В Кладбище сказок - моя, на этот раз, старая запись.

А ещё хочу летать!.. ворваться в поднебесную обитель и рассекать телом воздух, нарушая покой и границы Небесного Царства! Будоража облака, становясь самим облаком...
Сверкать в лучах солнца на закте, а на рассвете - вновь плыть, и плыть, и плыть, и плытьи плытьиплывтьиплытьиплыть... А ночью - искриться в звёздном сиянии, искриться тысячью внезапных, и часто мимолётных, огней, отражая бледный свет луны. И плыть - медленно, неспеша, чинно плыть, рассекая просторы безбрежного океана неба!.. И чтобы на тебя смотрели, тобой - любовались. И шептали тебе слова, слагали оды, просто были счастливы тобой, тобой единственным!.. И так чтобы и было. Навсегда стать облаком. А потом, когда пройдёт это "навсегда", кончится, когда пересекутся параллельные прямые и кончится "никогда", вот тогда, тогда - тогда стать чем-то бледно-розовым, как ранее майское утро, как слеза на розе, оброненная нечаянно, по неуглядности, невинно. И ухмыльнуться тогда ветру, которые не может стать ничем иным, кроме ветра, опять ветра и снова ветра. А ему и не надо ничем больше быть - только ветром, опять ветром и снова ветром. И тогда - тогда стать осенним листом, жёлтым осенним листом, который тихо падает на мостовую, и теряется среди таких же жёлтых листьев, если только не упасть на пустынную мостовую где-нибудь в парке, где дворник уже подмёл все дорожки и привёл в порядок... А потом - лететь-лететь, подхваченным лёгким осенним ветерком, куда-нибудь далеко-далеко. И там - там стать каплей воздуха. Почему воздух именно в пузырях? Быть может, он и вовсе в каплях? Или треугольниках? Вот бы тогда - тогда стать треугольником воздуха!.. А потом растаять, как будто тебя никогда не было... Впрочем, почему "как будто"? Может, тебя действительно никогда не было? И это - только приснилось существу, которого никогда не было. И этого сна - тоже не было. И тогда листа, капли, облака, треугольник, ветра - тоже не было. И всё только несбыточно приснилось, так и не приснившись...

Настроение сейчас - такое (: странное...
В колонках играет - Белая Гвардия - В лесу сосновом

Сказка из архивов Бродяги. Чертовка, хороша!) пунктуация и орфография Автора.

В поисках смысла.
Он метался по своей комнате уже неделю. Не выходил на улицу. Никому не звонил и вообще держал дверь закрытой. Потому что по истечении этой недели двери, в общем-то, не стало. Он заклеил её белой бумагой - он всё заклеил белой бумагой. И побелил сверху. Сидел посреди комнаты и плакал. Молчал. Метался в поисках пятен. Закрашивал их. Потом стал закрашивать то, что казалось ему белыми пятнами. Мебели в его комнате не было. То есть, был один стул, покрашенный белой краской. Абсолютно всецветный стул. Именно такой его устраивал полностью и бесповоротно. Может быть, его искали друзья, может, даже с работы звонили. У него теперь не было друзей и работы. Был только цвет- все цвета в белом. Он любовался на свои стены. Банки краски стояли на балконе, и их вид неизменно причинял ему боль - ведь банки совсем не гармонировали с его раем. Говорят, что рай белый и ангелы тоже белые. Он не знал, но сделал всё белым, как…в раю?
Он не считал себя сумасшедшим. Просто он не понимал, где же смысл…нет, не жизни. Где же смысл всего того, что он делает. Что пишет. Видите ли, он уже 10 лет писал книги, но смысла, как говорили, в них не больше, чем пылинка на чёрной рясе священника. А он не мог ничего поделать. Он искал смысл- цвет. Он перестал писать. Он начал писать белыми чернилами, чтобы никто не видел, что он пишет. Он забывал тут же всё, что написал, как только перо его отрывалось от бумаги. От белой бумаги, на которой не было следов его труда. Какая, в конце концов, разница: писать без смысла или писать белыми чернилами. Всё равно никто не запомнит и никто не увидит, кроме него. Лишь для него вся эта писанина будет что-то значить. Хотя и для него он не имела значения. Стены его комнаты были исписаны. Только этого почему-то никто не видел. Он просыпался и видел белое, засыпал и белое превращалось в чёрное- переход всего в ничто и наоборот. Ему было бесконечно легко. Теперь не было ничего, что имело бы смысл, кроме стула, но тот был так прост, что смысл его был бы понятен и дураку: на нём он сидел. Белое на белом, чёрное на ночи и ночь на коне - он не видел ничего. Он скоро ослеп, и жизнь его стала прекрасна, потому что можно было спать. Непонятно вообще, что он ел. Видимо, белый цвет, которого теперь было в избытке. Говорят, что, когда человек теряет зрение, всё становится для него чёрным. Неправда. Всё становится белым. Куда девается цвет? Ничто не может уйти бесследно и цвет не уходит в никуда. Он становится белым - он сливается с белым - он...
…он стал белым. Когда его нашли, его воспалённая от краски кожа была белой. Такой, какой он ей сделал, наполнив смыслом. Он умер, уйдя в белый цвет целиком. Говорят, он сошёл с ума. Но ничто не уходит в никуда - он ушёл в свой цвет и , наверное, нашёл там белый рай с белыми ангелами. А может, без ангелов.

