Люди привыкли терять.
Запасные ключи, бумажник, возлюбленных.
Людт только и делают, что теряют.
Голову, время.

"Потерялся любимый человек. Рост - выше меня. Глаза - бездонные. В левом - цветок. В правом - звезда. Внешность - красивее на свете нет. Одет - в том, что я еще не успел снять. Особые приметы: любим.
Нашедшему вознаграждение."

Люди рыщут по жизни в поисках вещей, которые можно было бы потерять.

Я как всегда эффективно проигрываю.
Люблю эту жизнь. За то, что она всегда дает второй шанс. И третий. И четвертый, если хорошо попросить. И пятый - если прибегнуть к насилию.

"Старуха Шапокляк"

Это комплимент!
Вы находите выход из любой ситуации, изворотливы и хитры, но все почему-то уверены, что вы очень хорошая, и улыбаются вам всегда так мило!


Пройти тест "Какой вы сказочный герой?"

"На крыле ангела вспыхнула жесть"
(с) Алиса

Время надули воздушным шариком и зло лопнули у меня над ухом цыганской булавкой. Теперь я глухой на левую сторону и все время заикаюсь.
Потерянно брожу из угла в угол.
От мобильного телефона до домашнего телефонного аппарата.
От стены к стене и по всем четырем углам комнаты.

" - Ты сидишь?
- Лежу.
- Хорошо... Тогда послушай - нам надо расстаться.
- Нет, это ТЕБЕ надо расстаться."

Извращенная культура речи. Мягкие интонации в словах, пропитанных смертельным ядом. Если тебе надо расстатся, оборвав связывающие нас нити - я в этом участия принимать не буду. Если ты берешь лом, что б разрушить так долго строившуюся с тену - я тебе не помощник. Я не встану между тобой и этой стеной, но и помогать не буду.
Просто когда ты уйдешь - я вновь соберу ее. Сам. Дострою. Построю немного по-другому и чуть повыше. И снова приведу тебя на это место.

" - Прощаемся?
- Как хочешь. Это твое решение.
- Давай на счет три... Ложим трубки...
- Хорошо.
- Раз... два...три...."

И обрыв.
Обрыв отрезка времени, но не вечности.
Я не сдамся.

А знаю, знаю я кого
Повесить надо на сосне.
(с) Мельница

Начало трудового рожденницкого дня.
Планы на сегодня:
1. Родиться.
2. Доползти до университета, предварительно протравив свой организм дешевым кофе.
3. Привязать уголки губ ниточками к ушам и не забывать говорить "спасибо".
4. Учится принимать глупые подарки с благодарным видом и радоваться тем немногим, которые еще сохранили хоть немного здравого смысла.
Встать, выского поднять левую руку, глубоко вдохнуть, задержать в легких воздух и резко выдохнуть со словами: "А пошло оно все..." Народная студенческая медицина.
Я поразительно спокоен. Как та фура у подьезда.

- Ой, какие милые парни.
- Это не парни.
- Кто-то из них девушка?
Я выпал. Упал. Провалился сквозь пол аудитории. От стыда. И наверное испугал людей в аудиториии этажом ниже.
К моему возвращению у нее были готовы новые порции аргументов.
- У него бедра слишком узкие.
- У нее.
- Хорошо, у нее.
Я считаю до десяти. Хорошо бы до двадцати.
- Ладно, я подправлю.
Она не умолима.
- Это парень.
- Потому что изначально Она рисовалась как ОН, но потом мне пришла в голову другая идея и Он сделал операцию по изменению пола.
- Халтурная операция вышла.
- Отвали.
Я психанул. Обиделся. Надулся. Сдулся и смилостивился после того, как она поцеловала меня в щеку.
- Ладно. Допустим вследствии генетических экспирементов это все таки девушка. Но сделай с ней что-нибудь, что б она выглядела более женственно. Ведь это же форменный парень.
Я плюнул на все и зло дорисовал девочке на рисунке грудь. Третьего размера. Сломав при этом стержень в механическом карандаше.
- Ну? Теперь ты довольна?
- Вот. Молодец. - Похвалила она. - Теперь это парень с грудью.

Художник - в первую очередь о слова "худо".

Если б я знал, что из того, что я могу сделать, вписывается в рамки того, что ты хочешь, что б я сделал - я бы сделал. Но я не знаю.

"Левой рукой держу твою фотографию, а правой - скучаю по тебе"(с)

Вот такой хреновое лето, дяденька.
Скоро день рождения - наваливается снежным комом с близлежащей горы.
Возраст. Импотенция, целлюлит, вставные челюсти и растянутые резинки от трусов.
Скучание по тебе, входящее в привычку. Растя-янутое до невозможности, как старая жвачка с выдохшимся ароматом клубники.
Две запыленные гитары, стоящие в углу, прислоненные к не менее запыленным картинам. Так и не проданнным. Так и не раздаренным. Да что я мелочусь - так и не дорисованным.
И друзья. Недодруженные.
Любимый человек. Ты. Недолюбленный. Неуспетый, недоласканный. Недозащищенный от меня самого. Недопризнанный в моей великой и всепоглощающей любви.
Я не все успел.
Сделаешь одолжение - нагоню. Догоню. Достану. Сделаю с превышением все, что действительно хотел и до чего раньше просто недодумывался.
Только дайте мне успеть.

