…Ты чувствуешь выстрелы, просвистевшие прямо над твоей головой и ударившиеся в стену, осыпавшуюся серой крошкой.
Слышишь, как где-то кричат и плачут люди. Видишь, как дальняя стена комнаты обрушивается под напором огня.
Ты резко просыпаешься с задушенным криком, сердце комом бьется в горле, не давая нормально дышать.
Тебе требуется еще несколько секунд, чтобы понять, что это всего лишь очередной кошмар, что на соседней кровати лежит Брендон. Брендон. Он неподвижно лежит, отвернувшись лицом к стене, но не спит. Это ты можешь сказать абсолютно точно по его неровному, неглубокому дыханию – совсем не такому, как во сне. Может быть, ты случайно разбудила его, а может, он так и не засыпал – ты не знаешь. Как бы то ни было, он – твое лучшее средство от бессонницы, - совсем рядом, в двух метрах. Несколько минут ты ворочаешься на белых простынях и прислушиваешься к тишине, ожидая услышать мягкий шорох его босых ног по ковру и ощутить теплые руки на своих плечах, но не слышишь ничего...
Спустя какое-то время, ты понимаешь, что безумно скучаешь по нему. Тебе кажется это страшно глупым и нелепым – скучать по человеку, который находится слишком далеко, который не видел тебя, но ты ничего не можешь с собой поделать. Тебе не хватает его смеха, которого ты никогда не слышала в живую, утреннего кофе которого он никогда тебе не готовил, его привычки делать дурацкие комментарии во время просмотра фильма, которые ты никогда не слышала, запаха его шампуня на твоей подушке, боже ты даже не знаешь как он пахнет... Похоже, вся эта магия запахов работает без самого Брендона. Ты не раз обзывала себя сентиментальной девчонкой за подобные мысли, но легче от этого тоже не становилось. Говорят, что для того, чтобы понять истинную цену чего-либо, нужно это потерять. Ты готова подписаться под каждым словом. Но как же ты понимаешь, что познала эту цену, даже не приобретая, казалось бы потерянного...
Еще ты начала замечать разные мелкие детали в Брендоне, на которые раньше никогда не обращала внимания. У него на носу россыпь нежно-золотых, почти прозрачных веснушек, которые можно разглядеть, только если присматриваться очень внимательно. А над правой бровью и левым уголком губ – едва заметные, крошечные родинки. Он постоянно облизывает губы, когда нервничает, и, в минуты особо глубокой задумчивости, грызет все, что только попадает ему в рот – будь то карандаш, пластиковая вилка, соломинка от коктейля или собственная нижняя губа. Ты замечаешь, что с правой стороны, прямо над ухом, у него растет особо непокорная прядка волос, которая упорно завивается вопреки всем его стараниям. Как же тебе его не хватает. Ты хочешь своего Брендона.
Ты свернулась клубочком на диване, уже полчаса собираясь с мыслями. Ты не знаешь, как говорить о таких вещах, даже с лучшей подругой.
И тебя постоянно преследует он...
Брендон выходит из душа босиком, в старых пижамных штанах и растянутой футболке, все еще вытирая полотенцем голову – такой привычный, такой домашний, такой родной, что у тебя от тоски щемит сердце. Это должно прекратиться, иначе скоро ты просто сойдешь с ума.
Первое, что ты почувствовала – нехватка дыхания. Ты никогда не говорила с такой скоростью, отчаянно боясь, что он сейчас развернется и уйдет, даже не дослушав. Затем – сильные руки, сжимающие тебя так, что хрустнули ребра. И, наконец, - запах. Яркий, дурманящий аромат солнца, яблок с корицей и чего-то еще, смутно-знакомого, родного и в то же время неуловимого Брендон. Тебе хватило всего доли секунды, чтобы осознать, что это действительно он, рядом, обнимает тебя так, словно завтра – конец света. Одна твоя рука обернулась вокруг его талии, вторая запуталась в еще влажных после душа волосах, носом ты прижалась к его щеке, не переставая едва слышно шептать «Спасибо, спасибо…». Ты не уверена, за что именно его благодаришь, но это не имеет никакого значения, пока он вроде бы рядом.
