Это не совсем стихотворение… Скорее, написанное представляет собой зарифмованные мысли вслух со сбивающимся ритмом. Резкие переходы от одного суждения к другому, «подтасовка» личных местоимений, события, которые мне самому кажутся надуманными, но они имеют право на существование…
Когда-то я писал рассказ «Игра в любовь» со вплетенными в него двумя стихотворениями. Тогда победила Смерть. Тогда не было иного выхода. Тогда одновременно произошло два предательства, два самых близких человека повели свою игру, не предупредив «героя». И он бы жить дальше не смог, предпочтя Смерть.
Тогда я пытался представить борьбу между даже не Жизнью, а попыткой выжить, и Смертью, олицетворенной в Бездне.
Но совсем недавно я задумался: а было ли это самоубийством? С физической стороны фактуры – да. Только суицид. А с моральной, с психической, с этической хотя бы? Сложный вопрос.
Да и никому не нужный. Потому что хочется надеяться, что никто из Вас не попадет в такие ситуации. А если и попадет, то найдет в себе силы перешагнуть невидимый порог обратно, заменив отчаяние – надеждой, ярость – стихией чувств к другому человеку, хладнокровие – действительным спокойствием.
***
И еще. Показывая наработки, черновики этого стихотворения подруге в ICQ (в частности, первые четыре строфы), я, к величайшему своему сожалению, наткнулся на ответную фразу. Смысл которой был в коротком предложении: «я не думала, что я такая…» Вот тогда мне впервые и захотелось бросить это занятие, перестать облекать предложения, сентенции в кольцевые рифмы. После разговора (и последующей за ним прогулки по ночному микрорайону) я перечитал прежние стихотворения. И понял, что, даже без определенного количества фантазии, те, кто достаточно хорошо меня знают, делают выводы о причинах появления, замыслов, написания стихов. Выводы эти остаются у некоторых людей, раз за разом обновляясь. А нужно ли, прежде всего, ИМ это?
Нет.
Я могу лишь еще раз повторить уже навязшее в зубах суждение. Не проводите аналогий с моей жизнью. Это не о вас. Не обо мне. Да, мысли мои, да, поведение предсказуемо, да, почти везде стоит местоимение «я». Но это ведь ничего не значит.
И будьте уверены, что когда я напишу действительно с себя и о себе, то дам вам это знать.
В противном случае, это будет нечестно по отношению к вам.
***
Я напишу тебе о том, что между нами было…
Когда уйду, открой конверт. Но в нем лишь чистый лист.
Не значит это ничего, ведь ты давно забыла
О честных правилах игры. Ты ждешь мольбы «вернись…»

Играть на чувствах хорошо когда-то ты умела.
Я не заметил, как подпал под эту твою власть…
И сердце прыгало в груди, оно понять хотело,
К чему весь этот балаган, смешавший ложь и грязь?

Теперь, вновь обретя покой, оно уснет навеки,
Я знаю, слабость – не порок, а просто грустный факт…
Стремится каждый быть для всех хорошим человеком,
Но только Смерть прощает все да некролога акт.

Уйти из жизни… Так легко… И сбросить груз проблем.
Своих. И только слезы тех, кто нас любил, не лгут,.
Как пафосные речи всех, кто от природы нем,
Как глупые стенания тех, кто по натуре глух…

Когда уже решаешь ты, что кончен твой роман,
Всмотревшись в прошлое свое, найди в нем света луч.
Безжалостно признайся сам, что был в тебе изъян,
Никто не виноват, что ты не смог взлететь до туч…

Попробуй не винить других, найди причину сам,
Не говори себе: «Они…» Попробуй сказать: «я…»
Попробуй гордость усмирить, понять, что где-то там,
В душе, остался тот нарыв, в котором боль твоя.

Не вздумай заражать друзей, выплескивая гной!
Из жизни если ты уйдешь, родным как дальше быть?
Ведь может твой поступок стать для них кривой луной,
Что светит ярко, но, увы, без Солнца ей не жить.

Сияя в небе высоко, она к себе влечет,
Но нужно помнить, что тот свет – лишь чье-то отражение,
Идя за ним, в обман ночи, забудешь про почет
И растеряешь ты в конце мудрейших уважение.

Не нужно никого винить, ведь жизнь – лучший дар.
Расстаться с ней – не значит грех, есть многие причины.
Одна из них – вспугнуть друзей, ведь им держать удар…
Другая – слабости порыв сорвал тебя в пучину.

А третий жалостный мотив – унылость: жизнь прошла…
Устал ты, выпил в кубке яд и сразу же упал.
Реальность хаоса вокруг в движение пришла…
Мелькнули звезды, и тотчас взгляд смысл потерял.

Позывы Смерти исчислять часами можем мы,
Причин там – сотни. Так же как и способов – не счесть...
А Жизнь дается нам лишь раз, мотивы – не нужны.
Ведь это просто счастье – знать, что Ты на свете есть.

Забудьте горе и беду, страданья и подонков,
Не оставляйте за собой сожженные мосты,
Вернитесь лучше в отчий дом, где были вы ребенком,
Откуда взяли верный путь желанья и мечты.

Где были первые шаги, основы ваших дел,
Где начинался иногда и ваш карьерный рост…
Утопия? Конечно… Да… Ведь дом давно сгорел,
Наверно, близко подходил к нему какой-то мост…

Я напишу тебе о том, что между нами было…
Затем подумаю сто раз… Сожгу письмо я вновь…
Еще один мосток. Увы… Мы правила забыли.
И вместо рукописи я вложу листок пустой.
Сумеешь ли ты прочитать на нем призыв к тебе самой…
Вряд ли Нет.