вырываю из воздуха честность, пробую на прочность и упругость. Решаю, где "все_равно".
Разучилась писать. Голова не работает в_правильном.
Обязательно нужно что-то страшное, до побеления костяшек, до крови от ногтей в ладонях, напряженное, как струны на моей гитаре, мечте шальной юности. И все больше не_чувствую. Неспешно и аккуратно - "да", "нет".
Я проиграла, как воины декаданса. Которые боролись упорно, но увы - их было слишком мало, чтобы победить солнечных акмеистов. Грусть редко выигрывает. А я проигрываю просто_так. Просто потому, что разучилась_бороться.
Просто потому, что дождь, и так сладко пахнет свободой после него, что я привыкла упиваться этими утопическими мечтами о ней.
Нет нужды бороться.
Нет сил.
Нет воли.
sleep...
sleep...
sleep...
и ничего не нужно, кроме элементарного присутствия, сочувствия. Сопереживания. Даже если нет дела в_глубине.
И навеки безответный вопрос - "почему так?".
и почему ты не умеешь читать по_глазам?
Почему не можешь уловить, сколько боли я испытываю каждую минуту твоего присутствия?

В колонках играет - Raised by swans - How do these hearts unfold