Настроение сейчас - мечтателное
В колонках играет - Enya - Water Shoes the Hidden Heart

Помнишь, когда мы дышали?.. Был дождь, и мы слушали такую пронзительную музыку, которой, да, не хватало. И всегда было - да, да, да... только "да", не было "нет" или "не знаю". А ещё было "может быть, всё может быть". И была скрипка, всё время была скрипка - звуки влетали в окно, пока мы сидели, съежившись, у кровати, прямо на полу, ковёр, этот ненавистный ковёр, висел на стене, а пледом ты пытался нас укрыть. И окно выходило на улочку какую-то, прямо в другой дом, окна которого были всегда закрыты, не то что наши - всегда нараспашку, даже в самый жуткий холод, даже в метель, хотя в городе никогда не было мороза или метели, или снега, всегда, всегда была вечная осень, пасмурная и с ветром, наша, только наша, дождливая, невозмутимая до боли, наша осень.
А ещё были слёзы, мои слёзы - от музыки были мои слёзы, потому что она была - скрипичная, как тот ключ от чердака, куда мы иногда забирались и светили фонариком в открытое окошко, кормили странных птиц, похожих на синих голубей... И крошки хлеба я помню, такие коричневые, свежий хлеб. Ты его часто приносил. И снова потом сидели на полу, а иногда пили - чай, кофе - что угодно, лишь бы сидеть на открытом окне с разных сторон, держать изящно рукой чашку, дымить паром, щупать ветер и смотреть то в окно, то на плед в комнате-студии...
И скрипка... о, эта скрипка, и листья, летящие в небо... листья, никогда не падающие, листья, всегда летящие в небо...
И всё было чёрно-белым... даже звуки скрипки... всё, кроме листьев, летящих в небо

В колонках играет - Зимовье Зверей - Лампочка

Автор, как правило, не известен...

