Чтото неизбежно далекое. Оно кляксой обтягивает нить твоей судьбы, как латексный сироп. С одной стороны это чтото приятное, покалывающее под ребрами. С другой - чтото круглое. Это все похоже на басейн. Дно синее, полное течений и направлений. Бывало погркжаешься. Выталкивает, как пробку воздух из бутыли шампнского. А потом пенный шелест разносится по всей сфере. Но это все лишь прилюдия.

Это ведь тоже самое, что и общение с бывшим преступником, беглецом, брезгливо выварачивающим себя наизнанку. А вдруг он пытается лишь украсть чтото очень ценное. Время. Деньги. Все. Это тоже, что и вдыхать пары роз. Это тоже, что и ширяться. Сначала изза необъяснимости происходящего. Потом изза смерти грудного ребенка. А затем это уже вливается. Нет. Не то слово. Вплетается кислотной лентой в локон души. Хоть сдохни от передоза, но груз поднять должен. Должен. Хочешь? Хочу!

Так непонятно. Пытаться одеть поводок на ветер, влетевший в дом на пару секунд. Он просто дверью ошибся. Кагда серия парадоксов становится частью чегото, тогда перерастает в мыльную оперу. Потом антракт. Перекус, перекур, передышка, осмысление и переосмысление. И теперь снова в бой. Только на этот раз уже поздно... но всеравно успеваешь. И улыбаешься искренне. Без всякой наигранности, без прищепок. Тут только мы. Тут только бред. Глаза закрываются. И изображение трясется, как неуверенный малышь за семейным ужином.

Переверни страницу.