Его улыбка могла бы затмить Солнце...
Ты находишься в удивительном состоянии, которое возникает только на самой грани между сном и пробуждением.
Он лег в кровать, а ты даже предлог искать не стала, что бы уютно устроиться рядом. Да он и не спросил ничего, просто прижался к тебе покрепче и моментально уснул. Ощущения постепенно пробуждаются к жизни, и первое, что ты чувствуешь – теплая, нежная кожа его шеи под твоими губами. Затем – его запах и тяжесть руки, обнимающей тебя за талию. Брендон ворочается во сне. Ты чувствуешь, как где-то в глубине живота сворачивается клубок темных, тянущих ощущений. Ты закусываешь губу, чтобы не наделать глупостей, о которых потом придется пожалеть. Тепло...Ты засыпаешь. Впервые спишь так крепко.
Утро...
Брендон что-то бормочет и, наконец, просыпается. Ему хватает нескольких секунд, чтобы оценить ситуацию и попытаться осторожно выскользнуть в душ, чтобы не разбудить тебя. Ты только крепче его обнимаешь и, поднимая взгляд, хрипло бормочешь:
- Не уходи.
Он смотрит на тебя темными, почти черными глазами.
- Мне пора...
Ты чуть поворачиваешься и прижимаешься к нему. Его зрачки расширяются, практически скрывая радужку.
- Останься… - шепчешь ты.
Брендон заливается краской до кончиков ушей и пытается спрятаться под одеяло, которым вы укрываетесь. Тебе в голову приходит совершенно абсурдная, неуместная мысль: как жаль, что под рукой нет камеры. В звенящей тишине комнаты вдруг раздается твой звонкий, счастливый смех. Ты, все еще смеясь, стягиваешь одеяло на пол. Никого. Ты одна. И так каждый день.
Ни для кого не секрет, что ты влюблена в Брендона Ури по уши.
Ка жаль, что ты опять утонула в мечтах...…Ты чувствуешь выстрелы, просвистевшие прямо над твоей головой и ударившиеся в стену, осыпавшуюся серой крошкой.
Слышишь, как где-то кричат и плачут люди. Видишь, как дальняя стена комнаты обрушивается под напором огня.
Ты резко просыпаешься с задушенным криком, сердце комом бьется в горле, не давая нормально дышать.
Тебе требуется еще несколько секунд, чтобы понять, что это всего лишь очередной кошмар, что на соседней кровати лежит Брендон. Брендон. Он неподвижно лежит, отвернувшись лицом к стене, но не спит. Это ты можешь сказать абсолютно точно по его неровному, неглубокому дыханию – совсем не такому, как во сне. Может быть, ты случайно разбудила его, а может, он так и не засыпал – ты не знаешь. Как бы то ни было, он – твое лучшее средство от бессонницы, - совсем рядом, в двух метрах. Несколько минут ты ворочаешься на белых простынях и прислушиваешься к тишине, ожидая услышать мягкий шорох его босых ног по ковру и ощутить теплые руки на своих плечах, но не слышишь ничего...
Спустя какое-то время, ты понимаешь, что безумно скучаешь по нему. Тебе кажется это страшно глупым и нелепым – скучать по человеку, который находится слишком далеко, который не видел тебя, но ты ничего не можешь с собой поделать. Тебе не хватает его смеха, которого ты никогда не слышала в живую, утреннего кофе которого он никогда тебе не готовил, его привычки делать дурацкие комментарии во время просмотра фильма, которые ты никогда не слышала, запаха его шампуня на твоей подушке, боже ты даже не знаешь как он пахнет... Похоже, вся эта магия запахов работает без самого Брендона. Ты не раз обзывала себя сентиментальной девчонкой за подобные мысли, но легче от этого тоже не становилось. Говорят, что для того, чтобы понять истинную цену чего-либо, нужно это потерять. Ты готова подписаться под каждым словом. Но как же ты понимаешь, что познала эту цену, даже не приобретая, казалось бы потерянного...