Все.
Не могу.
Ты зараза, ChinLee.
А вообщем - все идет своим чередом. Я рисую кошек. Это ужасно. Я рисую одних больных кошек. Стопки больных кошек с хвостами и без, с ушами, ушками и всякими отростками, соответствующими их кошачьей породе.
Они все разные, всех я рисую бездумно, набросками, разговаривая по телефону или просто валяясь в постели.
Если я беру карандаш - с вероятностью в девяносто процентов исходом этого будет neko. Наверное это о чем-то говорит. О влиянии вируса гриппа на мой нездоровый детский организм.

Я вернулся.
Будем считать, что очень долго бежал, запыхался и вернулся.
Обошел пешком всю мать родину для того, что б прийти в исходную точку, из которой и начинал обходить эту мать родину.
Я БОЛЕЛ. И СЧАС БОЛЕЮ.
Меня задолбали четыре стены, потолок, кашель, разрывающий легкие и отсутствие интернета. Меня просто НЕ БЫЛО. И что я вижу? Я прихожу и вижу, что ни одна сука... *понижает голос до многозначительного шепота* ...ни одна эта самая сука не спосила меня:" Как ты, Нэт?". "Наверное это чертовски неприятно - болеть.".
И я бы ответил, что да, знаешь, это действительно чертовски неприятно. Потому что мало того, что ты лежишь с температурой и даже в туалет сходить нормально не можешь, но ты еще и ДУМАЕШЬ. А это еще хуже.
Потому что в твоей и так больной башке роится миллион гадких никому ненужных мыслей. И каждая из них смертельна больна твоим же гриппом умноженным на хронический депрессняк.
Я во вне.

Швырнул мобильным телефоном в телефон домашний.
Он потому и называется - до-маш-ний. Потому что живет у меня дома. На диване. Очень часто - на подушке. Но только днем. Ночью я его ставлю на стол, поближе к окну - что б он не скучал. Но наверное ночью он тоже спит. Утром - просыпается очень рано и будит меня. Всегда по разному. Иногда голосом матери, которая что-то забыла взять и просит подвезти ей это на работу. Иногда - голосом Хирурга, который обязательно назовет соней или распиздяем и поинтересуется, что у меня нового. Чаще голосом одногрупницы, которая добровольно взяла на себя обязанности моего будильника: "Рыж! Вставай! Ты не забыл, что у нас первая пара?!" Мой телефон до безобразия изобретателен в этом.
Швырнул мобильным телефоном в телефон домашний. Сбил трубку. Извинился, но это не помогло. Телефон обидился, обмотался шнуром и затих на весь вечер.

"Что такое хорошо и что такое плохо?"

"В переулках зима
Затаилась и ждет, что же будет"

Я сам затаился. Я пытался выступить режиссером своих счастливых моментов, не доверяя этот сценарий не жизни не судьбе. Я хотел, действительно хотел, что бы мы были счастливы. И что б она была счастилива вместе с ним. Я хотел срежессировать один из лучших моментов в своей жизни...
Но ты как всегда.
Они и так счастливы вместе, и что самое обидное, даже без моего участия. Они просто счастливы сами по себе. А я до сих пор жду тебя в гости. Они счастливы, а я жду.
Она придет ко мне и будет расказывать, как им хорошо вдвоем. Потом придет он и мы все будем веселится. Они попытаются отвлечь, а я буду ждать. Тебя. В гости.
У меня есть бутылка вина. Красного.
И широкая кровать.
И пару рисунков, нарисованных специально для тебя.
И кровать. Широкая.
Про вино я по-моему уже говорил.
Ну почему все мои срежиссированные и хорошо подготовленные счастливые постановки всегда проваливаются из-за неявки актеров на площадку?!!!!

У дождя была сестра. В чем-то смешная девочка с черно-оранжевым настроением. Она подружилась с лисом, который любил мешать кровь с ванилью и слушать дождь, который очень часто рассказывал ему про свою сестру. Ту самую в чем-то смешную девочку с черно-оранжевым настроением.

