повторил еще раз- "КА-Пу-ША". Меня отнесли спать.

...Ну наконец-то я иду гулять. То, что на меня надели- жмет и чешется. Лежу в какой-то штуке- они называют ее "ко-ля-ской".Утром Слюнявый вынес ко-ля-ску, чмокнул Мою и пошел на ра-бо-ту. Во- еще одни гуляют. Ну куда-прешь? Не видишь- мы едем. Тааак. Моя , похоже, куда-то собирается... А я как же?...Э - не оставляй меня Этой- у нее Своя орет так - уши закладывает!
Ну, куда -ты? Какой ма-га-зин?! Какое пи-та-ни-е?!.

МАА-МАА-ААА!

Любовь заскучала.
Присела на краешек, вечности,
щурясь от солнца, в тиши и прислушиваясь.
Там в галактической бесконечности
Тлели людские души.
Подумала и решила спуститься-
"Скучно в покое,
Сплошная тоска...
Мне нравится та голубая зарница
И нравится та ледяная резка..."
И крылья расправив,
Слетела вниз,
Сжигая божественный свет в атмосфере.
Спустилась и сразу на ржавый карниз кирпичного дома уселась.
Прижалась щекой к ледяному окну, согрела дыханьем стекло...
...по мёрзлым ступеням, через одну, спешил человек тяжело.
А возле стены под нелепой картиной, вполне довольный судьбой,
с пакетом в руках и в одежде длинной стоял человечек другой.

Как все- непонятные и непохожие -только Она и Он.
В тот день напряжённо и настороженно в карманах звонил телефон.
Любовь усмехнулась и на пол слетела, оставив в покое карниз.
Казалось, кому до этого дело,
Но в эту минуту вдруг всё потемнело,
застыло как будто всё, заледенело...
и два человека сошлись…

Был день. Шли мимо прохожие.
И разрывали тишину колокола.
А рядом с теми, раньше непохожими,
Любовь впервые счастлива была.

Память уносится в детство
В беглые дни- невидимки.
И далеки ,как блаженство, все эти Светки, Димки.
Первое подношение-красный цветок шиповника.
Первое приглашение маленького любовника.
Песня про грустную Олю, про лодочку и васильки...
Как далеки эти роли, как же они близки.
Там все осталось- и кудри, и изумрудный прищур-
все легковесные путы, что я оттуда тащу...
Через уныние столицы, через стальных гигантов-
снова наивные лица, как на картинах Рембрандта.
Ветер, гоняющий поле.
Птица, на тонкой ветке-
рвутся из вас на волю, Димки мои и Светки...

Я его сегодня увижу, а может и нет...Нет, не увижу. Цунами, наводнения, планерка, срочный вызов- все помешает нашей встрече. Тогда зачем все это было?! А , главное, когда это отпустит?...

"Горечь! Горечь! Вечный привкус
На губах твоих, о страсть!
Горечь! Горечь! Вечный искус —
Окончательнее пасть..."
Марина Цветаева.

Д.П.
Ну, здравствуй, моя бессонница.
Я тебя вижу!
Сердце о гордость колотится- себя не щажу, ненавижу.
Нежные твои серые блестят, ослепляют.
Что я еще тут делаю?
Бог меня знает.
Может теперь все закончится, и станем на рану ближе…
Только опять одиночества шёпоты слышу.

Не увидела. Не судьба.

"...Каждый пишет, как он слышит,
Каждый пишет, как он дышит-
не стараясь угодить..."
Булат Окуджава.


Меня муза надежды качала
В колыбели своей покаянной.
Меня муза искусства венчала
С ветром северным, ветром пьяным.

Меня муза театра прельщала
Ярким золотом, бархатным шёлком.
Меня муза обиды встречала
Ржавой злостью и диким волком.

Муза смерти меня проводила
Белым саваном, слёзным стоном
Муза жизни меня возродила колокольно-молитвенным звоном.
-----------------------------------------------------------------------------------

Знакомому поэту. А.М.

