Август. Стихи Ани Цветковой.
Потому что я уже никогда не смогу без них.
 

* * *
это время натянуто в жилах
от распада тебя сторожа
всё что можно - прошло и зажило
став крылатой фигуркой стрижа

гулким августом встанешь у двери
(расставания будут не в счёт)
и увидишь большие деревья
и вода меж ветвями течёт

словно нас ненадолго забыли
и от этого сердце болит
вот он - боже - из праха и пыли
мир который любовью прошит

где о смерти не может быть речи
где расходятся в ночь облака
и в предверье немыслимой встречи
что_то выронит на пол рука

Никак не получается у меня забросить к чертям эту рубрику.
На этот раз прекрасный и питерский Тимофей Дунченко. Наслаждайтесь.
 

Бабочки лета

невозможным дождем
громогласная тень истекла
импозантно ввернулась
в свое отражение-тело
проливаясь ручьем
по пространству
из то ли стекла
то ли камня
внезапно
ты кожею стать захотела
солнце
с дикой улыбкою
плавилось
где-то вдали
без пыльцы умирали
последние бабочки лета
извалявшись
как в тесте
в сгущенной дорожной пыли
были съедены лихо
тяжелыми каплями света

прижимая тебя
как целуя
к своей пустоте
заполнял ее днями
скрещенными
с горькой полынью
очумелый ботаник
отдавший твой
смех для утех
тех кто раньше
украл и твое
бесполезное имя
и не в силах
сдержать свою плоть
и сказать: "подожду"
сделал шаг
долгий шаг
на кривую полоску-дорогу
поклонился тебе
как возможному завтра дождю
и дождю поклонился
как впредь невозможному богу...

Новый год – новые шесть стихотворений! Рубрика живая, ага.
На этот раз в авторах ЖЖ-юзер _raido, к сожалению, я не знаю ни имени ее, ни фамилии...

еще ни слова не было, ни чуда, и слез не вытирали рукавом.
каникулы испорчены простудой. сырой декабрь подкрашен рождеством.

дойдет до сердца, никуда не деться, пока живешь и вспомнить недосуг:
стоял июль. единственное детство горячей бирюзой текло из рук;
и шаг за шагом делаясь прозрачней, как трепет стрекозиный за спиной,
брело сквозь одичалый сумрак дачный, высоковольтный, хвойный, проливной.

тому ходить больным и посторонним, тому в груди прозрачная вода,
кого забрал в прохладные ладони зеленый лес, не знающий стыда.
тому ложиться спать в кленовом склепе
с полуночной росой на языке...
...а жизнь была - как свет, сошедший с неба,
застывший поцелуем на виске.

Шесть стихотворений поэта Андрея Гришаева. И больше я ничего не скажу.

* * *
Это тихая птица усталость.
Лето кончилось. Всё впереди.
Любоваться заливом осталось,
Слышать, как замирает в груди.

Слышать, как холодит, замирает
Перед морем сверкающих лет.
У сандалий волна умирает,
И вторая торопится вслед.

Это было ещё в Ленинграде,
Я ещё был подростком тогда.
Проурчал близко к берегу катер -
И к ногам накатила вода.

Ура, опять шесть стихотворений!
Позавчера в ОГИ на финале поэтического слема прекрасная Аня Логвинова подарила мне свою книжку.
Возможно, именно поэтому сегодня в моей лирушечке появилось шесть ее стихотворений.

* * *
Из берегов выходит лето,
И солнце вновь пустило корни.
Я сдачу с утренней газеты
Бросаю в утреннее море.

Летает солнечная стружка.
К вокзалу, тонущему в астрах,
Бежит английская старушка,
Не завершив английский завтрак.

Мне тоже нужен этот поезд,
Но я пока пакую вещи.
Шесть фунтов в сумочку на пояс,
Шесть фантиков в рюкзак заплечный.

За две минуты до отбытья
Я нахожу себя в вагоне.
А ты еще успел бы выпить
Полчашки кофе на перроне.

 Шесть стихотворений Анны Цветковой, которыми я по-настоящему восхищаюсь.

* * *
в той стороне где не бывать беде
мы были там с другими именами
свет был внутри а после стал везде
и что_то третье слышалось за нами

мир состоял из яблочных садов
боясь прерваться время длило ночи
тугое небо не имело слов
и каждый миг его был прост и прочен

как будто было право жить всегда
смерть сторонилась яблочного плода
и только талая плыла вода
и отражала зеркалом кого_то
 

Шесть стихотворений Игоря Сорина. 10 ноября ему исполнилось бы 40 лет.
Врем ле-тит.
 

* * *

Эти глаза никогда не лгут,
Эти губы не знают соблазна,
И это немного тебя выдает,
И это немного: СОГЛАСНА.

Эти слова ничего не значат,
Не больше, чем цвет помады красной,
И это немного тебя выдает,
И это немного: СОГЛАСНА.

