Порой хочется верить, что все случайность, ошибка, стечение обстоятельств.
Хочется верить в лучшее, внутренний голос твердит «Все будет хорошо», а руки трясутся, предательски трясутся.
Все было решено, решено заранее, в голове ни тени сомнения.
Но всегда так хотелось, чтоб это коснулось кого угодно, но только не тебя.

— Ты  сказала любовь? Что я слышу… Разве ты знаешь, что такое любовь?

— Нет, конечно, это я так сказала.

Может я и не знаю, откуда мне, я вообще так – мимо проходила.  А на самом деле, неужели ты знаешь, или кто-нибудь знает? Знает, как оно должно быть, и у кого какие бабочки порхают и где? Знает как оно правильно, а как нет? Да не смешите меня, никто и никогда не расскажет мне и не объяснит. На самом деле мне известна правда, моя маленькая правда, она существует лишь в моем мире и верна лишь для меня. Вам ее не понять и не принять, да и не надо – у вас своя есть, также мне чуждая. Вы живете с ней, верите в нее, а я не против. Ни осуждаю, ни принимаю, просто знаю, что у каждого своя правда а пытаться доказать что именно она единственно верная – глупо. Я и не пытаюсь, а вы…

Люди не умеют слушать.

Старо как мир и даже возразить нечего, только доказывать, доказывать и еще раз доказывать живыми примерами.

Где-то у человека, видимо в ушах, установлен индивидуально-настроенный преобразователь.

Он схватывает информацию, которую пытаются донести и грубо ее переделывает в то, что человек готов услышать.

Говорящий в шоке, слушающий доволен, а дальнейшие переговоры ни к чему не приведут.

А все потому, что картины мира у всех разные, да настолько что диву даешься.

Да еще каждый знает как надо, как правильно, знает априори, без вариантов.

А если чего не понимает, то в лучшем случае это просто не правильно, в худшем – этого не существует.

И выхода нет, потому что люди не умеют и не хотят слушать.

Глобальная Паутина таки не захватила мой мозг. Даже казалось бы очень громкие новости я узнаю с жутким опозданием, да к тому же по чистой случайности. Перечитывая Empire V только уже в электронной версии, нахожу отрывки которых явно не читала, списываю на забывчивость и привычку засыпать с книгой. Но спросив у Интернета выясняю, что роман был сперт из издательства еще аж в начале октября

http://www.webdozor.ru/go.php?url=http://www.gazeta.ru/culture/2006/10/16/a_934870.shtml

Ничего сверхъестественного, мало ли кто у кого и что ворует. Волнует меня теперь другой вопрос, от чего вырезан любопытный диалог… Задумка ли автора или все же злобные цензоры не пускают вещи подобные этой. 

- Что свежего в фольклоре? - спросил я. - Анекдоты есть?

      - В основном про лабрадора Кони, - ответил Эдик.

      - А почему про лабрадора?

      - Думаете, это трусость? - усмехнулся Эдик. - Совсем наоборот. Среди нашей элиты распространено убеждение, что реальный правитель России - это древний пес Песдец, с пробуждения которого в нашей стране началась новая эпоха. В разных культурах его называют по разному - Гарм, Ктулху и так далее. Утверждают, что именно он был представлен нашему обществу как «лабрадор Кони». Имя «Кони» - это слово «инок» наоборот, что указывает на высшую степень демонического посвящения. А слово «лабрадор» образовано от «лаброс» и «д’Ор», что означает «Золотой Топор», один из титулов архистратига тьмы.
Появление Лабрадора предрекал еще Хлебников в своих палиндромах - помните это смутное предчувствие
зажатого рта: «Кони, топот, инок - но не речь, а черен он...» Президентская форма правления
существует у нас главным образом потому, что статус президентской собаки очень удобен. Он позволяет
неформально общаться с большинством мировых лидеров. Как говорится, президенты приходят и уходят, а пиздец остается...

Ты закрываешь глаза, ты засыпаешь, и тебе снятся сны, удивительные, волшебные сны, путешествия, другие города, страны, миры. Тебе там хорошо и уютно. И ты просыпаешься с мыслью, а может стоит, может ну ее нафиг эту жизнь и надо уезжать, улетать, убегать в неизвестность, к морю, просто исчезнуть, не оставив даже записки.

И ты думаешь эту мысль, а она начинает обрастать всякими «не»: нельзя, не поймут, не оценят. Ты еще не окончил институт, тут твои родители, знакомые, общество. Общество со своей моралью, оно не оценит, не поймет, осудит. Тебе же надо, да кучу всего надо: учится, работать, жениться, рожать детей, окружающие всерьез полагают, что тебе оно все надо.

Ты кладешь мысль на полку, до лучших времен, думаешь когда-нибудь станет можно, ты сделаешь то, это и еще что-нибудь и станет можно. Но это обман, можно не станет, не станет никогда, эти границы, рамки, запреты они появляются, но не исчезают, изо дня в день их все больше, их причудливые имена и формы поражают, они заковывают в цепи, сажают в клетку тухлой реальности, не твоей реальности, чужой, не приспособленной для тебя, но липкой, вязкой как болото.

Тебя охватывает страх, надо что-то делать, но вот что? Что ты готов отдать за свободу? Какова цена?