осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы - ворот узок.
мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
мир кладёт тебе в книги душистых слов,
а в динамики - новых музык.
город после лета стоит худым,
зябким, как в семь утра после вечеринки.
ничего не движется, даже дым;
только птицы под небом плавают, как чаинки,
и прохожий смеется паром, уже седым.
у тебя были руки с затейливой картой вен,
жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.
маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,
море брызгалось, будто масло на сковородке,
пахло темными винами из таверн;
так осу, убив, держат в пальцах - "ужаль. ужаль".
так зареванными идут из кинотеатра.
так вступает осень - всегда с оркестра, как фрэнк синатра.
кто-то помнит нас вместе. ради такого кадра
ничего,
ничего,
ничего не жаль.
Я - тёплый свет нательного креста,
Я- смех, ещё не знающий страданья.
Я - трепет пожелтевшего осеннего листа
Я - чистота в глазах невинного созданья.(с)
Хотелось бы играть
На чём-нибудь красивом,
Хотелось бы писать
О чём-нибудь большом,
И на своей любви,
Исчерченной курсивом,
Пляшу я нагишом,
Пишу карандашом.(с)