Твой гений-это вдохновение.
Порывы мук влюблённой прозы
Когда в короткое мгновенье
Словами обрастают грёзы.
Фантазий лёгких пробуждение
Строка из мысли переводит,
И на листке стихосложение
Рука послушная выводит.

-------------------------------------------------------
На бледной тонкой ножке
В сиянии свечи
Один почти бескожий наполненный бокал.
Отчаянно тревожась, исчезнуть и растаять,
Надменно, осторожно
В лучах её купается.
В его прозрачных стенках и
Скользких, словно дно,
Мерцая, серебрится бардовое вино.
Свеча любовно ластясь
Рябит тугие глади,
Лучами будто ластиком
Стирая стёкол грани.

-------------------------------------------------------
Дождь сыплется холодным бисером,
Взрывает каплями стекло.
С кустов срывается
И брызжется, на землю
Мокрое тепло.
По свежим тоненьким дорожкам
Бежит оконная слеза
С берёзы сыплются серёжки,
Усталая гремит гроза
На подоконнике застыли,
Переливаясь, и сжимаясь
Две капельки дождливой пыли-
Серебряных полосок завязь.
На твёрдом и неровном ворохе,
Дрожа от холода и ветра
Чуть отражая брызги всполохов,
Обрывков молнии и света.
-----------------------------------------------------------
Актеру

Мысли твои, их череда.
Ширится, силится, злится
Перечеркнуть сомненье,
Преодолеть года
Всё естество стремится.

Бойся судьбы, но лови
Знаки её и нити.
Здесь, на подмостках любви
Время- твой зритель.

Вынул карманный рай из кладовых памяти,
Вынул, теперь играй,
Играй одержимый мечтой.
Смогут что- то понять-
Будут безвольны беспамятны.
Здесь и сейчас рассказать.
Всё для того, всё для той!

--------------------------------------------------------
Филологи и литературоведы знают, что Марина Ивановна повесилась в августе 41 года в Елабуге...

А у самоубийц глаза другие-
И это дикие, затравленные звери,
Не говорящие , полуживые
Огромные, как детские потери.

Глаза как - мертвые моря, как выскобленные с карты океаны.
Погибшие, потерянные страны.
Без параллелей, без меридиан,
Где не пройдут с обозом караваны,
И корабли не бросят якоря.

И я всё чаще по утру и по заветам,
Средь серых улиц и пустых окон-глазниц,
Замутненных и обнажённых ветром,
Ловлю в толпе глаза самоубийц.
-----------------------------------------------------------

Вы спросите, что такое поэзия?

Это мысль, которая никогда не будет озвучена,
хотя по звучанию близка к бессмертию.
Невидимый свет, согревающий и манящий.
Мрак, погрузившись в который, уже не нужно дышать.
Рок, Дамоклов меч, Ящик Пандоры, открыв который-
выпустишь Хаос.
Музыкантам проще-
Они слышат то, чего еще нет.
Художникам проще-они видят то, чего уже нет...
Поэтам сложнее всего- они должны увидеть,
услышать, почувствовать то, чего никогда не было...
Слово-самый тяжелый материал.
Оно тяжелее камня и мрамора-нельзя отсечь "ненужное",
потому что ненужного нет.
Вот и приходится фибрами ловить музыку звезд,
а потом хоронить их под кирпичами букв, слов, метафор, синекдох...
измеряя, выверяя, проверяя- ритм, рифму-
создавать словесный гроб для мгновения бессмертия.
Но зато, когда творение похоже на первозданность, и приходит полное ощущение истины-
это ни с чем не сравнимо.
Не сравнимо с любовью, хотя любви поэтам не хватает больше,
чем остальным. Но они ее используют для стихов.
Не сравнимо со счастьем- этим они всегда обделены-они его используют для стихов.
Не сравнимо с оргазмом...ни с чем материальным... они его используют....
Но и такое ощущение длится недолго.
И приходится писать снова...




