A.S. Это старая запись, когда создавал дневник ошибся, и добавил ее в комментарий. Решил перенести наконец.

Люди всегда мечтали о крыльях. Не знаю, как появилась эта мечта, но сейчас она стала важной частью романтических мечтаний множества художников, писателей и поэтов. Крылья...

Итак, завтра, у населения всего земного шара они появятся. Длинные, теплые, белые крылья с темными перьями на самых кончиках. Перья — мягкие, не ломаются и не топорщатся, кости — твердые, хорошо защищенные (а не как у птиц — полые внутри). Лежать на спине не мешают (т.к. не торчат из спины перпендикулярно, вспомните тех — же птиц). Ими можно обернуться, словно одеялом, накинутым на плечи. У тех, кто родится завтра и позже, крылья начинают расти уже после рождения. Полет — новый безусловный рефлекс. Ну и, наконец, (мечтать, так по полной), почти никакой усталости от полетов и такая же затрата энергии в день, как и раньше. Завтра.

И вот, люди просыпаются, тянутся, и с неописуемым удивлением обнаруживают у себя за спиной крылья. Шок.
Наверное, многие люди уверуют в чудо, объявят конец света. Вот только ни ада, ни рая, любой из вер, только крылья для каждого. И это может породить очередные религиозные войны. Некоторые придумают бредовые версии о действии галлюциногенов, контроля над сознанием и т.д. Сложнее всего будет ученым, привыкшим к твердой и прочной картине мира. Это психологическая сторона, а вот материальная.

Транспорт почти уже не нужен, разве что на дальние расстояния. Меньше нужно и нефти, некоторым это не понравится, но что поделать?
Придется придумывать новые охранные системы, методы защиты.
Не сразу люди привыкнут к чуду. В моду на время войдет минималистичный интерьер (не сразу смогут не сшибать все вокруг :) ). А ведь за ними и следить нужно. Ухаживать, иногда, возможно, лечить... (да, кстати, представьте себе бомжа с крыльями).
Конечно, я не говорю, что все люди поведут себя одинаково, но большинство — именно так. А через пару лет крылья станут частью обыденности- вроде автомобилей или интернета. И не часто будут вспоминать про чудо.

Крылья — важная мечта для человечества и если они вдруг появятся, что станет новым символом романтики и свободы? Я не знаю.
Мрачноватая какая-то картина получилась. Но люди есть люди, и даже крылья не сделают их ангелами.

Но если завтра утром я проснусь, и обнаружу, что мягкие перья касаются кожи, то я буду знать, что мне делать. Вечером, уже научившись летать, мы будем стоять на крыше, и пить чай или кофе из термоса. И я обниму тебя своими крыльями...

Вот еще одна маленькая сказка.
Однажды на улице к тебе подойдет человек. А ты будешь торопится — какие-то важные дела, работа, учеба, все это настолько займет твои мысли, что ты не сразу заметишь, насколько он необычен. Если честно, я тоже не знаю, какой он. Уверен лишь в нескольких деталях. Он будет идти сквозь толпу, удивленно вглядываясь в лица людей. Будет задумчив, и чуть-чуть печален.
И он остановится, увидев тебя, улыбнется и скажет: "Выбирай". И протянет вперед ладони, будто на них что-то лежит. Надеюсь, ты не пройдешь мимо него, не отмахнешься от его странных слов. Я не знаю, что он будет тебе предлагать. Может, крылья или веру в себя. А может, будущий дождь или удачу, снежинку или возможность исправить вчерашний день. Он будет знать, что именно тебе сейчас нужно, чтобы еще раз шагнуть вперед навстречу счастью.
Зачем он это делает? Потому что люди перестали верить в чудеса. Им проще верить в деньги и экономику, или наоборот, в какие-нибудь летающие тарелки и магию, в чем в шелест весенней листвы или улыбку любимого человека. Они забыли, что такое чудо. А ты — помнишь.
Знаешь, что я попрошу у этого человека, когда встречу его? Возможность давать людям такой же шанс. Чтобы прийти к тебе, улыбнувшись протянуть ладони и сказать: "Выбирай".

