Мне плакать хочется… почему нельзя просто любить? Почему надо всегда играть? Зачем? Разве это кому-то нужно….но во всем есть Бог, а значит и в игре в любовь…чтобы понять и ощутить в себе свою настоящую любовь надо вначале в нее наиграться…чтобы надоела она такая нереальная, пустая, искусственная…чтобы захотелось проснуться и ощутить такую потребность любить от которой уже никогда не откажешься…не за что не откажешься….и пройдешь все на свете, потому что знаешь что умрешь если ее не будет внутри… и не важно любят ли тебя в ответ… ничего не важно…важно, что есть она внутри… и теперь уже она никогда не уйдет а если уйдет то ты просто исчезнешь…тебя не будет… ты умрешь ведь нету больше смысла в том что есть вокруг….а если не умрешь сразу то будешь медленно погибать ощущая как все в тебе по одной клеточке исчезает….медленно…мучительно….потому что закон жизни и закон смерти это все равно Любовь…
Вот так и я сижу и погибаю, потому что знаю, что есть любовь внутри меня, она живет там, хочет, чтобы я ее достала, ощутила…а я ее не пускаю…не надо, говорю я ей, ведь все не важно, и все равно никто ничего не поймет, все скажут ерунда и дура…странно… я слушаю все то что есть вокруг, а вот себя, свою любовь я убиваю…и себя я убиваю ради всех других….ведь потребность есть в любви…я лишаю себя того воздуха и пищи которые мне необходимы чтобы жить… перекрываю кислород к сердцу…и знаю что умру… но все равно пытаюсь как то жить…дышать без воздуха…разве можно так? Наврядли…значит умираю….
Мне плакать хочется… почему нельзя просто любить? Почему надо всегда играть? Зачем? Разве это кому-то нужно….но во всем есть Бог, а значит и в игре в любовь…чтобы понять и ощутить в себе свою настоящую любовь надо вначале в нее наиграться…чтобы надоела она такая нереальная, пустая, искусственная…чтобы захотелось проснуться и ощутить такую потребность любить от которой уже никогда не откажешься…не за что не откажешься….и пройдешь все на свете, потому что знаешь что умрешь если ее не будет внутри… и не важно любят ли тебя в ответ… ничего не важно…важно, что есть она внутри… и теперь уже она никогда не уйдет а если уйдет то ты просто исчезнешь…тебя не будет… ты умрешь ведь нету больше смысла в том что есть вокруг….а если не умрешь сразу то будешь медленно погибать ощущая как все в тебе по одной клеточке исчезает….медленно…мучительно….потому что закон жизни и закон смерти это все равно Любовь…
Вот так и я сижу и погибаю, потому что знаю, что есть любовь внутри меня, она живет там, хочет, чтобы я ее достала, ощутила…а я ее не пускаю…не надо, говорю я ей, ведь все не важно, и все равно никто ничего не поймет, все скажут ерунда и дура…странно… я слушаю все то что есть вокруг, а вот себя, свою любовь я убиваю…и себя я убиваю ради всех других….ведь потребность есть в любви…я лишаю себя того воздуха и пищи которые мне необходимы чтобы жить… перекрываю кислород к сердцу…и знаю что умру… но все равно пытаюсь как то жить…дышать без воздуха…разве можно так? Наврядли…значит умираю….
Я так люблю тебя…- она сказала это шепотом, все еле слышно, потому что она боялась …боялась быть услышанной…. боялась, что возможно нам любить и понимать, что нас не любят…. боялась жить в любви, ведь проще не любить…боялась что услышит кто-то и примет на свой счет и будут все смеяться…боялась…вновь боялась…и говорила вновь…потому что понимала, что иначе уже не может быть…странно да…бояться самого прекрасного на свете и уходить от этого…но принимать страдания и пустоту с распростертыми объятиями.. почему? Сложно понимать, прощать…но не сложно осуждать и говорить что виноваты все…почему? Почему так устроены мы все? Наверное лишь потому чтобы увидеть путь иной. Его нам выбрать тяжело…но лучшее всегда нам достается через страдания и боль, работу тяжкую…поэтому она выбрала любовь… хоть и боялась сильно вслух произнести…и все шептала еле слышно… : Я так люблю тебя….
Лечит алкоголь и случайные знакомства, лечат секунды,
проведённые с кем-то другим. Лечат длинные улочки,
огромные очки, за которыми не видно уставших глаз
и фотографии на жёстком диске.
Лечат мечты о лете, о новой жизни, и... перед сном-о тебе.
А время... Время не лечит... Время идёт мимо...
Она снежная - не милая, не нежная...
Она дышит не серьёзно и не веруя...
В мыслях - дым от сигарет вместо ясности...
В рифмах - звонкость вольная от беспечности...
Горький яд она хранит в сладости...
Ему "привет" в гордости...
Ночью никогда не спит... странная...
Строгая, наверно красивая... вечная...
Не хватает вдохов... задыхается...
Она пишет, что счастливая... притворяется
Проходила мимо "Фокстрота". Куча больших плакатов с рекламами. Ноутбуки, телевизоры, плееры...И все люди на фото - счастливые.
А почему они не покажут, как человек потом будем плакать под знакомую грустную мелодию на плеере?
Как будет ночами работать на ноубуке, заливая в себя литрами кофе?
Как будет тупо пялиться в телевизор, ожидая чьего-то звонка?
Потому что это - до боли жизненно.
А выплачивание кредита за мобильник, который сутками молчит - это же некрасиво. не для реклам
всегда, когда расстаешься с человеком
и пытаешься от него избавиться, строишь из себя равнодушную, ледяную,
когда говоришь всем подругам, что ненавидишь его,
когда говоришь ему, что тебе все равно
есть минута, час или день
когда ты закрываешь глаза и понимаешь,
что если он сейчас, именно сейчас позвонит
напишет
или даст о себе знать
ты выкинешь нахуй все свои маски, расплачешься в трубку, напишешь, что любишь
и все будет хорошо.
но, конечно, именно в тот момент он нихуя не звонит и не пишет
и ты открываешь глаза и живешь дальше
Мы живем. Мы бухаем. Мы плачем.
Мы не понимаем. Мы ругаемся матом.
Мы бывает самыми нежными, самыми суками.
Теми единственными.
Теми неповторимыми.
У нас воруют нашу жизнь, а мы воруем их.
Мы сминаем листы с глупыми строками.
Мы курим пачками, пьем бутылками.
Звоним, надеемся, убиваем.
Пиздим. Недоговариваем. Любим.
А иногда все поворачиваются к нам жопой.
Как поворачивались когда-то мы к ним
тяжелыми вздохами - душа наизнанку.
что-то в сердце скребется, вскрывая старые ранки.
6.30 . здравствуй, мой утренний город.
а знаешь, остыла и не ищу больше повода.
и дрожь не бежит от твоих сообщений.
осталось, наверное, в это только поверить.
а осень встречает твоим старым запахом.
вспоминая тебя, почему-то не плакала.
осталось только забиться в бешеном танце,
круша все вокруг, чтобы стало без_шансов.
а после молчать в_небо до конца ноября,
чтобы самой поверить, что это было не зря.
а дальше снова биться в истерике, сходить с ума.
и стараться не верить чужим красивым словам.
и продолжать смеяться всем фальшиво взахлеб,
и продолжать надеяться, что это когда-нибудь пройдет