Осень разбросала, начертила схему. Я опять стал нужен. Даже себе.
Ноябрь – был гениальным. Очень острым и важным.
Теперь начался период пустоты. Бездействия, небытия.
Что такое зима? Пробел между умиранием и новой жизнью.
Период застоя. Медитативный транс.

Все вокруг остановилось.
Юра натирает пол средством для мытья стекол и складывает мои вещи так ровно, что мне стыдно к ним прикоснуться. Сосед почти не смотрит по сторонам и, ведет свою глубокую внутреннюю борьбу, успевая при этом очень выручать меня своим присутствием. Герман пишет в аську, и мне становиться теплее. Валера – читает мои стихи и хвалит их. Андрей – ругает. Алена варит куриный суп и, уже лет двадцать постоянно говорит по телефону. Смотрит на меня со словами: «Господи, в чем же там душонка-то теплиться!» Обнимает. Тоже очень помогает мне. У нас с нею – духовный бартер. Впрочем, у меня со всеми такой.

А я протираю лицо ромашковым льдом, и завязываю шторы в узлы, чтобы первым увидеть солнце. Его пока нет, но скоро – будет.
Я делаю зарядку по утрам и кутаюсь в шарф. Каждый день хожу с работы домой разными путями. Ношу мягкую серую флисовую толстовку Элека, и его белые носки. На ночь зажигаю свечу и выпиваю стакан теплого молока. Ем сухофрукты и мед. Медовым же бальзамом мажу губы. Медовым маслом – ногти. Смотрю на оставшийся от Жени Живанши и мечтаю о парфюме, который пахнет медом.
Почему-то переживаю за всех. Думаю о Диме и о маме. О бабушке и сестре. Даже иногда, украдкой, переживаю за Сафронова. Каждый день думаю об одних и тех же людях. Всех их по-разному люблю.

Я хочу попросить деда Мороза, чтобы никто не болел. Чтобы кризис закончился, и я, наконец, смог купить себе новый плед теплого, кремового цвета и комплект льняного постельного белья. Чтобы солнце было каждый день, хотя бы понемногу. Ненадолго, но – было.
Чтобы все сбылось и получилось…
И еще, что бы поскорее пришла весна.

Sigur Ros - All Alright

зима.

Автор А.Лобанов.
www.zemfira.ru

Ну и хрен с ним, что сегодня весь день шиворот-навыворот.
Зато мы с Соседом слепили снеговика.

А что я еще могу, в общем-то, сделать, кроме как написать?
Ничего. 
Я не могу об этом никому сказать (это ведь никому не нужно, даже мне – не нужно), стараюсь не думать, отвлекаюсь и, может быть, вру сам себе. А эти мои  хрупкие столбики букв – стихотворения не врут, и почти ничего не спрашивают. Иногда правда спорят, но это даже хорошо. Это помогает разобраться. Или наоборот - еще больше зарыться в то, в чем и так по уши.
Жизнь – не кончается (в смысле никогда). Это я понял.
Спасибо им.
И еще спасибо ноябрю за его неизбежность.

* * *
Ты подаришь мне шарф
И начнется зима.
Будет этой зимой
Много чая с жасмином.
Я куплю тебе плед,
Вскипячу молока,
И обняв за живот,
Челку пальцами сдвину.

Поцелую в висок
И щекою прижмусь.
Нежность с крепкой тоской
Наконец примирится.
Только темная тень
От опавших берез
Рассечет нас с тобой,
Заставляя проститься.

Я по скулам твоим
И твоим волосам
Пальцами проведу,
Эту тень повторяя...
За сезон нелюбви,
И тоску по глазам,
За всю боль и наш август
Сегодня –
прощаю.

© neprostoi (ЖЖ)