Это началось неожиданно.
Он просто возвращался вечером домой и идя по разбитому детскому двору вдруг подумал о том, как легко он может "ее" потерять.
Придя домой, он сразу же набрал ее номер и еще не осознавая причны, рассказал о том, что ему страшно. Ее голос успокоил его и они вместе посмеялись над прошедшим днем.
Но проблема была в том, что паника уже поселилась в нем.
Он помнил о том, как безумно любит ее и вместе с этим чувством на него накатывала волна страха, что она уйдет. Развернется, бросит его или просто исчезнет из жизни так же внезапно, как появилась. Этот страх стал не давать спать. И отступал только от звука ее голоса.
Каждый вечер он едва ли не дрожащими пальцами набирал ее номер. Слышал ее голос - и паника отпускала. Они весело болтали или ссорились.. Это неважно. Главное было - голос. Она могла даже рассказывать вслух таблицу умножения - он все равно успокаивался. Этого покоя ему хватало на несколько часов. Ровно до позднего вечера, если они созванивались часов в девять. И ровно до утра, если они говорили после полуночи или часов в одиннадцать.
Ее голос привратился в наркотик. Появилась потребность увеличить дозу. Он был готов срыватся в любое время на другой конец города. И как назло, она перестала говорить ему, что скучает. Что любит. Раньше это говорила только она - он предпочитал отмалчиватся. Теперь ситуация изменилась. Все стало наоборот.
Он пылко признавался в любви. Она лишь благосклонно улыбалась.
Он отчаянно искал с ней лишней встречи, только бы успокоить растущую с каждым днем панику.
Он не понимал, есть ли причины для нее. Или все это - лишь бред больного воображения, реализующий все тайные страхи.
Он никогда в жизни так не любил.
Он изменился для нее. Перестал спать с другими.
Он стал внимателен и добр.
Он рисовал - только для нее.
Он просыпался с мыслями о том, что она есть и страхом, что она может исчезнуть. Страх стал мешать жить. Затуманивал мысли и изматывал нервы. Он лежал на диане, а страх скручивал все его внутренности тугим узлом.
Настал вечер, когда он уставший пришел домой и лег спать. Проснулся поздним вечером от невероятной, вновь подступившей паники. Но он не мог ей позвонить - она уехала на выходные.
Он знал это и лежал, глядя ширко раскрытыми глазами в темноту.
Паника мешала дышать. Всавала поперек горла.
Ему казалось, что Она уже ушла. А он - просто упрямое воспоминание самого себя в ее жизни.
Страх парализовал его. Неимоверными усилиями он заставил себя встать с дивана и сесть за компьютер. И набрать этот текст.
Он - это я.

Черт...
Захотелось нарисовать что-то светлое... то детское счастье, которое смотрится так дико с точки зрения стабильного пофигизма.
Солнце в твоих волосах.
Звезду в правом глазу.
Цветок в левом.
Или наоборот.

Я ПРОСТО СДВИНУЛСЯ НА ТЕБЕ.
Первый раз в жизни.
К черту экзамены, Натаниэль тащит холст и вываливает из пакета только теплые и яркие краски в пожеванных тюбиках. Натаниэль великий... влюбленнный. Или дурак. Что по-моему одно и то же, так как завтра экзамен, а я рисую тебе. Для тебя. О тебе.
Моя любовь - это белое солнце в весенней лужице на теплом асфальте.
И не потом, что все хорошо. Все наоборот до отвратительного плохо и твое молчание - лишь отсрочка возможного приговора. Но это неважно.
Черт... изнывая в своем чувстве.
Я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

" - У тебя глаза светятся...
- Хм...вот и запоминай, что был на свете человек, у которого глаза светились, когда он на тебя смотрел".

И покой....если человек дает тебе _ти-ши-ну_ - то это уже повод идти за этим человеком сквозь толпу на другой конец города. Если этот человек дает тебе _покой_ - это причина, что б не упускать его из виду и идти за ним сквозь толпу на другой конец города.
И наконец - если этот человек дает тебе _тепло_, то это основание для того, что б догнать его в толпе, сквозь которую он идет на другой конец города, и сказать, как сильно ты его любишь.
И любишь даже не за то, что он дает тебе тепло, тишину и покой. А за то, что он просто есть и просто идет в толпе на тот чертов другой конец города.
Конец.

Давай я положу мобильный телефон себе в брюки, а ты будешь присылать мне смс о том, как ты меня ненавидишь. Таким образом мы оба будем удовлетворены. Ты - тем, что высказала все свои недовольства, которые по твоим словам копились у тебя годами, а я - тем,что мобильный все-таки стоит на виброзвонке.
И снова - по кругу. И бла-бла-бла-бла....
Разнеженый парень с мобильным в штанах.
К двум часам ночи понимаешь, чт все не так страшно. И если ночью не станет еще хуже, значит утро вполне можно попробовать пережить.
Аминь.

Я понял - хреново, когда все плохо. Это когда хуже уже кажется некуда.
А я уж думал, что теперь не спать по ночам буду только из-за экзаменов. А не потому, что какой-то очень добрый, и без сомнения правый человек, сказал в трубку понимающим голосом: "Я не хочу тебя видеть".
Сказали, что я сделал больно.
Надо же, а я и не заметил. Нет, правда не заметил. Я вообще такое редко замечаю. Не научился еще.
*устало смотрит перед собой*
Ради всего святого, зачем он пришел. Этот год. Если в 2004 я нашел тебя, то в 2005-ом с вероятностью в девяносто процентов, я тебя потеряю. И только с вероятностью в одну десятую процента я на тебе женюсь.
Завтра.
Ну как можно отдыхать от любимого человека. Ну скажите, можно отдохнуть от любимого человека? Или это все равно, что отдыхать от жизни. *задумывается* Умереть.
Вопрос на повестке дня: "Можно ли отдыхать от человека, которого называешь любимым"?