Этот мотив оторвался от нот,
Не дальше, чем крик в подъезде праздном,
И это немного меня выдает,
И это немного: ПРЕКРАСНО.

Шесть стихотворений Сергея Гандлевского (wiki).
Это яблоко? Нет – это облако!

Ружейный выстрел в роще голой.
Пригоршня птиц над головой.
Еще не речь, уже не голос –
Плотины клекот горловой.

Природа ужаса не знает.
Не ставит жизни смерть в вину.
Лось в мелколесье исчезает,
Распространяя тишину.

Пусть длится, только бы продлилась
Минута зренья наповал,
В запястьях сердце колотилось,
Дубовый желоб ворковал.

Ничем души не опечалим.
Весомей счастья не зови.
Да будет осень обещаньем,
Кануном снега и любви.

Шесть небольших стихотворений Анны Горенко (Карпа). Родилась в 1972 г. в городе Бельцы (Молдавия), выросла в Ленинграде.
С 1990 г. жила в Израиле, главным образом, в молодежных коммунах. Умерла от передозировки героином.

я маленький японец в кипятке
вода почти до дна достигла
вот врач идет с предсердием в платке
и к тряпочке платка оно прилипло
а смерть выходит из-за леса
с такой же тряпочкой в руке
ты не ходи ко мне моя принцесса
я маленький японец в кипятке

Короткая подборка коротеньких стишков финского поэта и писателя Генри Парланда.
Сейчас все самые крутые и модные интеллектуалы читают и обсуждают впервые изданный на русском языке его роман "Вдребезги", ну а мы почитаем стишочки. Мы же не гонимся за модой, да? Ведь мода проходит, ну а нам, самым скромным, как всегда достается вечность. )

Самый великий язык –
немой язык
рук.
Именно руками
мы хватаем жизнь
выжимаем из нее
немного солнечного света
который проливается на нас
и окрашивает золотом.

 Шесть стихотворений поэтессы и драматурга Елены Исаевой (официальный сайт).

Степь затихнет молдаванская...
Век бы воли не видать! –
Только пить с тобой шампанское,
Шоколадкой заедать
И смотреть в глаза знобящие,
Руку прислонив к виску,
Зная все про настоящую,
Неподдельную тоску,

Что от волчьей одинокости
И вселенской нелюбви.
Я смеюсь над всякой глупостью,
Не раздумывай – трави,
Разговаривай, рассказывай...
Нам друг друга не спасти
Этой ложной, этой разовой
Передышкою в пути.

И боящийся панически
Много нежности отдать,
Ты умеешь так классически,
Так бесследно пропадать...
Никакая я не странная –
Просто судишь по себе.
О тебе молиться стану я
И не только о тебе.

Дай им, Господи, приученным
Души покорять легко,
Избалованным, измученным,
Залетавшим высоко,
Низко падавшим, страдающим,
Как перчатки города
И подруг своих меняющим,
Уходящим навсегда,
Неприкаянным, потасканным, –
Дом, любимую, дитя –
Всем, с кем я пила шампанское,
Шоколадками хрустя.

Продолжаю маленькие подборочки хорошеньких стихов.
Николай Макарович Олейников писал в начале прошлого века такие вот милые стишочки. За них он был расстрелян в 1937 году.
Ему не исполнилось и сорока.

* * *

Тянется ужин.
Блещет бокал.
Пищей нагружен,
Я задремал.

Вижу: напротив
Дама сидит.
Прямо не дама,
А динамит!

Гладкая кожа.
Ест не спеша...
Боже мои, Боже,
Как хороша!

Я поднимаюсь
И говорю:

– Я извиняюсь,
Но я горю!

Решил продолжить начатую весной рубрику.
Небольшая подборка стихотворений Арсения Тарковского.

Портрет

Никого со мною нет.
На стене висит портрет.

По слепым глазам старухи
Ходят мухи,
                   мухи,
                         мухи.

Хорошо ли, – говорю, –
Под стеклом твоем в раю?

По щеке сползает муха,
Отвечает мне старуха:

– А тебе в твоем дому
Хорошо ли одному?

Предлагаю вашему вниманию шесть стихотворений Александра Кабанова.

2041 г.

На премьере, в блокадном Нью-Йорке,
в свете грустной победы над злом -
черный Бродский сбегает с галёрки,
отбиваясь галерным веслом.
Он поет про гудзонские волны,
про княжну. (Про какую княжну?)
И облезлые воют валторны
на фанерную в дырках луну.
И ему подпевает, фальшивя,
в високосном последнем ряду,
однорукий фарфоровый Шива -
старший прапорщик из Катманду:
«У меня на ладони синица -
тяжелей рукояти клинка…»
…Будто это Гамзатову снится,
что летят журавли табака.
И багровые струи кумыса
переполнили жизнь до краев.
И ничейная бабочка смысла
заползает под сердце мое.