Как бы хотелось мне писать как Ричард Бах. О прекрасных полётах и поисках себя под крылом самолёта в лугах. Или подобно Брэдбери или Саймаку смаковать будущее с добрыми роботами и маленькими городками, через которые проходят границы миров.
Красиво, спокойно, ласково, неторопливо укачиваться на волнах вечности.

Убаюкивая себя и читателя панегириками, "сказками для взрослых" или как там ещё такая форма литературы называется… Хм.. Есть проблема. Я живу в России. Я живу в России в это время. И панегириками здесь не то, чтобы не пахнет, а как бы это сказать помягче…
Я даже не понимаю что нужно сделать с этой страной, чтобы здесь можно было спокойно, без пулемёта и пачки баксов летать на старом биплане… Или как же это должно произойти, что в маленьком городке банкир, журналист и местный сумасшедший решают хоть какие-то совместные вопросы, не говоря уж о контактах с внеземным разумом.
Ну вот закройте глаза… Попытайтесь представить… Получилось ? У меня что-то слабовато. И даже на "Ёжик в тумане" я не потяну. Не знаю уж точно почему…
И вот получается странная штучка - хочется этих сказок, мягкости и Лиловости,
а в голове сплошной мат по поводу последнего похода в магазин, запах говна в подъезде и очередной счёт за коммуналку… Который почему-то опять на 20% больше, чем в прошлой раз.. Это не смотря на запах…
И цены на жилье и условия ипотечного кредитования и "соответствующие" всему этому зарплаты… Ну т.е. если не будешь воровать -то и не расплатишься, а если собрался воровать -так зачем ещё и кредит брать ? Ну чтоб точно считать что тебя заставили и другого пути нет ?
Ну не проклевывается у меня вот через всё это мягкость и нежность, почему-то, блин.
А только сплошная достоевщина и чеховщина… И вообще я чего-то вспомнить не могу ни одного русского классика, кроме Грина конечно, которые писали бы нежные, красивые и при этом не безысходные вещи… Может кто подскажет ?

LI 5.09.15