В колонках играет - Арзамас 16 - Смеятся завтра
Настроение сейчас - Let`s rock

Сначала йа прочитал Ричарда Хелла и понял что можно плакать над прочитанным, потом прочитал Керуака и понял что жизнь далеко не та радуга, которую я себе представлял. А после К.Кизи ваще жить расхотелось! Много лет не читал ничего, что в себе несло хоть какойта депресивный акцент. Фильмы это нечто другое. От фильмов переживания более сильное, но впечатления очень быстро угасают. Раз-Взрыв! Бам и внутрь вылили таз с водой. И ничего... Всё сгорело! Нихуя не остаеца. А от книг наоборот. Тебя с первых страниц начинает сразу размазывать, также как ты всякий размазываешь надоевшую жвачку за край стола. Состояние аналогичное. И дажэ после прочтения на душе у тебя несколько влажно. А когда влага высыхает, остаеца "солевой скелет". Буквально пару дней назад дочитал, подаренную мне книгу неизвестного мне доселе автора Бена Хэтча. Произведение называется "Всюду третий лишний". На обложке красовался ( а почему сопсна красовался? до сих пор красуеца!) яппи с эмо челкой, заслонившей пол-ебла. Парень прикуривает и наклоняет голову, отчего от лица остаюца одни ошметки, нихуя не видно. На заднем плане красуется : No smoking. Понял что можно писать сопливые книги и без героиновых опусов. Осталася осадок. Иногда бывает так, ты к чему то стремишся, бегаешь-суетишся, строишь планы, живешь по графику, хочешь построить заново себе город. И у тебя вроде неплохо получаеца-комуто нравицо. Ты думаешь-вот заебись, какой я молодец, какой йа удачник. У меня всё будет заебись. И тут тебе кто то ударяет по рукам так, что все дрова ктороые ты себе в хатку тащил высыпаюца из рук. И ты не в силах встать, собрать эти ебанные поленца, стоишь только и хлопаешь влажными глазёнками, и вид у тебя как у маленького щенка, у которого только что отняли любимую косточку. И пошло-поехало. Винишь себя в чом то, стоишь неудомеваешь, вроде все продумал, всё распланировал. Как так? Где жэ ошибка? Может спросить у кого? А? А рядом никого, лишь случайные прохожие пожимают своими щупальцами и спешат, спешат сйебацо под землю, сесть в железного механического червя и поскорее попасть в своё ненавистное гетто, где можно отоспаца или нажрацо до бесчуствия. И даже не важно, кто с тобой рядом. По настоящему ты всегда один. Ктото будет рядом, но врядли тебе ктото поможет, потомучто всех ебут только собственные проблемы и заботы. Просто до банальности. Когда ты на коне ты не смотришь вниз и всё кажецо таким невесомым и прозрачным. Не замечаешь что кого то бйут ногами, тебе так хорошо, что ты закатываешь зрачки от удовольствия, как к примеру в понастаящему жаркий день выпиваешь стакан прохладного лимонада, смакуя каждую каплю. Так тебе просто в этот момент. Но ломаеца мелкая деталь в этом сооружении и падает всё! Как у терориростов, закладывают тринитротолуол под центральнуйу колону и дом расыпаеца как колода карт. И лишь когда ты больна пизданулся об землю тебе становица понятно насколько илюзорно всё это, и там и здесь, и начинаешь всё заново. Но только мираж тот тебе никогда не позабыть. Вот для меня такой оплеухой стала прочитанная книга господина Хэтча. Ну не совсем оплеухой, а скорее пинком от невидимого соперника. Так как то...