-----------------------------------------------------------------

"Есть женщины- их волосы, как шлем
Их голоса пронзительны и тонки.
Им тридцать лет!
Зачем тебе, зачем ?
Моя душа спартанского ребенка?"
Марина Цветаева.




А помнишь комнату,
Что часто пустовала когда на «век» ты уходил?
Я в ней разлуку побеждала,
Которую теперь ты победил.

А помнишь подоконник
Белый плоский, в полосках краски,
Старую кровать, на масляных паркетных перекрёстках,
И можно было всё,
и по ночам не спать.

А помнишь, как на пишущей машинке,
Рукой холодной выбивая знаки, ты наблюдал,
Как черные песчинки,
Карабкались на полотно бумаги.

И белые с помарками листы,
На скатерти разбросаны спасением...
Тогда подумалось- есенинское…!?
Не догадалась, что всего лишь -ТЫ.

------------------------------------------------------------------

Мне с тобой сидеть,
На тебя смотреть- мука адова.
Без тебя звенеть,
Для тебя гореть-всё, что надо мне.

Не поймёшь, молчи!
Не прочтёшь души
Моей маленькой.

Без тебя она
По тебе сочит
Ниткой аленькой.

У моей зари всё себе бери-
Не обидишь.
Только не смотри-
Ничего внутри не увидишь.

------------------------------------------------------------------

Как тебе пишется, дышится,
Как живётся день ото дня?
Как без меня колышется
Трава под окном густая?

Как соловьиные трели ,в окна твои влетая,
В кольцах табачных редеют и тают,
В тёмной квартире, где нет меня...

Как ручейками лазоревых глаз,
Брызжешь в сторону белой шеи.
Как перекрёстки судьбы, перешейки
Смогут не с нами, будут без нас.

-----------------------------------------------------------------

Не единственный, нелюбимый.
Я не знаю чему ты рад…
Словно пламя неуловимое,
Негасимое пламя незримое,
Непонятный, неповторимый
Твой манящий, загадочный взгляд.

Я обманываться не стану,
Но подчас уходя в забытье,
Как забытому Богу осанну
Повторяю беспрестанно,
Неизбывное, не покаянное, незнакомое имя твоё…

-------------------------------------------------------------------------

Он или Вы?
И он , конечно, тоже,
Но раньше- Вы...
И пусть не выше облака, но всё же-
Выше головы.

В каких полях искать ромашку,
В каких мирах...
Такую, всю в серебряных лепестках.
Чтоб было у ромашки две головы.
Одна –конечно, будет ОН, другая -Вы
Чтоб были равными они со всех сторон.
Чтоб на одну гадала я,
А на другую он.

------------------------------------------------------------
Давайте простимся сейчас,
Зачем нам обид расстояния,
Ненужные встречи, свидания...
К чему- это всё не для нас.

Давайте простимся скорей,
Пока не открылись двери,
Пока Я ещё Вам верю
Пока мы стоим у дверей.

Не станем, не будем винить
Мы время, сомненья…
И возраст
Не стоит - заученный голос-
И есть та незримая нить…

Простимся. Но раньше,
Чуть – чуть поверим во что –то серьёзное
И пусть освещают звёзды наш безлунный, но праведный путь!

-----------------------------------------------------------------------------------
Я приеду ранней электричкой,
Стрелками часов измерю путь.
Всё с тобой давно вошло в привычку,
Стала непривычной только грусть.

Непростое время для свиданий
Нами выбрано в дни тревог.
Не хватает электричек ранних
Километрам железных дорог.

Дни сомнений, недели тревоги
Как то вдруг изменили судьбу,
И железную эту дорогу,
И тебя на твоём берегу

И меня, словно я скиталица,
И сейчас непохожей, другой
По дороге реке -страдалице
Прибываю на берег твой.

