у меня тоже самое....теперь отлько проза почему то.... самой страшно....

у меня тоже самое....теперь отлько проза почему то.... самой страшно....

Желаю, чтоб поскорей прошло.
Но читать тебя действительно интересно, некоторые записи... немогу подобрать слово...завораживают, что ли.
Вот только комментировать трудно. Не знаешь, что сказать.

можно и счастливые стихи писать
но они не так душу цепляют )

можно и счастливые стихи писать
но они не так душу цепляют )

Это, наверно, только у действительно талантливых получается, чтоб и хорошо, и цепляло.
Ну ничё. Есть много других талантов:).

просто мне вообще больше нравится страдать, чем радоваться ) да и радость настоящюю можно познать в сравнении, как и все другое, когда попечалишься )
пишешь всегда о том, что приникает глубже

а стихи у тебя красивые )

просто мне вообще больше нравится страдать, чем радоваться ) да и радость настоящюю можно познать в сравнении, как и все другое, когда попечалишься )
пишешь всегда о том, что приникает глубже

а стихи у тебя красивые )

Мазохизм налицо:). У меня он по-моему тоже присутствует.
А за "красивые стихи" - спасибо. Приятно:).

вчера я поняла, что это не махохизм, это - так )
главное уметь счастье чувствовать и знать где оно бродит, а остальные глубины .. каждый сам свои знает )

здесь ты говоришь, что налицо мазохизм, а пару часов назад тебя страшила мысль, что может быть ты разрешаешь над собой издеваться... в стихах никакого мазохизма, там остановка на перепутье дорог

здесь ты говоришь, что налицо мазохизм, а пару часов назад тебя страшила мысль, что может быть ты разрешаешь над собой издеваться... в стихах никакого мазохизма, там остановка на перепутье дорог

мазохизм мазохизму рознь

тоже писала стихи... давно... лет в 17 - 18. как раз начало начал и, в то же время, апогей.
тогда, когда было хорошо, это перехватывало горло и ты был не в состоянии даже говорить о чем бы то ни было, ни то что рифмовать это и укладывать на бумагу. слова не рождались даже в голове.
самые лучшие ощущения (равно как и самые страшные кошмары) - это яркие цветные пятна в сознании и под ним, расплывчатые образы, запахи, звуки. они никогда не оформляются в слова.
зато когда плохо - слова льются реками. мы даже к людям приходим, когда нам плохо. в то время как счастье - это самодостаточная эмоция. она почти никогда не хочет делиться. несчастьем же можно поделиться с другими. пусть даже этими другими будут тетрадки или другие клочки бумаги.
поэтами становятся и остаются только те, кто богом для этого предназначен. они могут творить всю жизнь, от рассвета до заката.
простые же смертные творят в нежном возрасте, когда мир перед глазами и вокруг еще нов, свеж, ярок, искрометен. когда реакции на внешние раздражители еще остры.
в 17-18 стиши просто выстреливались :-) по нескольку штук в день :-) такие забавные, глядя теперь :-) и конечно, преимущественно в подвешенных состояниях: боль, страх, тоска, ожидание.
с возрастом человек утрачивает самое главное качество: способность удивляться. а то, что не удивляет, не может стать объектом творчества.
в результате счастье так и остается за границами слов - оно константа в принципе, свойств практически не меняет. а несчастье - по-прежнему укладывается в слова, только они либо гасятся внутри (из печального опыта, перестаешь делиться), либо выливаются прозаично и обыденно: в виде плача в жилетку любимым, друзьям, родственникам, либо в виде беспричинных скандалов...
можно на ком-то оторваться (это уже не кажется тебе, взрослому, чем-то аморальным, несправедливым или противоестественным); можно напиться; можно направить энергию в другое русло, сходит на танцы, к примеру. можно завести дневник. можно застрелиться или повеситься. можно засмеяться назло. можно, найдя кого-то столь же опечаленного, попробовать поднять его дух и убедить в том, что жизнь воистину прекрасна...
ах, жизнь со временем открывает столько новых способов, что стишевание становится совершенно ненужным и, увы, уже непосильным. душа - кошёлка с ценностями. ее тоже можно растратить с течением времени.