Глядя на её фотографии, я теряюсь во времени и пространстве, органы временно отключается и тёплое эфирное масло растекается внутри, излучая насыщенный красный свет и терпкий запах роз, цвета страсти и безумия.
Глядя на её фотографии, я вспоминаю, какой ангелоподобной, чуткой и забавной она была.
Я не могу жить с печатью грубости и вины на сердце.
А она всё гниёт в плесневелом заражённом хостеле.
Я даю себе срок. Неделю. Если к следующей среде она вновь не будет моей и я не вырву её из лап холодной безжалостной, скоро наступящей смерти, я сведу счёты с жизнью.
Ибо я не вижу смысла в жизни.
Я погубил наипрекраснейшего человека, а жить с этим невозможно, особенно ежедневно видя её несчастную оболочку, таящую добрую, самоотречённую и ранимую душу.
En piste!