В колонках играет - Гришкина песенка:)Настроение сейчас - бодрое!:)Сто семьдесят пять. Сто семьдесят шесть. Сто семьдесят семь. Сто семьдесят восемь. Стосемьдесят девять. Сто... Чёрт. Опять сбилась. Не буду начинать заново. Устала. Надоело. Пусть они считают — а я не буду!
Цифры... Ненавижу их. Они стесняют, загоняют в рамки, жгут и в конце концов убивают. Люди все измеряют цифрами... Какая глупость!.. Ведь... Если бы их не было — не было бы и смерти... Не было бы точки отсчёта... 15 января, 4 апреля — какое кому дело, когда всё началось и сколько шагов тобой уже пройдено! Не было бы и конца... Маленький Принц... Да-да, я помню.
Впрочем, это всё не то... Пусть останутся, мы просто о них забудем... Забудем обо всём, что не имеет смысла. О пустых словах, ничего не значащих взглядах, стандартных мыслях, натянутых улыбках... Они в прошлом. Я их уже простила. А они подмигнули в ответ.
Знаешь, я никогда не боялась ночи. Будучи совсем маленькой, я каждый раз ждала её наступления и каждый раз надеялась, что она принесёт в мой мир... Чудо?... Да, должно быть. Ведь когда дни пусты и однообразны, остаётся надеяться только на ночи. Тогда у тебя появляется эта возможность в кромешной, похожей на тёмный шоколад тьме самой нарисовать, придумать новый мир, свой, такой, как ты хочешь.... И никто не будет тебе мешать, никто не будет путаться под ногами, говорить тебе, что делать... Волшебно. Настя выросла. А ночи остались. Те самые, шоколадные. И по-прежнему я люблю их больше, чем дни. И, наверное, по той же причине гораздо больше жду заката, чем рассвета.
Вождение вслепую... Наверное, в этом есть смысл. Ночь длиною в жизнь. Да-да, точно есть. Боже, я помешана на Брэдбери.
Я много чего боюсь. Порой, слишком многого. Наверное, только ты знаешь, как я каждый раз, перелистывая страницу книги, боюсь увидеть сухую заметку об авторе и скудном тираже. Особенно если это моя книга. Пусть даже пустяковый рассказик. А ещё я боюсь.... Впрочем, ты и так всё знаешь.
«Я твой крик... Я твой Бог...» Да, пожалуй. Душ. А внутри всё тот же мотив. Как жаль, что мысли не смываются мылом. Мотив на день, неделю, месяц.... Сколько можно? Бесконечно. Страшное слово, да? А мне оно нравится. Есть в нём что-то завораживающее. Должно быть, это тот случай, когда боль приятна.
Уходи. Убегай, пока можешь! Потом будет поздно! Потом будет страшно... Потом ведь не сможешь, уж я себя знаю! Мысли, мысли... Глупые, детские... Я снова обидела? Прости. Я специально. Я не хочу потом... Не хочу, чтобы было больно мне! Ведь проще не привязываться! Задумайся...
...Опоздал. Опоздала...
Открой книгу. На той самой странице. Я не помню её номера. Да он и не нужен. Ну там, помнишь, где Маленький Принц уходит? Оказывается, можно уходить не навсегда. Можно возвращаться через года и даже с другой планеты. Это дарит надежду.
И всё же... Один. Два. Три. Четыре. Пять. Шесть... На это раз я точно не собьюсь. Ха. Я иду искать.