Прохладные капли дождя на губах,
Дождя, что еще не придуман.
И в давних, забытых тобою кострах
Сгорели все ноты и струны.
Но незачем петь, все исчезли слова,
И отзвуки рифм неуклюжих.
А в Рок я не верю. Судьба не права.
И ветер мне голову кружит.
Почти растворилась еще одна ночь,
Последние сумерки тают.
Луна улетает куда-то вдаль, прочь.
Бреду по Арбату. Светает.
Тяжелые капли дождя вместо слез,
Дождя, что еще не приснился.
Ведь ты-мой предел мечтаний и грез.
В тебя я когда-то влюбился.

Какой бы вы себе мир создали? Нет, не настолько глобальный, как этот, а для отдыха по выходным? Давайте я про свой расскажу.

Он маленький. Раза в 2 больше нашего Че. Никаких слонов с черепахами или шарообразности. Просто две тысячи кв. километров тверди.
На ней стоит город. Он похож на Челябинск, разве что чуть-чуть поменьше, самую малость. Город этот также разнообразен, как и наш, в нем тоже есть свечки-высотки, встречаются и деревянные "сельские" домики. И нет людей. Не то, чтобы я их не люблю, но этот город всегда выглядит так, словно вот-вот проснется. Зато есть птицы. Смешные воробьи дерутся за крошки, а голуби тихо воркуют под крышами. Даже сова есть, иногда по ночам я слышу хлопанье ее крыльев.
Я вообще часто там по ночам брожу. Касаюсь теплых стен, улыбаюсь силуэтам памятников. Те мелочи, которые никто никогда не замечает, ночью становятся видны и насыщают города удивительным очарованием.
Днем, впрочем, тоже хорошо, в любую погоду. Которой, я, кстати, не управляю, просто она подходит под мое настроение- то солнечный день, то дождливый вечер, или, иногда, ночной снегопад с крупными мягкими хлопьями...
Небо там очень красивое. Непонятно, как затянутое серыми тучами, или равномерно голубое небо может быть красивее, чем обычное, но это так.
Светятся вывески, издалека слышна тихая мелодия... Я смотрю на солнце. Почти не щурюсь. В ветре чувствуется аромат весны и скорого дождя. Я не захожу в чужие квартиры, хотя иногда заглядываю в подъезды. Стены тут тоже исписаны, но в основном, интересными цитатами или просто мыслями. Однажды, нашел чей-то дневник, написанный сложным, но красивым почерком на старой штукатурке. Я иду домой. Поднимаюсь на крышу с кружкой горячего чая и смотрю на закат.
Где-то вдалеке, за городом, у меня есть двухэтажный деревянный дом. Чуть шершавые доски, тепло, не присущее ни одной бетонной плите и запах... Там я жгу костры, валяюсь на траве или открытом балконе, ем чуть влажную клубнику и вишню. Овощей там почти нет, разве что большая тыква, на которую бывает забавно облокотится, читая книгу.
Иногда ко мне приходят гости. Это не те люди, что любят бурное веселье, и мы часто гуляем по городу, или вдоль реки. Бывает, что и босиком по воде. Я не любитель театральных эффектов, но вы бы знали, как здорово, когда вода гладит ступни, а под ними до песка и камней еще метров пять. Впрочем, гостей немного, в мой мир я приглашал только трех человек. Второй молчит и смотрит вокруг. Он любит этот мир и вроде, хочет сделать себе похожий. Третий — ведет со мной теологические и философские споры и пьет только зеленый Earl Grey. А первый... для этого человека не нужно приглашение, чтобы войти сюда. Ведь этот мир я создавал и для нее тоже.

Чтобы войти в этот мир, нужен ключ. Из темного обожженного дерева, c аккуратным серебристым узором. Дверь не важна, конечно, ведь важно не что открывать, а куда открывать. Жаль, что ключ я когда-то потерял...

вот так вот )