Много есть вопросов в жизни без ответа,
О происхождении жизни на земле.
ЖИЗНЬ-заженная кем-то сигарета,
Тлеющая медленно во мгле...
И в любой момент,может жизнь погаснуть,
Может разгореться на секунду,чуть сильней,
Так горит во мгле огонек красный,
Чтоб кому-то было чуточку светлей...

Ночью на кухне (запутанно)

Пальцы бездумно терзали спички.
Спички ломались. Срывался голос.
Не уходить, не закрыв кавычки, -
Это такая мужская гордость?

Мне монотонно стучались в уши
Доводы, сложные, как оригами.
Я ничего не хотела слушать,
Я закрывала лицо руками.

Я вспоминала промокший Питер,
Где захотела в тебя влюбиться.
Я бы не стала, но подлый свитер
Так замечательно пах корицей.

Да, целовал, целовал с избытком,
Было заметно: вот-вот устанешь.
Каждый не наш поцелуй как пытка -
Что ты об этом, мой милый, знаешь?

И расплывались слова без смысла
В чашке с остывшим ненужным чаем.
Ты понимал, оттого и злился.
Звякала ложечка. Ночь кончалась.

Палец по скатерти мазал слякоть,
Кашу из горьких ночных открытий.
Мне так банально хотелось плакать
И целовать твой дурацкий свитер.


(c) Ёлка-Моталка