---------------------------------------------------
Я падаю, милый мой, падаю
В глубокую скользкую тьму.
Без времени, без отрады
Ненужная никому.

Разбавленной кровью падения
Врываюсь в жизненный тромб.
Похоже моё вдохновение
На тень парашютных строп.

Не выдать, да и не высказать,
В минутах сомнений скользя,
Как радуюсь боли искренне
Как радоваться нельзя.

Мне сладко сознание голода-
Безрадостный, приторный быт
Укроет от гневного холода
Но душу не воскресит.

Для этого времени падалью
Мы станем надежду губя.
Я падаю, милый, я падаю,
И как хорошо, что в тебя.

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Когда расплавишься и растворишься в памяти,
Когда осенним дождиком гремя,
Ты упадешь в мою ладонь
И как на паперти простить пощады будешь у меня.

Тогда чужая, не одухотворенная,
Больная злостью и порывом уст
Я без тебя тобою закаленная
По прошлому, как по земле, пройдусь.

Немного слез
Чуть меньше вдохновения.
Немного жалости- одни мазки.
Крупица грусти, капля сожаления-
Вот так родятся о тебе стихи.

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Разбившись о тебя, рассыпавшись,
Стираю грусть размытую с лица
И черной тушью пересытившиеся больные, воспаленные глаза.

Смех вымученный приготовив посторонним,
Улыбку странную рисую на губах,
Закрашивая алой кровью
Сквозные раны в нервных уголках.

Вчера, 29 ноября, ушла от нас великая Белла Ахмадулина.
ЕЕ вклад в литературу неоценим и несоизмерим. Весь поэтический мир скорбит, и в этой скорби согласье звуков...

Поэты уходят.
Уходят, как осень.
Как ветер, стирая радужные цвета.
От них остаются-холодная проседь,
Осколки света
И пустота...

Поэты уходят надолго, навечно.
Чтобы однажды, вернувшись вновь,
Сквозь время, бессмертие бесчеловечно
воспеть от начала грехи, и любовь.

Поэты, поэты, как много осталось
Заветов не понятых людьми.
Хотя бы на миг возвратитесь
И жалостью
В сердцах напишите- спаси, сохрани.

В колонках играет - zveri -govori

Настроение сейчас - лиричное

25 ноября. Ну вот и добралась я до цивилизации- ЛивИнтернета.
Надо сказать, что долго я шла к этому. Не хотела быть блогером, а стала. Наверное, это потому, что у всех людей была и есть, и будет потребность делиться мыслями.

Вчера долго размышляла над тем, можно ли скрывать любовь. Ну, в том смысле, возможно ли любить и жить с другим или с другой...
Для меня это невыносимо, для других, наверное, просто... Но как можно предавать любовь? Разве это вообще возможно. Или это уже не любовь, а всего лишь то , что от нее осталось. А любовь- вот она, теплая живая, свернулась комочком в постели или гремит сковородками на кухне, чтобы доставить тебе радость...Тогда зачем время от времени улетаешь куда-то так далеко, откуда боишься не вернуться?
Стихи рождаются сами собой от таких мыслей...Слава Богу, хоть это.

Мужчинам проще нелюбовь скрывать.
И то, что с ними было, будет.
Когда они совсем, совсем не любят
И как цветы несут себя в кровать.
Мужчинам проще о любви не говорить
Смотреть сквозь сон на Ваше изголовье
И упиваться и мечтать любовью,
А рядом с Вами- Вас же не любить.
Мужчинам сладко в неге, в забытьи
припомнить ту, с которой сердце стыло,
Которая жила , но не любила,
Хотя сейчас с мужчиной этим Вы...
И Вы пытаетесь его понять-
Рожать, читать, молчать и вышивать…
А он ,украдкой, через полчаса, уже летит в другие небеса,
Где были облака, глаза, кусочек Сомали. Где было все,
лишь не было Ее любви…