Еще ты начала замечать разные мелкие детали в Брендоне, на которые раньше никогда не обращала внимания. У него на носу россыпь нежно-золотых, почти прозрачных веснушек, которые можно разглядеть, только если присматриваться очень внимательно. А над правой бровью и левым уголком губ – едва заметные, крошечные родинки. Он постоянно облизывает губы, когда нервничает, и, в минуты особо глубокой задумчивости, грызет все, что только попадает ему в рот – будь то карандаш, пластиковая вилка, соломинка от коктейля или собственная нижняя губа. Ты замечаешь, что с правой стороны, прямо над ухом, у него растет особо непокорная прядка волос, которая упорно завивается вопреки всем его стараниям. Как же тебе его не хватает. Ты хочешь своего Брендона.
Ты свернулась клубочком на диване, уже полчаса собираясь с мыслями. Ты не знаешь, как говорить о таких вещах, даже с лучшей подругой.
И тебя постоянно преследует он...
Брендон выходит из душа босиком, в старых пижамных штанах и растянутой футболке, все еще вытирая полотенцем голову – такой привычный, такой домашний, такой родной, что у тебя от тоски щемит сердце. Это должно прекратиться, иначе скоро ты просто сойдешь с ума.
Первое, что ты почувствовала – нехватка дыхания. Ты никогда не говорила с такой скоростью, отчаянно боясь, что он сейчас развернется и уйдет, даже не дослушав. Затем – сильные руки, сжимающие тебя так, что хрустнули ребра. И, наконец, - запах. Яркий, дурманящий аромат солнца, яблок с корицей и чего-то еще, смутно-знакомого, родного и в то же время неуловимого Брендон. Тебе хватило всего доли секунды, чтобы осознать, что это действительно он, рядом, обнимает тебя так, словно завтра – конец света. Одна твоя рука обернулась вокруг его талии, вторая запуталась в еще влажных после душа волосах, носом ты прижалась к его щеке, не переставая едва слышно шептать «Спасибо, спасибо…». Ты не уверена, за что именно его благодаришь, но это не имеет никакого значения, пока он вроде бы рядом.
Его улыбка могла бы затмить Солнце...
Ты находишься в удивительном состоянии, которое возникает только на самой грани между сном и пробуждением.
Он лег в кровать, а ты даже предлог искать не стала, что бы уютно устроиться рядом. Да он и не спросил ничего, просто прижался к тебе покрепче и моментально уснул. Ощущения постепенно пробуждаются к жизни, и первое, что ты чувствуешь – теплая, нежная кожа его шеи под твоими губами. Затем – его запах и тяжесть руки, обнимающей тебя за талию. Брендон ворочается во сне. Ты чувствуешь, как где-то в глубине живота сворачивается клубок темных, тянущих ощущений. Ты закусываешь губу, чтобы не наделать глупостей, о которых потом придется пожалеть. Тепло...Ты засыпаешь. Впервые спишь так крепко.
Утро...
Брендон что-то бормочет и, наконец, просыпается. Ему хватает нескольких секунд, чтобы оценить ситуацию и попытаться осторожно выскользнуть в душ, чтобы не разбудить тебя. Ты только крепче его обнимаешь и, поднимая взгляд, хрипло бормочешь:
- Не уходи.
Он смотрит на тебя темными, почти черными глазами.
- Мне пора...
Ты чуть поворачиваешься и прижимаешься к нему. Его зрачки расширяются, практически скрывая радужку.
- Останься… - шепчешь ты.
Брендон заливается краской до кончиков ушей и пытается спрятаться под одеяло, которым вы укрываетесь. Тебе в голову приходит совершенно абсурдная, неуместная мысль: как жаль, что под рукой нет камеры. В звенящей тишине комнаты вдруг раздается твой звонкий, счастливый смех. Ты, все еще смеясь, стягиваешь одеяло на пол. Никого. Ты одна. И так каждый день.
Ни для кого не секрет, что ты влюблена в Брендона Ури по уши.
Ка жаль, что ты опять утонула в мечтах...