Выключатель был маленький-маленький. К тому же - черный, и, как говорили, - плоский.
Лампочка была большая-большая. К тому же - яркая и одетая в столь прекрасную и модную люстру, что нет ничего удивительного - Выключатель в нее влюбился.
Ему очень нравилось, что она то вспыхивала - и тогда казалась веселой и беззаботной, то гасла - и тогда представлялась задумчивой и нежной. К тому же у нее были такие прекрасные формы, а эта широкополая люстра - с ума сойти! В общем, Выключатель очень страдал.
Лампа висела в центре комнаты, а Выключатель торчал в углу, откуда мог только вздыхать. Лампочка кокетливо подмигивала. Но быть вместе они никак не могли. Никогда.
Оконное Стекло было никакое. Его даже никто не замечал. Смотрели, казалось бы, на него, а говорили что-нибудь вроде: "Какая сегодня хоршая погода". Или:  "Посмотри, какой на улице смешной щенок". А про Оконное Стекло никто никогда не говорил ничего хорошего, разве ругали иногда: "Стекло,- говорили, - опять грязное". Было отчего разозлиться и обидеться.
К тому же, Оконное Стекло считалось далеким родственником лампочки, и судьба Лампочки всегда казалась ему более светлой.
И вот однажды Оконное Стекло сказало: "Послушай, друг Выключатель. - Выключатель и Оконное Стекло никогда не дружили, но когда говорят что-нибудь неприятное, часто лгут. - Послушай, друг Выключатель, - повторило Оконное Стекло для пущей убедительности. - Ты хоть знаешь, по кому вздыхаешь, наивный? Ты хоть знаешь, что Лампочка без тебя жить не может?"
Выключатель очень обрадовался и испугался. Так всегда бывает, когда дело касается любви.
"Ты же ее король, ее начальник, ее предводитель, - Оконное Стекло даже задрожало от волнения. Когда хочешь сделать гадость, тоже волнуешься. - Если ты захочешь - она будет светиться. Не захочешь - погаснет. Было бы твое желание - и она будет мигать каждую секунду или не гореть вовсе. Что ты страдаешь? Она - твоя слуга, подчиненная, рабыня. А ты по ней вздыхаешь, дурачок..."
От удивления Выключатель ушел в себя - выключился, и тотчас погасла Лампочка.
- Что ты мне сказал? Как ты можешь так называть ее! - вышел из себя Выключатель, и Лампочка включилась.
- Ну, убедился? - радостно задребезжало Оконное Стекло.
- Это правда? Ты так зависишь от меня? - спросил выключатель Лампочку, потому что влюбленные верят только друг другу.
- Правда, - вздохнула Лампочка и будто потускнела. - Теперь ты можешь издеваться надо мной и делать со мной, что хочешь. Теперь ты понял, как я завишу от тебя, и любовь превратится в рабство.
- Вот так-то... А то вздыхают тут, спать не дают", - очень противно дзынькнуло Оконное Стекло.
  - Очем ты? - улыбнулся Выключатель. - Значит, на самом деле мы не далеки друг от друга, и это все обман? Значит, мы связаны? Значит, самой судьбой уготовано нам быть вместе. Оказывается, мы с тобой муж и жена. И теперь мы будем жить с тобой очень счастливо: когда ты захочешь, только скажи мне - вспыхнешь ярким светом. Устанешь - будешь отдыхать. Я стану защитником твоего света. И сторожем.
- Вот дурак! -выругалось Оконное Стекло. Так часто бывает: когда нечего сказать - ругаются.
На этом можно было бы поставить точку, но, если уж быть правдивым до конца, надо добавить: Лампочка эта никогда не перегорала.
Все вокруг удивлялись: как неправдоподобно долго горит эта Лампочка. Все вокруг, наверное, просто не знали: эту Лампочку любят...

в Кладбище сказок...

"Умершая сказка

В стране, где вырубили березовую рощу и построили на ее месте страшный бетонный сарай с запахом нефти и серы, где каждый день на лицо оседала пыль, жила Мать. Во дворе у дома, где бегали чужие дети, красивые и голубоглазые, с ямочками и веснушками на щеках. И она их любила. Когда-то внутри у нее жила ее маленькая дочка, такая же красивая. Да только вот умерла ее доченька, недоношенная…И осталась после нее умершая сказка, которую она выкормила грудью и в мир пустила…"
(с) ХлорофиЛчитая_Хлорка
сслыка

Кладбище сказок

Просто чья-то история. Чья-то - потому что умерла. и уже толком не важно, чья. И она воскреснет на нашем Кладбище сказок.
Прошу внимания

     Луна полная

Господа и прекрасные дамы! А ну-ка, потрошите карманы! Обследуйте закоулки и не ленитесь!
У кого на руках есть умирающие сказки - прошу сюда. Даже раздел специальный есть

Кладбище сказок

И не отнекивайтесь. Судя по комментам, у каждого найдётся пара-тройка полудохлых сказок.

А пока что - не моя уже давным-давно умершая сказка. Автор - незабвенная Бродяга

Её ночь